Ayer, Sabina

Ayer el más argentino de los españoles iluminó la bombonera.
Ayer el viejo de voz ronca, cómplice de tantas cosas, nos enamoró.
Ayer, una vez más, nos rendimos a los pies del flaco de Úbeda.
Pasaron muchas cosas, hubo reencuentros memorables…
Panchito y Diego, y la chica de piernas increíbles….
Ayer, Joaquín nos pidió emoción, y nos conmovió.
Los viejos temas, los vinagres y las rosas, se complotaron anoche.
Hubo gritos, llanto, risas y gargantas saturadas de pasión.
No olvidaremos, ni nosotros ni ellos, lo que pasó en esa cancha.
No perdonaremos esa lágrima hecha canción.
Ese rock and roll afónico y peninsular…
Ayer, debo admitirlo, amé a Sabina

Bandidos Rurales 1

Hablar de bandidos rurales es entre otras cosas, hablar de nuestro pasado. De aquellos que sin voz, ni voto, formaron parte de nuestra historia.
León Gieco lo inmortalizó a todos ellos en una buena canción. En Medio-blog contaremos un poco de la historia de cada uno de ellos, en distintas entradas.
Empezaremos por Juan Bautista Bairoletto, que nació en Santa Fe el 11 de noviembre de 1894. Era el segundo de un matrimonio con seis hijos. Tiempo después, toda la familias e radicó en La Pampa, donde Juan Bautista conocería a los anarquistas de la época y según dicen, a todos los burdeles de la zona, y en ellos, a las mujeres.
Y cómo el amor no se puede explicar demasiado, Juan se enamoró perdidamente de una mujer, que a la vez, era pretendida por un gendarme llamado Elías Farache.
Farache y Juan se pelearon a sangre y muerte, el primero terminó con un balazo en el cuello. Y el segundo encarcelado hasta 1921. Al salir de prisión ya era todo un hombre…Fue asaltante de caminos, sosteniendo tiroteos con la policía de Castex y otras localidades de La Pampa y provincias vecinas. Era considerado el vengador de los sufrimientos de sus amigos y su figura de justiciero fuera de la ley hace que se vuelva popular, convirtiéndose en un mito.
Durante la década del 30 se lo acusaba de cualquier robo o delito que sucedía en La Pampa… Fue, durante años, el bandido rural más buscado de la Argentina. A comienzos de la década del 40 las fuerzas armadas deciden ponerle fin a esta historia, se organiza una cacería con tintes nacional, y finalmente, el 14 de septiembre de 1941, Juan Bautista en acorralado en la localidad de General Alvear, en Mendoza. Antes de ser muerte por la policía, Juan sacó su arma y se disparó. Cuentan que sus cazadores le gritaban mientras acribillaban su cuerpo “no te hagas el muerto”… Lo velaron en el Comité Demócrata de General Alvear.
A su funeral asistieron miles de personas llegadas desde La Pampa. Sus restos descansan en el cementerio de la localidad dónde murió, en un pequeño mausoleo levantado con las contribuciones de sus fieles. Concurren hombres y mujeres que ofrendan flores, crucifijos, placas y objetos diversos para pedirle que proteja sus familias, trabajo, salud, amor, etc.
Algunos devotos recorren de rodillas la distancia entre la entrada del cementerio y su tumba. Aún hoy, algunos pampeanos se ufanan de que sus abuelos hubieran "protegido" a Bairoletto.

