Querido Pablo

Pocos tipos me conmueven como Neruda al leerlo. Hay que tener unos huevos asiiiiiiii para escribir y bancarse un "Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise" ....
Poema 20.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: " La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Al final del camino

La esperanza de saber que al final del camino te encuentro. La fe, de saber que estarás ahí, para abrazarme, sonreír, y volver a poner las cosas en su debido lugar.
No son los mejores momentos los que estoy pasando, no lo son. Nuevas sombras amenazan con romper en mí la capacidad de ver en colores éste mundo gris. De crecer.
Sabemos que en palabras cinematográficas “no es lo mismo conocer el camino que transitarlo”, yo me voy a animar a hacerlo. Seguro que me caeré, seguro que querrán impedir que llegue, que lleguemos. Pero no podrán. No pasarán.
Hoy la fe se renueva en coloridos gritos llenos de amor. De ese amor universal que cuando más lo necesitamos, nos salva. Hoy, todo el universo conspira a nuestro favor. Hoy, tengo al mundo dentro de mí. Y vos, lo hacés girar. (Abril, 2007)

Cuidado con ellos

Cuidado, todos escuchan. Y generalmente lo hacen a medias. Sacan conclusiones apresuradas, buscan aliados donde apoyarse, y dejan finalmente el barrio que llevaban en la sangre para sentarse en sus nuevos tronos de emperadores. Pero, si te ven, te sonríen. Serrat diría, entre esos tipos y yo hay algo personal.

Cuidado, que también censuran. El límite es muy fino, y vos debes saber protegerte para no caer. Censuran al no decirte las cosas de frente, censuran al querer que cierres la boca para no dañarlos. Tu verdad les duele, y como siempre, inventar una mentira sobre vos es la mejor forma que tienen de protegerse.

Son gladiadores de la basura ajena, porque la propia ya no pueden manejarla. En el fondo, antes de cerrar los ojos para dormir, les agarra culpa, porque saben que todos, absolutamente todos los que confiaban en ellos, fueron defraudados.

El mundo está dividido. El mundo está podrido por gente como ellos.

Siempre dije que un mediocre con poder es un fascista. ¡¡Basta de darle poder a los mediocres entonces!!

Que clara la tiene el Nano… miren ustedes sino…

Probablemente en su pueblo se les recordará
como cachorros de buenas personas,
que hurtaban flores para regalar a su mamá
y daban de comer a las palomas.

Probablemente que todo eso debe ser verdad,
aunque es más turbio cómo y de qué manera
llegaron esos individuos a ser lo que son
ni a quién sirven cuando alzan las banderas.

Hombres de paja que usan la colonia y el honor
para ocultar oscuras intenciones:
tienen doble vida, son sicarios del mal.
Entre esos tipos y yo hay algo personal.

Rodeados de protocolo, comitiva y seguridad,
viajan de incógnito en autos blindados
a sembrar calumnias, a mentir con naturalidad,
a colgar en las escuelas su retrato.

Se gastan más de lo que tienen en coleccionar
espías, listas negras y arsenales;
resulta bochornoso verles fanfarronear
a ver quién es el que la tiene más grande.

Se arman hasta los dientes en el nombre de la paz,
juegan con cosas que no tienen repuesto
y la culpa es del otro si algo les sale mal.
Entre esos tipos y yo hay algo personal.

Y como quien en la cosa, nada tiene que perder.
Pulsan la alarma y rompen las promesas
y en nombre de quien no tienen el gusto de conocer
nos ponen la pistola en la cabeza.

Se agarran de los pelos, pero para no ensuciar
van a cagar a casa de otra gente
y experimentan nuevos métodos de masacrar,
sofisticados y a la vez convincentes.

No conocen ni a su padre cuando pierden el control,
ni recuerdan que en el mundo hay niños.
Nos niegan a todos el pan y la sal.
Entre esos tipos y yo hay algo personal.

