Medio Blog

aquellas viejas cosas

2012-01-01T20:00:00.002-03:00

¿Vos que me vas a venir a decir a mí? Si yo me las se todas sobre esos festejos donde se juntan las mugres con los petardos y los ladridos que despiertan al niño Jesús.

Mirá, dejame que te cuente que cuando éramos chicos con el Aurelio, Madre nos arrastraba perfumados hasta la casa de la tía Lucrecia. Lo primero que recuerdo es el calor. Siempre pensé que por éstos pagos las fiestas deberían festejarse en agosto, quizás el 26 de agosto (¿lindo día no?) Y llegábamos transpirados después de un tren y un colectivo y una caminata desde la estación hasta la esquina de Rodriguez Peña donde vivía la tía.

Lucrecia era la hermana mayor de papá. Siempre fue vieja, y cómo toda vieja dejaba ese olor tan particular a la colonia esa que vendían por litro en la perfumería. Papá decía que Lucrecia lo había criado, que era cómo una madre para él. Y se ve que sí, porque era la tía quien le cubría todas las cagadas a Padre. Incluso esas que hacían llorar mucho a Madre. La casa de la tía tenía una puerta verde, me acuerdo, con un coso de esos redondos y adornados que le colgaban cada año para esas fechas.

Ahí no más empezaban los gritos, porque te digo, creeme eh, que en mi familia no se habla, se grita. Que la ensalada de frutas, que el pan dulce, que quién rompe las nueces, que Cachito éste año no vendrá ya que está de guardia, que alguien arregle esa mesa que se mueve toda y se va a caer la ensalada rusa que tanto le costó a Madre preparar y llevar en el tren, el colectivo y la caminata.

La parentela iba llegando, y el Aurelio ya se había ensuciado todo. Y había que cambiarlo y retarlo, y prepararlo para que cuando Padre llegue lo reciba como es debido. Y ahí no más, cerca de las ocho, llegaba la Margarita, que siempre lloraba cuando estaban por dar las doce. Y con la Margarita llegaba también Lucio, su hijo, que no se si te enterastes vos, pero es maricón. Una vez tuvo el desparpajo de cantar una canción después de la cena y cantó una de un tal Miguel Molina o algo así. ¡Cada familia es un mundo, viste! Ahí no más, se levanto Padre y le pidió que se vaya, que esa era una casa decente. Antes se respetaba mucho el hogar.

El caso es que cerca de las doce volaban los platos y entraban los dulces y la sidra. Y entre los llantos de la Margarita, la tía Lucrecia (siempre de negro me acuerdo), decía una seguidilla de siete aves marías, se comía doce uvas y prendía ocho velas.

En la casa de al lado de la tía vivían los Rozencwaig, judíos vistes, y no festejaban no, pero la verdad es que respetaban eh! Incluso don Isaac algunas veces se atrevía a pasar con una sidra y saludar a los presentes.

Otra cosa que me acuerdo son los ladridos de los perros de tía Lucrecia. Se ve que los petardos les asustaban y ladraban como si hubieran visto al diablo (con perdón de la palabra, nena).

Tipo dos de la mañana ya estaban todos borrachos, pero no era como ahora, eran borrachos simpáticos, que contaban anedotas vistes. Madre ya nos había acostado en la pieza del fondo a mí, al Aurelio y a la Margarita, que siempre nos la metían en la pieza y lloraba hasta que dormía ( que en paz descanse, murió un año nuevo encima)

Así que como te digo, vos dejame a mí organizar todo esto, nena. Yo sé de estas cosas.

Si querés ayudar, ponete a romper nueces ¿Querés? Uhhh, timbre! Ya vaaa, ya vaaa!!! Espero que sea la Cristina y que haya traído la ensalada rusa, sino me voy a volver loca con todo lo que tengo para hacer. Ya va!

No, nena, así no, mejor dale con el mango de la cuchilla que con los dientes te vas a lastimar.

(Feliz 2012) Gonzalo.

Esa porquería

2011-10-05T21:11:00.001-03:00

No lo entiendo. Es un sentimiento compartido por la gran mayoría de mis compatriotas, pero una empresa se empeña en que consumamos esa porquería.
Mirá que teniendo anillitos, mini melbas, etc… vamos a elegir la bosta esa.
Siempre quedan para lo último. Hacen migas. Son pastosas. Y ese color a mierda clara que tienen las hacen incomibles.
Seguramente alguno de ustedes dirá “¡Pero a mí me gustan!” Y mi respuesta es: hay gente para todo.
Propongo que Terrabusi saque esa porquería de las Variedades. Basta de llenarnos de Boca de dama!!!! Hasta acá llegué. No se puede vivir en un país dónde nos obligan a comer esa porquería.
He dicho.

Rodeados

2011-08-15T14:41:00.000-03:00

Estamos rodeados, todos por todos. Los de afuera no se dan cuenta cómo oprimen a los de adentro, y los de adentro, que son muchos, rodean canchereando a los de más adentro, y se quejan porque ahora tienen netbooks. Es fiero notarlo. La misma gente come la misma mierda, lee los mismos diarios, vota con los mismos ojos con los que bota. Botas, que por suerte ya no están.

Estamos perplejos por lo obvio. Gracias al cielo abrimos y mostramos el encierro. Nuestros encierros, entierros.

Miles de voces descontentas en inglés, por fin, en inglés. No en toba, ni en quechua, ni siquiera en lunfardo. In Inglis plis! Fuego, fuego... No entienden nada de nada. Y los grecios?? Ja, si, grecios. Hasta taparon enchufes por la crisis. Y la vieja Europa? Planchando y lavando, como siempre, los trajes de los señores que cultivan negritos en diamanteras.

Y Mauricio? Y los lobos, perdón, los globos? Porteños ignorantes y opositores porque sí. Y Cristina? Ahí va, fumando cartier y rompiendo culitos en internas que ya estaban definidas. Y el cabezón? Sigue lavando más blanco que Amira...

Y vos amor? Conmigo, pese a estar rodeados. Y yo, amor? Contigo, pan y cebolla.

Sin colores

2011-06-26T00:10:00.003-03:00

Madre aún seguía sirviendo la sopa,
"¿Cuándo sentarás la cabeza?
Un día la abriremos y bandadas de cotorras
escaparán de ella". Él sonreía sin dejar
de mirar…

Pájaros en la cabeza.- Ismael Serrano

Marcos lo miraba todo. Parecía que nada escapaba a sus ojos grises. Era un chico de pocas palabras, tan así, que de niño llegaron a pensar que era autista. Ahora, a sus dieciséis años, algunos lo afirmaban. La escuela, era un tema que no se discutía. Terminó la primaria y eso a su mamá le bastaba.

