Joaquín Sabina vuelve a Buenos Aires a presentar su último trabajo: "vinagre y rosas".
La vuelta de un artista como Joaquín siempre es un evento. Más, cuando es él.
Mi admiración por Joaquín puede leerse en varias entradas en este blog. Este nuevo trabajo está compuesto por un Joaquín a medias, que sin embargo, llega al corazón. A medias, no sólo porque la mayor parte de las canciones son de coautoría con Benjamín Prado, sino porque en sus propias palabras ya hay pocas cosas que lo inspiren.
Sabina está viejo, y por lo tanto, irritable. Y eso, hace de él un poeta ácido, más aún que en sus últimos discos. Quizás Joaquín está en crisis, y sin embargo, embriaga su arte.
Comparto con ustedes la letra de Crisis, en coautoría con su amigo del alma, Antonio García de Diego... ("crisis en los huesos..." pá que apranda el boludo ese de Arjona qué cárajo es una buena metáfora).
Otro jueves negro en el Wall Street
Journal,
desde el veintinueve la bolsa no hace
crack,
cierra la oficina crece el desvarío,
los peces se amotinan contra
el dueño del rio.
En el vencidinario a la hora del rosario
ni carne ni pescao,
dame otra pastilla de Apocalipsis now
mientras se apolilla el libro rojo de
Mao.
crisis en el ego,
todos al talego,
crisis en el adoquin.
Crisis de valores,
funeral sin flores,
dólares de calcetín.
Crisis en la escuela,
quien no corre vuelva,
sexo, drogas, rock and roll.
crisis en los huesos
fotos de sucesos,
cotos de caza menor.
Dan ganas de nada mirando lo que
hay:
ayuno y vacas flacas de Tánger a
Bombay.
Siglo XXI, desesperación,
este año los reyes magos dejan
carbón.
Y la gorda soñado que le aborda el
crucero
un fiero somalí.
A ritmo de cangrejo avanza el porvenir.
Crisis en el cielo,
crisis en el suelo,
crisis en la catedral.
Crisis en la cama,
cada sueño un drama,
un euro es un dineral.
Crisis en la luna,
la diosa fortuna
debe un año de alquiler.
Crisis con ladillas,
manchas amarillas,
pánico del día después.
Crisis en la moda,
firma y no me jodas,
esta no es nuestra canción.
Guerra de intereses,
vuelvo haciendo eses,
ábreme por compasión.
Putas de rebajas,
reyes sin baraja,
inmundo mundo mundial.
Sábado sin noche,
méxico sin coches,
libro sin punto final.
Cómete los mocos,
no te vuelvas loco,
múdate a Nueva Orleans.
Gripe postmoderna,
rabo entre las piernas,
Clark Kent ya no es superman.
Mierda y disimulo,
crisis por el culo
del zulo a tu nariz.
Crisis, crisis, crisis…