Pero, eso sí, los sicarios no pierden ocasión
de declarar públicamente su empeño
en propiciar un diálogo de franca distensión
que les permita hallar un marco previo

que garantice unas premisas mínimas
que faciliten crear los resortes
que impulsen un punto de partida sólido y capaz
de este a oeste y de sur a norte,

donde establecer las bases de un tratado de amistad
que contribuya a poner los cimientos
de una plataforma donde edificar
un hermoso futuro de amor y paz.

(Algo personal, Joan Manuel Serrat)

La operación

Operarse es una decisión compleja, difícil. Toda cirugía, por menor que sea, da miedito. De entrada empezás a pensar en la anestesia, en el dolor, en el suero, en el papagayo, la bata, la afeitada, etc.

Y después, hablás con gente que ya se operó de lo que vos te vas a operar. Le preguntás al médico 500 veces lo mismo, y él, (Sí, usted, Dr. Carlos Mouriño) te miente. El muy caradura me dijo cosas como “son dos o tres días”, “no duele nada” (juro por mis ancestros que usó la palabra NADA), y cosas así. Después te venís a enterar que todos hacen lo mismo. Que si te dicen la posta, vos no te operás un carajo.

Bueno, yo le creí y allí fui a operarme.

Lo mío era sinusitis. Concretamente, debían abrirme algunas puertas cerradas en la nariz, enderezar un poco el tabique y un cortecito acá y otro acullá.

Empecemos por el principio… me operaron en un sanatorio de tintes religioso. O sea, no era necesario que vos seas creyente o no… ellos lo eran por vos y por toda tu familia impía. Pero, eran muy buena onda. Te encajaban estampitas en cada visita, tenías que andar esquivando imágenes y monjas en los pasillos, pero, dicha sea la verdad, me atendieron como los dioses. Cuac!

Me llevan al quirófano, me atan (previo aviso de “no te vas a poner loco cuando te despiertes, vos sos muy grandote”) me presentan el anestesista, entra mi doctor mentiroso, me dicen pensá en algo lindo gordo y yo, en dos segundos pienso en qué voy a pensar y al toque: “tranquilo… respirá por la boca, te estás ahogando, respirá por la boca” ¡ya estaba en la habitación, y operado! INCREIBLE. Me estaba ahogando, y era lógico. Yo intentaba tomar aire por donde no se podía, por la nariz que estaba del tamaño de una pelota de tenis, vendada, con cientos de cosas adentro!! Además, no veía una mierda… después me contaron que te encreman los ojos para que no se resequen… y hasta que la crema no se va, ves todo borroso. A los 20 minutos, me llama mi amiga Rosario, y yo, anestesiado.. le dije que estaba joya, que no me dolía nada… pero, cuando se fue la anestesia…. MI Dios!! (o el tuyo). Tenía el suero, el diclofenac, y otro antiinflamatorio metidos por intravenosa… y me dolía!. Me ahogaba, se me secaba la boca, la garganta, me dolía el paladar, las encías, los ojos, todo!

Recordé las palabras que le dije a Rosario y además del dolor, me sentí un boludo.

Quería matar a mi médico….

Esa noche estuve internado. No sé por qué, supongo que por el suero y esas cosas, meaba cada 5 minutos.

Al otro día, me fui a casa. Cuando el médico vino a darme el alta me dijo, “tranquilo, el viernes te saco todo lo de la nariz”. Bue, son tres días no más dije yo. Otra vez me mentía. El viernes me sacó unos tampones, unas gasas, unos hilos y unos tapones. Y yo, que ilusamente creía que iba a empezar a respirar, me equivoqué! Me sacó todo eso, sí. Pero me dejó unas placas de plástico que al tener tan inflamada la nariz yo no las notaba… El sábado, sin los tampones y tapones la nariz empezó a volver a su tamaño natural, y por ende, ahora sí notaba las plaquitas de plástico, que se me incrustaban en la carne en cada movimiento.

Fue un fin de semana insoportable. Nada me calmaba. Y cómo si fuera poco, empezaron los dolores de cabeza, típicos y tan molestos de los que solemos tener aquellos que tienen mucho moco y no lo largan.