Tenía una memoria visual privilegiada, él podía describir con lujo de detalle todo lo que había visto en alguna habitación, o cómo estaba vestida tal persona.

No se le escapaba nada, la noche antes del suceso (así lo llamaría luego), le comentó a su mamá el capítulo de la novela que ella se perdió por estar cuidando a la tía Maruca, que dicho sea de paso, nunca le cayó bien a Marcos.

Le contaba que la actriz principal estaba con una blusa roja antes de la segunda propaganda y que luego apareció con una blusa blanca. El color de la corbata de todos los actores que aparecieron. Los muebles, los lugares, los colores de las cortinas del hotel donde transcurrió el deseo.

Aquella noche algo cambiaría, o mejor dicho, a la mañana siguiente. Entre otras cosas que su madre nunca entendió, Marcos le pidió que tapase todos los espejos de la casa.

Marcos soñó aquella noche con una habitación vacía. Sin colores, si es que esto es posible, sin ventanas, sin adornos, alfombras, lámparas. Sin nada que mirar, que recordar. Sin embargo, una voz le hablaba. Le decía cosas que hoy Marcos no recuerda, pero no puede evitar sentir temor, una especie de chorro de agua fría bajando por su nuca, cuando intenta recordarlo.

Despertó a las 8, cuando el pipipipí de su despertador lo trajo de los brazos de Morfeo. Salió de su habitación en pijamas, bajó las escaleras y de reojo, vio que alguien se movía dentro del espejo del descanso. Se asustó, no volvió a mirar los espejos.

Cuando llegó a la cocina su mamá estaba de espaldas, lavando los platos de la cena anterior. En ese instante, el mundo de Marcos se congeló. La habitación se transformó en un hospital lleno de gente, él estaba parado en la puerta de la habitación 26 con la cabeza gacha y la vista en el piso. Entró y su madre, conectada por todos lados a aparatos que hacía pip pip, no se movía. El tiempo en su visión se aceleró, vio médicos y enfermeras entrando a la habitación, vio cómo se alteraban los monitores que hoy puede describir a la perfección, vio como una línea plana se adueñaba de uno de ellos, y cómo la enfermera de ambo verde, con una mancha de tinta en el bolsillo, le pedía que salga de la habitación. Vio a un médico cubrir a su mamá con una sábana, vio a otro apagar algo, y dejar a oscuras los monitores, los vio salir al pasillo, vio al doctor acercarse, vio como todo se desvanecía nuevamente y allí estaba su mamá, lavando los platos de anoche.

Mientras desayunaban, le contó a su mamá del sueño sin colores. Ella lo escuchó en silencio, sabía que algo había cambiado en él. Y accedió a cubrir todos los espejos.

Los días pasaron sin más que espejos tapados. La tía Maruca vino de visita, fue sólo mirarla y la visión llegó, ahora con más detalles, podía sentir los olores. Maruca se moría de un infarto en su casa de tres plantas, sola, como había estado siempre, sus siete gatos comenzaban a alimentarse de ella cuando el cartero llamó al 911 porque el olor a muerto era insoportable. La noticia de que Maruca se murió, llegó a sus oídos en palabras de su madre, dos semanas después de la visión.

Esa noche volvió a tener una pesadilla sin colores. Esta vez corría como si alguien lo persiguiera por un bosque oscuro, húmedo. Las ramas que se llevaba por delante le lastimaban la cara, sentía que lo estaban por alcanzar, y ahí despertó.

A partir de esa noche la cosa se complicó. Si Marcos hojeaba una revista y en ella aparecía la foto de alguien, las visiones de cómo moriría esa persona lo invadían. Si veía la foto de una multitud, su cuerpo convulsionaba como lo haría la tierra en el mayor de los terremotos. Su madre, simplemente cerraba la revista sin entender qué le pasaba a Marcos, y él, para evitar la pregunta del millón, no daba explicaciones. Su cabeza simplemente se llenaba de accidentes estúpidos y serios, de infartos, de cáncer, de hospitales, de armas, suicidios, vejez, sangre, olores y lágrimas.

Una angustia mustia y profunda se le amontonaba en su pecho, y le duraba días.

Le pidió a su mamá que esconda las revistas y las fotos, que nadie venga de visita, que no mire la tele delante de él y que por favor, “por lo que ella más quiera” (decía), nunca destape los espejos. Su pedido estaba tan cargado de misterio y de cierto temor, que su mamá no dudó en hacerle caso. Sin embargo, aquella mujer entrada en canas, comprendía que su hijo se perdía día a día de la vida. Encima sus riñones estaban fallando… ella lo sabía. La semana próxima iría a buscar los resultados del examen…

Tres semanas después, Marcos entraba con la mirada al piso a la habitación 26 del hospital donde sabía que moriría su mamá.

La soledad, sin embargo, le trajo algo de calma. Los espejos seguían tapados, tiró en una bolsa todas las revistas y las fotos, y por las dudas, cortó el cable del televisor.

Comió todo lo que encontró en la heladera, luego, todo lo de la despensa y cuando nada quedó para comer, se animó a salir al almacén de la esquina con plata que encontró en el cajón de la cómoda. Don Julio se moriría ahogado, tratando de cruzar a nado el Paraná. Pobre Don Julio.

Marcos dormía casi todo el día, y por las noches, hacía la limpieza de la casa, que cada vez le parecía más grande.

De día, cuando dormía, lograba evitar los sueños, y eso estaba bien. Pero un tarde de lluvia, se despertó con un trueno, y se dio cuenta que algo había cambiado. Los colores.

Pensó que estaba soñando, y se pellizcó para comprobarlo, cómo había visto que se hacía cuando veía televisión. Pero estaba despierto. Los colores habían desaparecido. Todo, absolutamente todo lo que miraba, era o blanco o negro. Colores al fin pensó, pero se asustó. A partir de allí, sin poder explicárselo muy bien, nació en el una idea que fue creciendo en su pecho, invadiendo su mente, hasta casi no dejarlo respirar.

Se distraía contando en voz alta, se mentía cantando canciones que recordaba, pero cuando callaba, la idea volvía a él, envolviéndolo centímetro a centímetro.

El amanecer llegaría en unas horas, y Marcos no lo soportó más. Subió las escaleras hasta el descanso, transpirado, descalzo, temeroso. Tomó el paño que cubría el espejo grande, el más grande de la casa, y tiró con todas sus fuerzas la tela para dejar al descubierto el reflejo.

Levantó la vista y finalmente se animó. Dentro del espejo, Marcos tiraba el paño para destapar el espejo del descanso de la escalera, con la cabeza gacha, temeroso.

Mientras al Marcos de fuera una gota helada le recorrió la nuca, el Marcos del reflejo levantaba la vista, para mirar en su espejo a Marcos tirar con fuerza el paño que cubría el gran espejo del descanso de la escalera.