Sin luz

Ayer la térmica llegó a 38 grados, y yo sin luz. Literalmente sin luz. Los muchachos de Edenor decidieron que mi barrio desde las 20 hs no tuviera luz, por lo tanto, no teníamos tele, radio, heladera, aire acondicionado (en 24 °, claro), ventilador, computadora, batidora, microondas (comí lechuga y zapallitos… la carne estaba freezada), licuadora, ascensor, etcétera.
Dentro de mi departamento la térmica era de unos 45° con suerte. Pensé, tontamente, que en un rato volvería la luz… las horas pasaba y nada. Entonces me puse firme y llamé a al 0800 EDENOR.
Luego de unos 25 minutos tratando de comunicarme, me atendió la fría voz de una grabación diciendo que deje mi reclamo, que todos los operadores estaban ocupados en ese momento…
A mi, me sonó así (Mirá gordito, en este momento no tenemos ganas de atenderte porque hace mucho calor, así que dejá tu reclamo en el contestador y no rompas las pelotas).
Yo transpiraba, me bañaba, transpiraba, me bañaba otra vez y volvía a transpirar. Salí al balcón a ver si soplaba algo de viento que me refresque, y por la ubicación de mi edificio, digamos que el viento me daba en la espalda, o sea, ni de cerca me llegaba. Intenté dormir, las sábanas se pegaban, sentía que me quedaba pegado al colchón en cada movimiento. Me apantallaba con una revista vieja, que me devolvía el mismo aire caliente que estaba en todos lados. Las horas pasaban y yo no lograba dormir.
A las 4 de la mañana, luego de resignarme a no dormir, la luz volvió. Y con ella, el fresco, el ascensor, la tele, la radio, la licuadora, la batidora, la heladera, el microondas…
Ahora sí, volvía el mundo. Ahora sí iba a poder dormir. Lo hice, con una extraña sensación de triunfo. Me dormí pensando que fue “Mi llamada”, la que arregló todo.
Me desperté tres horas después, sin luz otra vez, y sintiéndome un pelotudo.

Vinagre y rosas

Joaquín Sabina vuelve a Buenos Aires a presentar su último trabajo: "vinagre y rosas".
La vuelta de un artista como Joaquín siempre es un evento. Más, cuando es él.
Mi admiración por Joaquín puede leerse en varias entradas en este blog. Este nuevo trabajo está compuesto por un Joaquín a medias, que sin embargo, llega al corazón. A medias, no sólo porque la mayor parte de las canciones son de coautoría con Benjamín Prado, sino porque en sus propias palabras ya hay pocas cosas que lo inspiren.
Sabina está viejo, y por lo tanto, irritable. Y eso, hace de él un poeta ácido, más aún que en sus últimos discos. Quizás Joaquín está en crisis, y sin embargo, embriaga su arte.
Comparto con ustedes la letra de Crisis, en coautoría con su amigo del alma, Antonio García de Diego... ("crisis en los huesos..." pá que apranda el boludo ese de Arjona qué cárajo es una buena metáfora).

Otro jueves negro en el Wall Street
Journal,
desde el veintinueve la bolsa no hace
crack,
cierra la oficina crece el desvarío,
los peces se amotinan contra
el dueño del rio.

En el vencidinario a la hora del rosario
ni carne ni pescao,
dame otra pastilla de Apocalipsis now
mientras se apolilla el libro rojo de
Mao.

crisis en el ego,
todos al talego,
crisis en el adoquin.

Crisis de valores,
funeral sin flores,
dólares de calcetín.

Crisis en la escuela,
quien no corre vuelva,
sexo, drogas, rock and roll.

crisis en los huesos
fotos de sucesos,
cotos de caza menor.

Dan ganas de nada mirando lo que
hay:
ayuno y vacas flacas de Tánger a
Bombay.
Siglo XXI, desesperación,
este año los reyes magos dejan
carbón.

Y la gorda soñado que le aborda el
crucero
un fiero somalí.
A ritmo de cangrejo avanza el porvenir.

Crisis en el cielo,
crisis en el suelo,
crisis en la catedral.

Crisis en la cama,
cada sueño un drama,
un euro es un dineral.

Crisis en la luna,
la diosa fortuna
debe un año de alquiler.

Crisis con ladillas,
manchas amarillas,
pánico del día después.

Crisis en la moda,
firma y no me jodas,
esta no es nuestra canción.

Guerra de intereses,
vuelvo haciendo eses,
ábreme por compasión.

Putas de rebajas,
reyes sin baraja,
inmundo mundo mundial.

Sábado sin noche,
méxico sin coches,
libro sin punto final.

Cómete los mocos,
no te vuelvas loco,
múdate a Nueva Orleans.