El lunes a la noche me sacaron las placas, me aspiraron algo de moco y me mandaron a casa. Esa noche, volví a respirar. Aún lo hago…ésta etapa, de más o menos 10 días consiste en generar mucho moco, no poder sonarte la nariz, que se te tape constantemente, pero con ayuda de algunos medicamentos, esos mocos se van disolviendo, de a ratos entra aire (divino, fresco), y aguantar hasta que pueda sonarme bien sonado!!. Y después, supuestamente, a disfrutar de las ventajas de estar destapado.

A todo esto, imaginen ustedes mi humor. Van 8 días sin fumar. Imaginen ustedes mi humor.

Los extrañaba, extrañaba escribirles. Saludos!!

Las ganas de escribir

Tengo ganas de escribir un cuento corto, o largo, no lo sé. Pero no me viene el tema. Necesito de su invalorable ayuda para elegir uno o dos disparadores. Tiren temas.... después vemos qué sale.

El licor que aturde

Las letras de los tangos me conmueven. Algunas en especial me ponen la piel de gallina... Ni hablar si encima, la interpretación es gloriosa.
Para aquellos que crean que el tango es un paño de lágrimas de putas y cornudos, les sugiero que lean, como si de un poema se tratara, letras de tangos.
Obras maestras escritas por maestros como Homero Manzi, Homero Expósito, Discépolo, Lenzi, Cátulo Castillo, Le Pera... por nombrar sólo a algunos de los poetas del lunfardo nacional, son joyitas, si uno sabe leer entre líneas.
Dedíquenle unos minutos a ésta letra de "La última curda"... y escuchen la versión que hace el Polaco de ella... ¡Mi Dios!

Lastima, bandoneón,
mi corazon
tu ronca maldición maleva...
Tu lágrima de ron
me lleva
hasta el hondo bajo fondo
donde el barro se subleva.
¡Ya sé, no me digás! ¡Tenés razón!
La vida es una herida absurda,
y es todo tan fugaz
que es una curda, ¡nada más!
mi confesión.

Contame tu condena,
decime tu fracaso,
¿no ves la pena
que me ha herido?
Y hablame simplemente
de aquel amor ausente
tras un retazo del olvido.
¡Ya sé que te lastimo!
¡Ya se que te hago daño
llorando mi sermón de vino!

Pero es el viejo amor
que tiembla, bandoneón,
y busca en el licor que aturde,
la curda que al final
termine la función
corriéndole un telón al corazón.
Un poco de recuerdo y sinsabor
gotea tu rezongo lerdo.
Marea tu licor y arrea
la tropilla de la zurda
al volcar la última curda.
Cerrame el ventanal
que arrastra el sol
su lento caracol de sueño,
¿no ves que vengo de un país
que está de olvido, siempre gris,
tras el alcohol?...

Música: Aníbal Troilo Letra: Cátulo Castillo

Link para el video: http://www.youtube.com/watch?v=9aVRy-uAWEY

La vagina argentina

Hoy en el colectivo 39, volviendo a casa, sentadas atrás mio una madre con su pequeña hija...
y de pronto : ¿Má... de dónde naciste vos? pregunta la nena.
Estiré el cogote, paré la oreja y me dispuse a escuchar la explicación de la madre...
Madre: ¿Cómo de dónde nací? ¡De Argentina! Igual que vos.
La nena dejó de preguntar... la madre de explicar. La señora, evidentemente no entendió la pregunta. O la entendió demasiado bien.
La Argentina sin dudas es ante todo, una gran vagina. Por ese enorme hoyo, salieron muchas cosas que nos hacen tan nosotros.
Salieron los grandes: Mariano Moreno, San Martín, Belgrano, Castelli, Perón y Evita, Don Ricardo, Jauretche, El Diego, Mercedes Sosa, Sandro, Castello, Ginzburg, José de Zer, Tanguito, Charly, Fito ,Perez Esquivel, El Flaco, El Indio, Jorge Luis, Cortazar, Isidoro Cañones, Patoruzú, Gonza Strano, Namuncurá, La Su, León, La Gra, Lazlo Biro, El Polaco, El Che, Roberto Galán, y tantos otros....
Y también, de esta enorme vagina, salieron : Galtieri, Roca, Rivadavia, Tinelli, los Macri, mi maestra de tercer grado, Cecilia Pando, la diputada Cynthia Hotton, Videla, y tantos otros...
La madre lo tenía en claro, ella también nació de la vagina argentina. Una vagina generosa, de plata dulce, de inflación, de caserolas, campo violento, cortes de ruta, hambre, pizza con champagne, bailes por un sandwich, sojera, xenofóbica, radiante, saqueada, solidaria, llorona, granero del mundo, muda, sorda y ciega, enorme, capáz, rapáz, rockera, sencilla y compleja.
Todos somos hijos de la gran vagina, aunque a algunos, los sacaron con forceps...