El regalo

2011-06-16T12:52:00.001-03:00

EL REGALO

Lo vio venir de frente. Lo vio venir como en cámara lenta. Pensó en cerrar los ojos, en gritar, o en levantar los brazos. Pero se quedó inmóvil, cómo quién reconoce al amor de su vida en el anden de enfrente, en la caja del supermercado, en la cola del colectivo.
Todos sus pensamientos fueron hacia ella. Se dijo a sí mismo: “si he de morir ahora, será pensando en ella”.
Tuvo tiempo incluso de verse corriendo, como cangrejo, de costado, unos pocos centímetros para que no impacte en él. Pero ni siquiera lo intentó. Sus piernas eran plomos clavados en el piso, triste y gris, como el cielo que esa noche lo cubría todo.
Vio los rostros que lo rodeaban, las miradas que seguían la trayectoria de lo que vendría. No hacía falta ser matemático para calcular a unos cuantos metros y casi a la perfección cuál sería el blanco.
Estaba más que claro, era él.
La señora del paraguas bordó se llevó la mano a la boca, cómo ahogando el grito. El nene que con una mano agarraba a su papá, con la otra lo señaló mientras habría la boca. Pudo ver que el pibe se estaba manducando unos pochoclos. El padre, alto, de traje distinguido, se quitaba las gafas como para ver mejor.
El vendedor de maní, que estaba al lado del guitarrista de barba, parecía querer gritarle algo. El gordo de la guitarra suspendió una nota que quedó sonando, vibrando, en el espacio.
Su discurso no había sido tan malo. Hasta hace unos minutos incluso le había parecido convincente. El subte se alejaba y él esperaba el impacto, pero sin temor.
Día tras día desde hacía dos años se paraba en la misma estación a recitar sus sueños. El “loco lindo” le decían algunos. Él no molestaba a nadie, che. Esa es la verdad. Sin ir más lejos, más de uno que pasó por allí en pleno recitado, volvió unos días después tan sólo a escucharlo.
A él eso lo conmovía, creía en el cambio. Se consideraba afortunado de haber “tocado” a alguien, y que ese alguien a su vez lleve su discurso a otro, y ese otro a otro, y así…Hasta que su sueño se cumpla por fin.
Nuestro héroe era un guerrero. Hablaba de armas, de guerras, de fronteras, de líderes caídos en la batalla eterna. Pero ahora, ya nada importaba.
El mundo, quieto tan sólo unos instantes, le permitió comprender que todo había sido un error. Salvo, quizás, pensar en ella. Apretó los puños, y los pelitos de la nuca se le erizaron.
Y ahí, la vio. Era la misma que lo escuchó la semana pasada, y la anterior a esa. Pelirroja, alta, con pecas, ojos claros. Recordó que la primera vez tenía el cabello atado, la segunda suelto con un bucle que le tapaba el ojo izquierdo, y hoy, simplemente lo tenía libre.
Calculó su edad en vano. Más de 50, seguro. ¿Pero cuántos más? Había algo en su mirada que no reconoció enseguida, pero finalmente lo comprendió.
Ella estaba conmovida. Tenía en sus ojos esa mezcla rara que da la fe con la valentía, el orgullo con el buen hacer.
Se sorprendió repitiendo mentalmente sus palabras, sin dudas, el tiempo le había dado una oportunidad de oro.
Se vio a sí mismo caminando por el andén, parándose dónde lo hacía a diario, carraspeando para aclarar la voz, tomando aire, y diciéndolo todo:
“Yo me llamo Juan. Y ofrezco, a quién lo quiera, mi amor.
Ofrezco paz en estos tiempos de guerra y frío.
Regalo abrazos, apretones de mano, caricias.
Propongo romper fronteras para correr libres.
Te regalo a vos, sí, a vos, mi vuelo.
Ofrezco mi corazón, mi alma, cómo las mejores armas.
Tan sólo hay que pedirlo, amablemente, y te lo doy.
Yo, me llamo Juan, y soñé un mañana con todos ustedes.
Y no había llanto, no había dolor.
Mi sueño, lo comparto. Sé que no es lo común, pero…
Soy feliz haciéndolo. Gracias por esa sonrisa, me salvaste.
Gracias por escucharme, nos salvaste.
Contalo y soñá vos también”

Y todo acabó. Los ruidos, el tiempo, el nene, la señora del paraguas, el papá de gafas, el manisero y el guitarrero. Todo volvió a hacer cómo antes. Ella, emocionada, se acercaba a paso firme a Juan, lentamente cerró sus ojos, mientras envolvía su cara con las manos, y disparó.
Fue el mejor beso que le dieron en su vida. Las risas y los aplausos explotaron. Juan se quedó duro.
Ella se alejó, desbordando dicha. Acarició al nene en la cabeza al pasar.
Juran por ahí, que sólo repetía una palabra mientras se marchaba:
“Gracias”.

El tipo que murió al revés

2011-03-28T16:36:00.004-03:00

Juan es un tipo que murió al revés. No murió ni boca arriba ni boca abajo. No murió de noche ni de día. Simplemente, murió al revés.

Siempre supe que Juan iba a morir así. Se lo dije hace unos años en un asado: “vos, de seguir así, vas a morir al revés”.

Juan se rió de mí, en verdad, todos se rieron de mí…. Pero lo cierto es que hace unas horas encontraron muerto a Juan, y claramente, estaba al revés.

Si me hubiera escuchado cuando se lo avisé, quizás ahora la historia sería distinta. Pero ya no hay vuelta atrás (ni adelante), es imposible enderezar a alguien que murió al revés.

Miren que experiencia no me falta eh… cómo muchos de ustedes sabrán, mi familia supo tener cocherías y velatorios. Así que algo del tema sé. Por eso, se lo avisé, de onda, de amigo. Pero no quiso escuchar.

Lo complicado, ahora, es encontrar un cajón para velar a Juan. No todas las funerarias están preparadas para alguien que muere del revés.-

Y después, el cementerio. Ahí la cosa se pone más fiera. Te quieren cobrar parcela doble, te empiezan con que no cuentan con el espacio suficiente, ni con la tecnología para darle reposo eterno a alguien que murió así.

Y la familia, desconcertada, opta por lo que parece algo más sencillo, pero que no es, cremar a Juan.

Y ahí, se vuelve a complicar todo. Horas y horas debatiendo si cremarlo o no, si las cenizas se las quedan o las tiran en la canchita dónde Juan jugaba a la pelota, o las llevan a Mar del plata, esa ciudad dónde Juan pasaba todas sus vacaciones. Y en el medio de toda esa discusión, algún cuñado mal habido, empieza a tirar frases cómo “mirá que venir a morirse al revés…éste Juan no te la hace fácil ni de muerto”, o la clásica “cómo hace alguien para morir y seguir complicándote la vida desde el más allá”. Y una tía de Juan, que no lo veía desde hacía nueve años, mira extrañada la forma del cajón y pregunta por lo bajo a su hija:

- che… ¿ Tan gordo estaba Juancito?