Gripe postmoderna,
rabo entre las piernas,
Clark Kent ya no es superman.

Mierda y disimulo,
crisis por el culo
del zulo a tu nariz.

Crisis, crisis, crisis…

¿Tinto o café?

- ¿Tomás un tinto?- me dijo la chica de tetas grandes, cola firme y piel morena que nos atendió.

- No, gracias... estoy más para un café- contesté dejando a la luz mi total brutalidad.

- Bien, un tinto para ti. - Y se fué. Resultó ser, como ya deben estar previendo, que en Bogotá al café se le llama tinto.

Bogotá es una ciudad dificil de describir. Es en primer lugar, enorme, alta... (dos escalones y morís... la altura, dicen). Es también bella, colonial por partes, moderna por otras... con una comida exquisita, una historia increible y armas... muchas armas por todas partes. Militares con armas largas, polícias armados hasta los dientes, guardias de seguridad, etc por todos lados. Sí, todos lados...repito: TODOS LADOS.

Los colombianos, claro, no los notan. Les muestran los bolsos y carteras en las entradas a los shoppings, en algunas esquinas, en algunos restaurantes...

Pero a mi, triste argentino al que los uniformes le dan alergia, me dan "cosita" (entiendase por cosita lo que más tengas ganas de pensar).

Pese a eso, te sentís seguro. La gente es amable, educada, alegre... siempre y cuando no estén manejando. Les aseguro que cada colombiano que maneja es un asesino al volante.

¡No se puede creer cómo doblan, cómo se pasan, cómo se meten en lugares donde uno no se metería por una sensilla razón... El auto no entra en ese espacio!!!!

Bogotá es magia, es leyenda del dorado, es museo de oro. Bogotá es frutita en las calles, jugos todo el día, es sopita de primer plato, es Botero y es Bolivar. Bogotá es sin dudas, un lugar para conocer, amar, y estudiar.

Las fotos que acompañan este post es la casa donde Simón Bolivar pasó su última noche en la ciudad... para irse a Venezuela y no regresar jamás.

Mujer originaria

Alta, dura y de rasgos fuertes
De pie, ante todos tus detractores
Sueño de artistas con barro y arcilla
Sueño de pueblos, pisoteados.

Ellos moldearon tu bronce
Te dieron vida y forma.
Ellos torcieron la historia
Fuiste llave de esperanzas.

Alta, de pie ante el destino
Oteando al futuro con tus ojos
Guiando a los perdidos
a un nuevo renacer.

Ellos te dieron alma
Entre pinceles y herramientas
Te soñaron entera, mujer.
Te soñaron india y madre.

Alta, con el mundo a tus pies
Llena de pedacitos de todos
Patrona firme de los vencidos
Tierra fértil del destino sos.

Rezo por vos

Volvió Charly, y cantó ante más de 40000 personas en un Velez mojado y con viento. Era un Charly distinto, entero, lleno de ganas de dar lo que mejor sabe hacer : arte.
No se lo veía tan bien en un escenario desde la presentación en la cancha de boca en la vuelta de Sui Generis.
El viernes cumplíó 58 años, y todo Velez le cantó a su ídolo. Quizás el artista más criticado de Argentina, lleno de vicios, excesos, delirios, peleas. Pero también, lleno de poesía, música, genialidad, arte, historia, hits y huevos.
Mercedes grabó un disco donde todos los temas eran de Charly, no lo hizo con nadie más.

Charly fue el que nos enseñó que en cuestiones de armas es mejor estar liviano, el que rogaba que le avisemos si nos venían a buscar, el que odiaba, como yo, las promesas sobre un videt.
Charly es nuestro fantasma de Canterville, es nuestro símbolo de paz, nuestro bombóm. Siempre, como dijo León, tendrá sus propios Salieris... los enemigos que sólo ven en él al flaco que saltó desde un noveno piso.
Yo, mientras tanto, rezo por él. Y lo sigo disfrutando cómo la primera vez, allá por 1986 cuando de casualidad llegó a mis manos un disco de Piano bar y comprendí para siempre que cerca de una revolución, el pueblo pide sangre.