El final de Lost

¿Qué?¿Cómo?¿Qué hacía en la iglesia Penélope?¿Y el avión que salió de la isla dónde llegó?
Yo les doy la respuesta: Ni la más puta idea. Pero eso es lo que siempre me atrapó de Lost. No tener ni la más puta idea de qué iba la cosa en realidad (o en realidad alternativa).
El domingo terminó lo que sin dudas fue una de las mejores producciones para televisión que se hicieron en los últimos años. Sin importar demasiado aquí los niveles de audiencia, la cosa era simple. Entrabas a un lugar donde no conocías a nadie, hablabas de Lost, y terminabas en un grupete que tiraba teorías, conspiraciones, conclusiones apresuradas, y filosofías baratas; dejando de lado, al otro lado del mundo a los que no veían la serie. ¡Pobres! Te podías pasar horas discutiendo sobre Lost.
Debo admitir que será dificil encontrar otra serie que logre comprarme de esa manera.
¿Y qué decir sobre el final? No lo sé.... escucho (leo) opiniones.

Elegía

Es difícil perder un amigo, más aún cuando se nos va joven. Yo perdí hace años el que supo ser uno de mis mejores amigos, “el mendi”, tenía 20 años cuando murió. Fue por aquél entonces donde angustiado, buscaba en canciones, poemas, escritos, películas los colchones dónde dejarme caer. Me dolía el alma. Mendi era mi hermano de la vida.
En aquella búsqueda, me encontré con la historia de Ramón Sijé, un escritor español nacido en Orihuela, Alicante. Ramón se llamaba en verdad José Ramón Marín Gutiérrez, y tenía 22 años cuando murió de una septicemia generalizada, tras varios días de agonía en cama.
Ramón tenía también un amigo hermano, Miguel Hernandez. Fue en los poemas de Miguel que me identifiqué hasta llorar. Fue con su “Elegía” donde me dejé caer ante cada párrafo.
Serrat, le pone música al dolor de Miguel. Comparto con ustedes el poema y el tema.
Y por favor… no se me mueran.

"Elegía"

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
a quien tanto quería.)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
dis ndo tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Miguel Hernández

Tres canciones

Hablar de falta de memoria de los pueblos es más de lo mismo, porque no aprendemos. Hablar de desapariciones es figurita repetida y dolorosa, porque no aprendemos.
Hablar de golpes siniestros, terrorismo de estado, la junta y todo eso es aburrido, porque no aprendemos.
Acá, tres canciones que nos deben ayudar a aprender. De una puta vez y para siempre.

Los links, por las dudas vio...
http://www.youtube.com/watch?v=UILQU0VEWII
http://www.youtube.com/watch?v=9JeJS5FtGCw
http://www.youtube.com/watch?v=OnNjJr5llTc

Fobia

Debo confesar: Le tengo un miedo irracional a las gallinas. Sí, así como lo leen.
Dicen algunos en mi familia que una gallina cuando yo era muy chico me picó en el dedo. Yo no lo recuerdo, pero la realidad es que cuando tengo una gallina cerca me paralizo.
Mi gallinofobia (en verdad se la llama Fobia específica) es una cagada. Pero si hay un animal que para mi represente a Satán, es una gallina. Dicen que a Pablo Neruda le pasaba lo mismo.
Hoy en La Nación, hay una interesante nota sobre las fobias. La comparto con ustedes.

http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1244006

Y ustedes???