- No, mamá. ¿No entendés que murió al revés?

- Ah.- dice la tía que adopta una posición de yoga para lograr ver el cajón en toda su extensión.

En fin, mi amigo Juan murió al revés. Era un tipo común, pero, yo se la había vaticinado sin resultados.

Hoy, finalmente, creman a Juan, pese a la negativa del crematorio, ya que por la puerta del horno no pasa el cajón. Parece que decidieron hacerlo a la antigua… un colchón de madera, arriba el jonca y que arda todo en una hoguera.

La abuela de Juan no quiso saber nada con estar presente. Dijo que su nieto era Juan, y no Juana para que le anden prendiendo una hoguera.

La madre de Juan, por otro lado, me comentó que ella sabía que iba a terminar así.

Todos lloran a Juan, salvo su cuñado, que se está perdiendo el partido de Velez.

Yo me animo y me anoto para presenciar el asado, digo, el fuego.

Veo arder a mi amigo en su retorcida caja final y por dentro, pienso que debería haber sido más bueno con nosotros, con los suyos, y tener la delicadeza, al menos al momento de morir, de hacerlo del derecho. Pero que va, ya no importa mucho. Ya no. Chau, Juan.

Como la cigarra

2011-01-10T15:44:00.003-03:00

Dificil es hablar de la Walsh. Recuerdo de chico haber vivido en su mundo mágico, y de grande, recuerdo ciertos episodios de los 90... La carpa docente y María Elena defendiendo lo indefendible... Recuerdo también la sensación de mis huesos conmovidos cuándo en un recital de la negra Sosa, la escuché cantando "Cómo la cigarra"... ¿Cómo alguien puede conmoverme así?
Brujos, tortugas, milicos, mundos patas para arriba, burritos, canciones, cuentos, pañuelos atados... Todo eso era María Elena, tan Argentina y tan "argentina".
Comparto con ustedes una de sus mejores letras... Y el video.

http://www.youtube.com/watch?v=yzUAUv16x6k

Como la cigarra
María Elena Walsh

Tantas veces me mataron,
tantas veces me morí,
sin embargo estoy aqui
resucitando.
Gracias doy a la desgracia
y a la mano con puñal
porque me mató tan mal,
y seguí cantando.

Cantando al sol como la cigarra
después de un año bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Tantas veces me borraron,
tantas desaparecí,
a mi propio entierro fui
sola y llorando.
Hice un nudo en el pañuelo
pero me olvidé después
que no era la única vez,
y volví cantando.

Tantas veces te mataron,
tantas resucitarás,
tantas noches pasarás
desesperando.
A la hora del naufragio
y la de la oscuridad
alguien te rescatará
para ir cantando.

"Como la cigarra", 1972

Querido Pablo

2010-11-24T00:19:00.002-03:00

Pocos tipos me conmueven como Neruda al leerlo. Hay que tener unos huevos asiiiiiiii para escribir y bancarse un "Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise" ....
Poema 20.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: " La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Al final del camino

2010-11-23T23:49:00.003-03:00

La esperanza de saber que al final del camino te encuentro. La fe, de saber que estarás ahí, para abrazarme, sonreír, y volver a poner las cosas en su debido lugar.
No son los mejores momentos los que estoy pasando, no lo son. Nuevas sombras amenazan con romper en mí la capacidad de ver en colores éste mundo gris. De crecer.
Sabemos que en palabras cinematográficas “no es lo mismo conocer el camino que transitarlo”, yo me voy a animar a hacerlo. Seguro que me caeré, seguro que querrán impedir que llegue, que lleguemos. Pero no podrán. No pasarán.
Hoy la fe se renueva en coloridos gritos llenos de amor. De ese amor universal que cuando más lo necesitamos, nos salva. Hoy, todo el universo conspira a nuestro favor. Hoy, tengo al mundo dentro de mí. Y vos, lo hacés girar. (Abril, 2007)

Cuidado con ellos

2010-11-11T16:27:00.002-03:00

Cuidado, todos escuchan. Y generalmente lo hacen a medias. Sacan conclusiones apresuradas, buscan aliados donde apoyarse, y dejan finalmente el barrio que llevaban en la sangre para sentarse en sus nuevos tronos de emperadores. Pero, si te ven, te sonríen. Serrat diría, entre esos tipos y yo hay algo personal.

Cuidado, que también censuran. El límite es muy fino, y vos debes saber protegerte para no caer. Censuran al no decirte las cosas de frente, censuran al querer que cierres la boca para no dañarlos. Tu verdad les duele, y como siempre, inventar una mentira sobre vos es la mejor forma que tienen de protegerse.

Son gladiadores de la basura ajena, porque la propia ya no pueden manejarla. En el fondo, antes de cerrar los ojos para dormir, les agarra culpa, porque saben que todos, absolutamente todos los que confiaban en ellos, fueron defraudados.

El mundo está dividido. El mundo está podrido por gente como ellos.

Siempre dije que un mediocre con poder es un fascista. ¡¡Basta de darle poder a los mediocres entonces!!

Que clara la tiene el Nano… miren ustedes sino…

Probablemente en su pueblo se les recordará
como cachorros de buenas personas,
que hurtaban flores para regalar a su mamá
y daban de comer a las palomas.

Probablemente que todo eso debe ser verdad,
aunque es más turbio cómo y de qué manera
llegaron esos individuos a ser lo que son
ni a quién sirven cuando alzan las banderas.

Hombres de paja que usan la colonia y el honor
para ocultar oscuras intenciones:
tienen doble vida, son sicarios del mal.
Entre esos tipos y yo hay algo personal.

Rodeados de protocolo, comitiva y seguridad,
viajan de incógnito en autos blindados
a sembrar calumnias, a mentir con naturalidad,
a colgar en las escuelas su retrato.

Se gastan más de lo que tienen en coleccionar
espías, listas negras y arsenales;
resulta bochornoso verles fanfarronear
a ver quién es el que la tiene más grande.

Se arman hasta los dientes en el nombre de la paz,
juegan con cosas que no tienen repuesto
y la culpa es del otro si algo les sale mal.
Entre esos tipos y yo hay algo personal.

Y como quien en la cosa, nada tiene que perder.
Pulsan la alarma y rompen las promesas
y en nombre de quien no tienen el gusto de conocer
nos ponen la pistola en la cabeza.