Poema raro

Dedicado a Eugenia, la otra (no la del muro), sino la del sur. Los dos primeros versos me los dió ella. Se merece que yo le regale el resto.

Pegame como un hombre
Cogeme como una gran mujer
Taladrame como madera
Hacé nido en mí.

Abrime como cirujano
Coseme como costurera
Analizame como Freud
Hacé tuya mi voz.

Hablame como poeta
Vendeme como barato
Comprame en contrabando
Hacé un negocio de mi piel.

Gritame como fanático
Matame como asesino
Cortame como tijera
Hacé todo vos, en mi.

La foto de Sabina

El jueves pasado con algunos voluntarios del grupo de Neuquén pudimos colarnos tras el escenario del recital de Joaquín en esa ciudad. Uno de ellos trabajaba en la producción del show, y nos dejaron pasar.
Imaginen ustedes mi corazón. Literalmente se me salía. Me mando con la cámara en la mano y lo encaro a Joaquín... "Quiero una foto con vos".
Me dice "Mira, la verdad que foto conmigo tiene cualquiera. Ven que te tomo una con Antonio y Panchito... de esas no tiene nadie, joder".
Antonio y Panchito, los eternos acompañantes de Joaquín. Y bueno, el muy hijo de puta no se sacó la foto conmigo, pero me sacó la foto con ellos.
Maestros en el arte de ponerle música a la letra del sobervio Joaquín. Arriba la foto con los maestros, abajo la foto que le saqué desde la vaya del escenario... del lado de adentro digamos. (((negarme una foto a mi... quién se cree que es??? Sabina???)))

Politicamente incorrecto

Deberé decir, por prudencia, que no soy yo quién para escribir algo cómo esto. ¿Qué me creo?
En éste escrito, leerán ustedes universales políticamente incorrectas que me estuvieron dando vuelta en la cabeza los últimos meses… Y que si no las digo, estallarán. Empecemos:

Los niños:
Los niños, entiéndase por niños cualquier ser casi humano menor de 5 años. Ellos deberían tener prohibido viajar con la gente en los micros, aviones, trenes, etc. Son insoportables, como sus padres, que de tanto escucharlos ya no los oyen, condenándonos a todos los que tuvimos la prudencia de no molestar con nuestra descendencia al resto de la humanidad, a aguantar los llantos, los gritos, las patadas en el asiento, los mocos, los caramelos pegoteados en tu pantalón donde apoyolamanoparanocaerse….
Pero acá, nadie está diciendo que no viajen, no señor… Lo que se recomienda, es que lo hagan en un trailer, o una buena jaula en la bodega, donde queden aislados el tiempo que dure el viaje, quizás, junto a sus padres. O, de última (también de primera andaría) una inyección que los duerma profundamente durante un día o dos.

Las personas mayores:
Entiéndase por personas mayores a los que cariñosamente a veces, y otras no tantas, llamamos “viejos”. Los viejos deben entender, cómo diría un amigo, que no tienen tiempo para hacer las cosas tan despacio como las hacen. O sea, ¡Se les está acabando la vida!! ¡Apúrense! Y no… ellos hacen todo más lento. Caminan lento, hablan lento, compran lento, son lentos en el cajero automáticos, en la almacén, en la cola del super (Dios… tardan horas en sacar una calabaza y un cuarto de picada del chango), en el banco, en las veredas, para subir del Bondi, para bajarlo… Son lentos. Y no les tengo bronca eh… todo lo contrario. Me dan ganas de sacudirlos y decirles que se apuren, que vivan los pocos años, meses, semanas, etc que le quedan haciendo miles de cosas… que a ese ritmo la muerte lo va a estar esperando cuando baje del colectivo. Pero no hay caso, cuando terminé de hablar ellos recién se dieron cuenta que les hablaba….

Los que tienen perros en departamentos:
Señoras y señores, tener un perro tipo ovejero, doberman o rottweiler en un departamento de dos ambientes es una atrocidad. ¿Ustedes no se dan cuenta que el bicho sufre? ¿Y cómo lo demuestra el pobre animal? LADRANDO.
Ladran a cualquier hora, y desesperadamente. Ladran hasta despertar a todos, ladran hasta que sus dueños los sacan a la vereda, ladran conjugando su ladrido con la acústica del edificio y parece que te ladrarán al lado. Ladran asustando a los chicos chicos (que tampoco deberían vivir en un dos ambientes) y los chicos lloran porque ellos ladran y los asustan, y todo se convierte en un llanto lastimoso, histérico, que desciende desde el 7C donde el rottweiler comenzó a ladrar hasta el 2 A que lo escuchó la nena de dos años que se atusta mutto mamá con el guau guau, y la nene llora, y el bicho ladra, y yo me despierto de mi siesta dominguera y empiezo a las puteadas. Bajo al palier y empiezo a apretar todos los botones de portero mandando a la mismísima mierda al que me atienda, tenga o no, chicos o perros.

Los chinos del super:
Lo mío no es racismo, ni xenofobia, ni nada por el estilo. Si comprara en un super de… pongamos por caso, franceses, y los tipos mirándome hablaran en francés entre ellos y se rieran como los hacen los chinos de mi super, también me re calentaría.
Es una falta de respeto al cliente lo que hacen. Vienen hablando en español, y de repente, se comentan algo irreproducible y empiezan las risas… Y yo me empiezo a maquinar cosas como por ejemplo “ mirá, el gordito se compró un salamín, y las anchoas a las que les cambiamos la fecha de vencimiento el año pasado…jajajaja… que boludo”.
Y ahí empiezo a planear la venganza… y de golpe y porrazo voy y le pido “hilo negro”. El chino me mira fijo… ¿hielo? Pregunta…. ¡No, hilo! (pero lo pronuncio mal, apropósito). “Hielo negro no, hilo negro…” y lo miro mal… y el chino comienza a incomodarse…. Y empieza a hacer señas a alguien que está reponiendo latas, seguramente el que más sabe español… y finalmente cuando el ayudante aclara la situación, pregunto el precio del hilo negro y me retiro sonriendo y sin comprarlo.
Llego a casa y me preparo el mejor sándwich de salamín y anchoas vencidas. ¿El sabor? Sabe a victoria.

También me molestan los que toman mate dulce, los que no tienen la delicadeza de dejar el baño en condiciones para el que viene detrás, los que escupen a cada rato, los borrachos mala onda, los trapito que cobran más de lo normal, los que hablan por celular en el subte, y algunos otros que comentaré o comentará quién escribió esto en otra ocasión.

Ayer, Sabina

Ayer el más argentino de los españoles iluminó la bombonera.
Ayer el viejo de voz ronca, cómplice de tantas cosas, nos enamoró.
Ayer, una vez más, nos rendimos a los pies del flaco de Úbeda.
Pasaron muchas cosas, hubo reencuentros memorables…
Panchito y Diego, y la chica de piernas increíbles….
Ayer, Joaquín nos pidió emoción, y nos conmovió.
Los viejos temas, los vinagres y las rosas, se complotaron anoche.
Hubo gritos, llanto, risas y gargantas saturadas de pasión.
No olvidaremos, ni nosotros ni ellos, lo que pasó en esa cancha.
No perdonaremos esa lágrima hecha canción.
Ese rock and roll afónico y peninsular…
Ayer, debo admitirlo, amé a Sabina