Se agarran de los pelos, pero para no ensuciar
van a cagar a casa de otra gente
y experimentan nuevos métodos de masacrar,
sofisticados y a la vez convincentes.

No conocen ni a su padre cuando pierden el control,
ni recuerdan que en el mundo hay niños.
Nos niegan a todos el pan y la sal.
Entre esos tipos y yo hay algo personal.

Pero, eso sí, los sicarios no pierden ocasión
de declarar públicamente su empeño
en propiciar un diálogo de franca distensión
que les permita hallar un marco previo

que garantice unas premisas mínimas
que faciliten crear los resortes
que impulsen un punto de partida sólido y capaz
de este a oeste y de sur a norte,

donde establecer las bases de un tratado de amistad
que contribuya a poner los cimientos
de una plataforma donde edificar
un hermoso futuro de amor y paz.

(Algo personal, Joan Manuel Serrat)

La operación

2010-11-03T16:50:00.001-03:00

Operarse es una decisión compleja, difícil. Toda cirugía, por menor que sea, da miedito. De entrada empezás a pensar en la anestesia, en el dolor, en el suero, en el papagayo, la bata, la afeitada, etc.

Y después, hablás con gente que ya se operó de lo que vos te vas a operar. Le preguntás al médico 500 veces lo mismo, y él, (Sí, usted, Dr. Carlos Mouriño) te miente. El muy caradura me dijo cosas como “son dos o tres días”, “no duele nada” (juro por mis ancestros que usó la palabra NADA), y cosas así. Después te venís a enterar que todos hacen lo mismo. Que si te dicen la posta, vos no te operás un carajo.

Bueno, yo le creí y allí fui a operarme.

Lo mío era sinusitis. Concretamente, debían abrirme algunas puertas cerradas en la nariz, enderezar un poco el tabique y un cortecito acá y otro acullá.

Empecemos por el principio… me operaron en un sanatorio de tintes religioso. O sea, no era necesario que vos seas creyente o no… ellos lo eran por vos y por toda tu familia impía. Pero, eran muy buena onda. Te encajaban estampitas en cada visita, tenías que andar esquivando imágenes y monjas en los pasillos, pero, dicha sea la verdad, me atendieron como los dioses. Cuac!

Me llevan al quirófano, me atan (previo aviso de “no te vas a poner loco cuando te despiertes, vos sos muy grandote”) me presentan el anestesista, entra mi doctor mentiroso, me dicen pensá en algo lindo gordo y yo, en dos segundos pienso en qué voy a pensar y al toque: “tranquilo… respirá por la boca, te estás ahogando, respirá por la boca” ¡ya estaba en la habitación, y operado! INCREIBLE. Me estaba ahogando, y era lógico. Yo intentaba tomar aire por donde no se podía, por la nariz que estaba del tamaño de una pelota de tenis, vendada, con cientos de cosas adentro!! Además, no veía una mierda… después me contaron que te encreman los ojos para que no se resequen… y hasta que la crema no se va, ves todo borroso. A los 20 minutos, me llama mi amiga Rosario, y yo, anestesiado.. le dije que estaba joya, que no me dolía nada… pero, cuando se fue la anestesia…. MI Dios!! (o el tuyo). Tenía el suero, el diclofenac, y otro antiinflamatorio metidos por intravenosa… y me dolía!. Me ahogaba, se me secaba la boca, la garganta, me dolía el paladar, las encías, los ojos, todo!

Recordé las palabras que le dije a Rosario y además del dolor, me sentí un boludo.

Quería matar a mi médico….

Esa noche estuve internado. No sé por qué, supongo que por el suero y esas cosas, meaba cada 5 minutos.

Al otro día, me fui a casa. Cuando el médico vino a darme el alta me dijo, “tranquilo, el viernes te saco todo lo de la nariz”. Bue, son tres días no más dije yo. Otra vez me mentía. El viernes me sacó unos tampones, unas gasas, unos hilos y unos tapones. Y yo, que ilusamente creía que iba a empezar a respirar, me equivoqué! Me sacó todo eso, sí. Pero me dejó unas placas de plástico que al tener tan inflamada la nariz yo no las notaba… El sábado, sin los tampones y tapones la nariz empezó a volver a su tamaño natural, y por ende, ahora sí notaba las plaquitas de plástico, que se me incrustaban en la carne en cada movimiento.

Fue un fin de semana insoportable. Nada me calmaba. Y cómo si fuera poco, empezaron los dolores de cabeza, típicos y tan molestos de los que solemos tener aquellos que tienen mucho moco y no lo largan.

El lunes a la noche me sacaron las placas, me aspiraron algo de moco y me mandaron a casa. Esa noche, volví a respirar. Aún lo hago…ésta etapa, de más o menos 10 días consiste en generar mucho moco, no poder sonarte la nariz, que se te tape constantemente, pero con ayuda de algunos medicamentos, esos mocos se van disolviendo, de a ratos entra aire (divino, fresco), y aguantar hasta que pueda sonarme bien sonado!!. Y después, supuestamente, a disfrutar de las ventajas de estar destapado.

A todo esto, imaginen ustedes mi humor. Van 8 días sin fumar. Imaginen ustedes mi humor.

Los extrañaba, extrañaba escribirles. Saludos!!

Las ganas de escribir

2010-09-20T18:43:00.002-03:00

Tengo ganas de escribir un cuento corto, o largo, no lo sé. Pero no me viene el tema. Necesito de su invalorable ayuda para elegir uno o dos disparadores. Tiren temas.... después vemos qué sale.

El licor que aturde

2010-06-08T17:19:00.003-03:00

Las letras de los tangos me conmueven. Algunas en especial me ponen la piel de gallina... Ni hablar si encima, la interpretación es gloriosa.
Para aquellos que crean que el tango es un paño de lágrimas de putas y cornudos, les sugiero que lean, como si de un poema se tratara, letras de tangos.
Obras maestras escritas por maestros como Homero Manzi, Homero Expósito, Discépolo, Lenzi, Cátulo Castillo, Le Pera... por nombrar sólo a algunos de los poetas del lunfardo nacional, son joyitas, si uno sabe leer entre líneas.
Dedíquenle unos minutos a ésta letra de "La última curda"... y escuchen la versión que hace el Polaco de ella... ¡Mi Dios!

Lastima, bandoneón,
mi corazon
tu ronca maldición maleva...
Tu lágrima de ron
me lleva
hasta el hondo bajo fondo
donde el barro se subleva.
¡Ya sé, no me digás! ¡Tenés razón!
La vida es una herida absurda,
y es todo tan fugaz
que es una curda, ¡nada más!
mi confesión.

Contame tu condena,
decime tu fracaso,
¿no ves la pena
que me ha herido?
Y hablame simplemente
de aquel amor ausente
tras un retazo del olvido.
¡Ya sé que te lastimo!
¡Ya se que te hago daño
llorando mi sermón de vino!

Pero es el viejo amor
que tiembla, bandoneón,
y busca en el licor que aturde,
la curda que al final
termine la función
corriéndole un telón al corazón.
Un poco de recuerdo y sinsabor
gotea tu rezongo lerdo.
Marea tu licor y arrea
la tropilla de la zurda
al volcar la última curda.
Cerrame el ventanal
que arrastra el sol
su lento caracol de sueño,
¿no ves que vengo de un país
que está de olvido, siempre gris,
tras el alcohol?...

Música: Aníbal Troilo Letra: Cátulo Castillo

Link para el video: http://www.youtube.com/watch?v=9aVRy-uAWEY

La vagina argentina

2010-06-02T19:13:00.003-03:00

Hoy en el colectivo 39, volviendo a casa, sentadas atrás mio una madre con su pequeña hija...
y de pronto : ¿Má... de dónde naciste vos? pregunta la nena.
Estiré el cogote, paré la oreja y me dispuse a escuchar la explicación de la madre...
Madre: ¿Cómo de dónde nací? ¡De Argentina! Igual que vos.
La nena dejó de preguntar... la madre de explicar. La señora, evidentemente no entendió la pregunta. O la entendió demasiado bien.
La Argentina sin dudas es ante todo, una gran vagina. Por ese enorme hoyo, salieron muchas cosas que nos hacen tan nosotros.
Salieron los grandes: Mariano Moreno, San Martín, Belgrano, Castelli, Perón y Evita, Don Ricardo, Jauretche, El Diego, Mercedes Sosa, Sandro, Castello, Ginzburg, José de Zer, Tanguito, Charly, Fito ,Perez Esquivel, El Flaco, El Indio, Jorge Luis, Cortazar, Isidoro Cañones, Patoruzú, Gonza Strano, Namuncurá, La Su, León, La Gra, Lazlo Biro, El Polaco, El Che, Roberto Galán, y tantos otros....
Y también, de esta enorme vagina, salieron : Galtieri, Roca, Rivadavia, Tinelli, los Macri, mi maestra de tercer grado, Cecilia Pando, la diputada Cynthia Hotton, Videla, y tantos otros...
La madre lo tenía en claro, ella también nació de la vagina argentina. Una vagina generosa, de plata dulce, de inflación, de caserolas, campo violento, cortes de ruta, hambre, pizza con champagne, bailes por un sandwich, sojera, xenofóbica, radiante, saqueada, solidaria, llorona, granero del mundo, muda, sorda y ciega, enorme, capáz, rapáz, rockera, sencilla y compleja.
Todos somos hijos de la gran vagina, aunque a algunos, los sacaron con forceps...

El final de Lost

2010-05-26T19:54:00.003-03:00

¿Qué?¿Cómo?¿Qué hacía en la iglesia Penélope?¿Y el avión que salió de la isla dónde llegó?
Yo les doy la respuesta: Ni la más puta idea. Pero eso es lo que siempre me atrapó de Lost. No tener ni la más puta idea de qué iba la cosa en realidad (o en realidad alternativa).
El domingo terminó lo que sin dudas fue una de las mejores producciones para televisión que se hicieron en los últimos años. Sin importar demasiado aquí los niveles de audiencia, la cosa era simple. Entrabas a un lugar donde no conocías a nadie, hablabas de Lost, y terminabas en un grupete que tiraba teorías, conspiraciones, conclusiones apresuradas, y filosofías baratas; dejando de lado, al otro lado del mundo a los que no veían la serie. ¡Pobres! Te podías pasar horas discutiendo sobre Lost.
Debo admitir que será dificil encontrar otra serie que logre comprarme de esa manera.
¿Y qué decir sobre el final? No lo sé.... escucho (leo) opiniones.

Elegía

2010-04-08T17:11:00.004-03:00

Es difícil perder un amigo, más aún cuando se nos va joven. Yo perdí hace años el que supo ser uno de mis mejores amigos, “el mendi”, tenía 20 años cuando murió. Fue por aquél entonces donde angustiado, buscaba en canciones, poemas, escritos, películas los colchones dónde dejarme caer. Me dolía el alma. Mendi era mi hermano de la vida.
En aquella búsqueda, me encontré con la historia de Ramón Sijé, un escritor español nacido en Orihuela, Alicante. Ramón se llamaba en verdad José Ramón Marín Gutiérrez, y tenía 22 años cuando murió de una septicemia generalizada, tras varios días de agonía en cama.
Ramón tenía también un amigo hermano, Miguel Hernandez. Fue en los poemas de Miguel que me identifiqué hasta llorar. Fue con su “Elegía” donde me dejé caer ante cada párrafo.
Serrat, le pone música al dolor de Miguel. Comparto con ustedes el poema y el tema.
Y por favor… no se me mueran.

"Elegía"

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
a quien tanto quería.)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
dis ndo tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Miguel Hernández

Tres canciones

2010-03-23T19:53:00.003-03:00

Hablar de falta de memoria de los pueblos es más de lo mismo, porque no aprendemos. Hablar de desapariciones es figurita repetida y dolorosa, porque no aprendemos.
Hablar de golpes siniestros, terrorismo de estado, la junta y todo eso es aburrido, porque no aprendemos.
Acá, tres canciones que nos deben ayudar a aprender. De una puta vez y para siempre.

Los links, por las dudas vio...
http://www.youtube.com/watch?v=UILQU0VEWII
http://www.youtube.com/watch?v=9JeJS5FtGCw
http://www.youtube.com/watch?v=OnNjJr5llTc

Fobia

2010-03-17T12:18:00.003-03:00

Debo confesar: Le tengo un miedo irracional a las gallinas. Sí, así como lo leen.
Dicen algunos en mi familia que una gallina cuando yo era muy chico me picó en el dedo. Yo no lo recuerdo, pero la realidad es que cuando tengo una gallina cerca me paralizo.
Mi gallinofobia (en verdad se la llama Fobia específica) es una cagada. Pero si hay un animal que para mi represente a Satán, es una gallina. Dicen que a Pablo Neruda le pasaba lo mismo.
Hoy en La Nación, hay una interesante nota sobre las fobias. La comparto con ustedes.

http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1244006

Y ustedes???

Poema raro

2010-02-24T12:15:00.004-03:00

Dedicado a Eugenia, la otra (no la del muro), sino la del sur. Los dos primeros versos me los dió ella. Se merece que yo le regale el resto.

Pegame como un hombre
Cogeme como una gran mujer
Taladrame como madera
Hacé nido en mí.

Abrime como cirujano
Coseme como costurera
Analizame como Freud
Hacé tuya mi voz.