Bandidos Rurales 1

Hablar de bandidos rurales es entre otras cosas, hablar de nuestro pasado. De aquellos que sin voz, ni voto, formaron parte de nuestra historia.
León Gieco lo inmortalizó a todos ellos en una buena canción. En Medio-blog contaremos un poco de la historia de cada uno de ellos, en distintas entradas.
Empezaremos por Juan Bautista Bairoletto, que nació en Santa Fe el 11 de noviembre de 1894. Era el segundo de un matrimonio con seis hijos. Tiempo después, toda la familias e radicó en La Pampa, donde Juan Bautista conocería a los anarquistas de la época y según dicen, a todos los burdeles de la zona, y en ellos, a las mujeres.
Y cómo el amor no se puede explicar demasiado, Juan se enamoró perdidamente de una mujer, que a la vez, era pretendida por un gendarme llamado Elías Farache.
Farache y Juan se pelearon a sangre y muerte, el primero terminó con un balazo en el cuello. Y el segundo encarcelado hasta 1921. Al salir de prisión ya era todo un hombre…Fue asaltante de caminos, sosteniendo tiroteos con la policía de Castex y otras localidades de La Pampa y provincias vecinas. Era considerado el vengador de los sufrimientos de sus amigos y su figura de justiciero fuera de la ley hace que se vuelva popular, convirtiéndose en un mito.
Durante la década del 30 se lo acusaba de cualquier robo o delito que sucedía en La Pampa… Fue, durante años, el bandido rural más buscado de la Argentina. A comienzos de la década del 40 las fuerzas armadas deciden ponerle fin a esta historia, se organiza una cacería con tintes nacional, y finalmente, el 14 de septiembre de 1941, Juan Bautista en acorralado en la localidad de General Alvear, en Mendoza. Antes de ser muerte por la policía, Juan sacó su arma y se disparó. Cuentan que sus cazadores le gritaban mientras acribillaban su cuerpo “no te hagas el muerto”… Lo velaron en el Comité Demócrata de General Alvear.
A su funeral asistieron miles de personas llegadas desde La Pampa. Sus restos descansan en el cementerio de la localidad dónde murió, en un pequeño mausoleo levantado con las contribuciones de sus fieles. Concurren hombres y mujeres que ofrendan flores, crucifijos, placas y objetos diversos para pedirle que proteja sus familias, trabajo, salud, amor, etc.
Algunos devotos recorren de rodillas la distancia entre la entrada del cementerio y su tumba. Aún hoy, algunos pampeanos se ufanan de que sus abuelos hubieran "protegido" a Bairoletto.

Sin luz

Ayer la térmica llegó a 38 grados, y yo sin luz. Literalmente sin luz. Los muchachos de Edenor decidieron que mi barrio desde las 20 hs no tuviera luz, por lo tanto, no teníamos tele, radio, heladera, aire acondicionado (en 24 °, claro), ventilador, computadora, batidora, microondas (comí lechuga y zapallitos… la carne estaba freezada), licuadora, ascensor, etcétera.
Dentro de mi departamento la térmica era de unos 45° con suerte. Pensé, tontamente, que en un rato volvería la luz… las horas pasaba y nada. Entonces me puse firme y llamé a al 0800 EDENOR.
Luego de unos 25 minutos tratando de comunicarme, me atendió la fría voz de una grabación diciendo que deje mi reclamo, que todos los operadores estaban ocupados en ese momento…
A mi, me sonó así (Mirá gordito, en este momento no tenemos ganas de atenderte porque hace mucho calor, así que dejá tu reclamo en el contestador y no rompas las pelotas).
Yo transpiraba, me bañaba, transpiraba, me bañaba otra vez y volvía a transpirar. Salí al balcón a ver si soplaba algo de viento que me refresque, y por la ubicación de mi edificio, digamos que el viento me daba en la espalda, o sea, ni de cerca me llegaba. Intenté dormir, las sábanas se pegaban, sentía que me quedaba pegado al colchón en cada movimiento. Me apantallaba con una revista vieja, que me devolvía el mismo aire caliente que estaba en todos lados. Las horas pasaban y yo no lograba dormir.
A las 4 de la mañana, luego de resignarme a no dormir, la luz volvió. Y con ella, el fresco, el ascensor, la tele, la radio, la licuadora, la batidora, la heladera, el microondas…
Ahora sí, volvía el mundo. Ahora sí iba a poder dormir. Lo hice, con una extraña sensación de triunfo. Me dormí pensando que fue “Mi llamada”, la que arregló todo.
Me desperté tres horas después, sin luz otra vez, y sintiéndome un pelotudo.