Hablame como poeta
Vendeme como barato
Comprame en contrabando
Hacé un negocio de mi piel.

Gritame como fanático
Matame como asesino
Cortame como tijera
Hacé todo vos, en mi.

La foto de Sabina

2010-02-13T16:44:00.005-03:00

El jueves pasado con algunos voluntarios del grupo de Neuquén pudimos colarnos tras el escenario del recital de Joaquín en esa ciudad. Uno de ellos trabajaba en la producción del show, y nos dejaron pasar.
Imaginen ustedes mi corazón. Literalmente se me salía. Me mando con la cámara en la mano y lo encaro a Joaquín... "Quiero una foto con vos".
Me dice "Mira, la verdad que foto conmigo tiene cualquiera. Ven que te tomo una con Antonio y Panchito... de esas no tiene nadie, joder".
Antonio y Panchito, los eternos acompañantes de Joaquín. Y bueno, el muy hijo de puta no se sacó la foto conmigo, pero me sacó la foto con ellos.
Maestros en el arte de ponerle música a la letra del sobervio Joaquín. Arriba la foto con los maestros, abajo la foto que le saqué desde la vaya del escenario... del lado de adentro digamos. (((negarme una foto a mi... quién se cree que es??? Sabina???)))

Politicamente incorrecto

2010-02-02T12:51:00.001-03:00

Deberé decir, por prudencia, que no soy yo quién para escribir algo cómo esto. ¿Qué me creo?
En éste escrito, leerán ustedes universales políticamente incorrectas que me estuvieron dando vuelta en la cabeza los últimos meses… Y que si no las digo, estallarán. Empecemos:

Los niños:
Los niños, entiéndase por niños cualquier ser casi humano menor de 5 años. Ellos deberían tener prohibido viajar con la gente en los micros, aviones, trenes, etc. Son insoportables, como sus padres, que de tanto escucharlos ya no los oyen, condenándonos a todos los que tuvimos la prudencia de no molestar con nuestra descendencia al resto de la humanidad, a aguantar los llantos, los gritos, las patadas en el asiento, los mocos, los caramelos pegoteados en tu pantalón donde apoyolamanoparanocaerse….
Pero acá, nadie está diciendo que no viajen, no señor… Lo que se recomienda, es que lo hagan en un trailer, o una buena jaula en la bodega, donde queden aislados el tiempo que dure el viaje, quizás, junto a sus padres. O, de última (también de primera andaría) una inyección que los duerma profundamente durante un día o dos.

Las personas mayores:
Entiéndase por personas mayores a los que cariñosamente a veces, y otras no tantas, llamamos “viejos”. Los viejos deben entender, cómo diría un amigo, que no tienen tiempo para hacer las cosas tan despacio como las hacen. O sea, ¡Se les está acabando la vida!! ¡Apúrense! Y no… ellos hacen todo más lento. Caminan lento, hablan lento, compran lento, son lentos en el cajero automáticos, en la almacén, en la cola del super (Dios… tardan horas en sacar una calabaza y un cuarto de picada del chango), en el banco, en las veredas, para subir del Bondi, para bajarlo… Son lentos. Y no les tengo bronca eh… todo lo contrario. Me dan ganas de sacudirlos y decirles que se apuren, que vivan los pocos años, meses, semanas, etc que le quedan haciendo miles de cosas… que a ese ritmo la muerte lo va a estar esperando cuando baje del colectivo. Pero no hay caso, cuando terminé de hablar ellos recién se dieron cuenta que les hablaba….

Los que tienen perros en departamentos:
Señoras y señores, tener un perro tipo ovejero, doberman o rottweiler en un departamento de dos ambientes es una atrocidad. ¿Ustedes no se dan cuenta que el bicho sufre? ¿Y cómo lo demuestra el pobre animal? LADRANDO.
Ladran a cualquier hora, y desesperadamente. Ladran hasta despertar a todos, ladran hasta que sus dueños los sacan a la vereda, ladran conjugando su ladrido con la acústica del edificio y parece que te ladrarán al lado. Ladran asustando a los chicos chicos (que tampoco deberían vivir en un dos ambientes) y los chicos lloran porque ellos ladran y los asustan, y todo se convierte en un llanto lastimoso, histérico, que desciende desde el 7C donde el rottweiler comenzó a ladrar hasta el 2 A que lo escuchó la nena de dos años que se atusta mutto mamá con el guau guau, y la nene llora, y el bicho ladra, y yo me despierto de mi siesta dominguera y empiezo a las puteadas. Bajo al palier y empiezo a apretar todos los botones de portero mandando a la mismísima mierda al que me atienda, tenga o no, chicos o perros.

Los chinos del super:
Lo mío no es racismo, ni xenofobia, ni nada por el estilo. Si comprara en un super de… pongamos por caso, franceses, y los tipos mirándome hablaran en francés entre ellos y se rieran como los hacen los chinos de mi super, también me re calentaría.
Es una falta de respeto al cliente lo que hacen. Vienen hablando en español, y de repente, se comentan algo irreproducible y empiezan las risas… Y yo me empiezo a maquinar cosas como por ejemplo “ mirá, el gordito se compró un salamín, y las anchoas a las que les cambiamos la fecha de vencimiento el año pasado…jajajaja… que boludo”.
Y ahí empiezo a planear la venganza… y de golpe y porrazo voy y le pido “hilo negro”. El chino me mira fijo… ¿hielo? Pregunta…. ¡No, hilo! (pero lo pronuncio mal, apropósito). “Hielo negro no, hilo negro…” y lo miro mal… y el chino comienza a incomodarse…. Y empieza a hacer señas a alguien que está reponiendo latas, seguramente el que más sabe español… y finalmente cuando el ayudante aclara la situación, pregunto el precio del hilo negro y me retiro sonriendo y sin comprarlo.
Llego a casa y me preparo el mejor sándwich de salamín y anchoas vencidas. ¿El sabor? Sabe a victoria.

También me molestan los que toman mate dulce, los que no tienen la delicadeza de dejar el baño en condiciones para el que viene detrás, los que escupen a cada rato, los borrachos mala onda, los trapito que cobran más de lo normal, los que hablan por celular en el subte, y algunos otros que comentaré o comentará quién escribió esto en otra ocasión.

Ayer, Sabina

2010-01-21T12:51:00.003-03:00

Ayer el más argentino de los españoles iluminó la bombonera.
Ayer el viejo de voz ronca, cómplice de tantas cosas, nos enamoró.
Ayer, una vez más, nos rendimos a los pies del flaco de Úbeda.
Pasaron muchas cosas, hubo reencuentros memorables…
Panchito y Diego, y la chica de piernas increíbles….
Ayer, Joaquín nos pidió emoción, y nos conmovió.
Los viejos temas, los vinagres y las rosas, se complotaron anoche.
Hubo gritos, llanto, risas y gargantas saturadas de pasión.
No olvidaremos, ni nosotros ni ellos, lo que pasó en esa cancha.
No perdonaremos esa lágrima hecha canción.
Ese rock and roll afónico y peninsular…
Ayer, debo admitirlo, amé a Sabina

Bandidos Rurales 1

2010-01-08T15:08:00.002-03:00

Hablar de bandidos rurales es entre otras cosas, hablar de nuestro pasado. De aquellos que sin voz, ni voto, formaron parte de nuestra historia.
León Gieco lo inmortalizó a todos ellos en una buena canción. En Medio-blog contaremos un poco de la historia de cada uno de ellos, en distintas entradas.
Empezaremos por Juan Bautista Bairoletto, que nació en Santa Fe el 11 de noviembre de 1894. Era el segundo de un matrimonio con seis hijos. Tiempo después, toda la familias e radicó en La Pampa, donde Juan Bautista conocería a los anarquistas de la época y según dicen, a todos los burdeles de la zona, y en ellos, a las mujeres.
Y cómo el amor no se puede explicar demasiado, Juan se enamoró perdidamente de una mujer, que a la vez, era pretendida por un gendarme llamado Elías Farache.
Farache y Juan se pelearon a sangre y muerte, el primero terminó con un balazo en el cuello. Y el segundo encarcelado hasta 1921. Al salir de prisión ya era todo un hombre…Fue asaltante de caminos, sosteniendo tiroteos con la policía de Castex y otras localidades de La Pampa y provincias vecinas. Era considerado el vengador de los sufrimientos de sus amigos y su figura de justiciero fuera de la ley hace que se vuelva popular, convirtiéndose en un mito.
Durante la década del 30 se lo acusaba de cualquier robo o delito que sucedía en La Pampa… Fue, durante años, el bandido rural más buscado de la Argentina. A comienzos de la década del 40 las fuerzas armadas deciden ponerle fin a esta historia, se organiza una cacería con tintes nacional, y finalmente, el 14 de septiembre de 1941, Juan Bautista en acorralado en la localidad de General Alvear, en Mendoza. Antes de ser muerte por la policía, Juan sacó su arma y se disparó. Cuentan que sus cazadores le gritaban mientras acribillaban su cuerpo “no te hagas el muerto”… Lo velaron en el Comité Demócrata de General Alvear.
A su funeral asistieron miles de personas llegadas desde La Pampa. Sus restos descansan en el cementerio de la localidad dónde murió, en un pequeño mausoleo levantado con las contribuciones de sus fieles. Concurren hombres y mujeres que ofrendan flores, crucifijos, placas y objetos diversos para pedirle que proteja sus familias, trabajo, salud, amor, etc.
Algunos devotos recorren de rodillas la distancia entre la entrada del cementerio y su tumba. Aún hoy, algunos pampeanos se ufanan de que sus abuelos hubieran "protegido" a Bairoletto.

Sin luz

2010-01-06T16:09:00.002-03:00

Ayer la térmica llegó a 38 grados, y yo sin luz. Literalmente sin luz. Los muchachos de Edenor decidieron que mi barrio desde las 20 hs no tuviera luz, por lo tanto, no teníamos tele, radio, heladera, aire acondicionado (en 24 °, claro), ventilador, computadora, batidora, microondas (comí lechuga y zapallitos… la carne estaba freezada), licuadora, ascensor, etcétera.
Dentro de mi departamento la térmica era de unos 45° con suerte. Pensé, tontamente, que en un rato volvería la luz… las horas pasaba y nada. Entonces me puse firme y llamé a al 0800 EDENOR.
Luego de unos 25 minutos tratando de comunicarme, me atendió la fría voz de una grabación diciendo que deje mi reclamo, que todos los operadores estaban ocupados en ese momento…
A mi, me sonó así (Mirá gordito, en este momento no tenemos ganas de atenderte porque hace mucho calor, así que dejá tu reclamo en el contestador y no rompas las pelotas).
Yo transpiraba, me bañaba, transpiraba, me bañaba otra vez y volvía a transpirar. Salí al balcón a ver si soplaba algo de viento que me refresque, y por la ubicación de mi edificio, digamos que el viento me daba en la espalda, o sea, ni de cerca me llegaba. Intenté dormir, las sábanas se pegaban, sentía que me quedaba pegado al colchón en cada movimiento. Me apantallaba con una revista vieja, que me devolvía el mismo aire caliente que estaba en todos lados. Las horas pasaban y yo no lograba dormir.
A las 4 de la mañana, luego de resignarme a no dormir, la luz volvió. Y con ella, el fresco, el ascensor, la tele, la radio, la licuadora, la batidora, la heladera, el microondas…
Ahora sí, volvía el mundo. Ahora sí iba a poder dormir. Lo hice, con una extraña sensación de triunfo. Me dormí pensando que fue “Mi llamada”, la que arregló todo.
Me desperté tres horas después, sin luz otra vez, y sintiéndome un pelotudo.

Vinagre y rosas

2009-11-29T17:37:00.003-03:00

Joaquín Sabina vuelve a Buenos Aires a presentar su último trabajo: "vinagre y rosas".
La vuelta de un artista como Joaquín siempre es un evento. Más, cuando es él.
Mi admiración por Joaquín puede leerse en varias entradas en este blog. Este nuevo trabajo está compuesto por un Joaquín a medias, que sin embargo, llega al corazón. A medias, no sólo porque la mayor parte de las canciones son de coautoría con Benjamín Prado, sino porque en sus propias palabras ya hay pocas cosas que lo inspiren.
Sabina está viejo, y por lo tanto, irritable. Y eso, hace de él un poeta ácido, más aún que en sus últimos discos. Quizás Joaquín está en crisis, y sin embargo, embriaga su arte.
Comparto con ustedes la letra de Crisis, en coautoría con su amigo del alma, Antonio García de Diego... ("crisis en los huesos..." pá que apranda el boludo ese de Arjona qué cárajo es una buena metáfora).

Otro jueves negro en el Wall Street
Journal,
desde el veintinueve la bolsa no hace
crack,
cierra la oficina crece el desvarío,
los peces se amotinan contra
el dueño del rio.

En el vencidinario a la hora del rosario
ni carne ni pescao,
dame otra pastilla de Apocalipsis now
mientras se apolilla el libro rojo de
Mao.

crisis en el ego,
todos al talego,
crisis en el adoquin.

Crisis de valores,
funeral sin flores,
dólares de calcetín.

Crisis en la escuela,
quien no corre vuelva,
sexo, drogas, rock and roll.

crisis en los huesos
fotos de sucesos,
cotos de caza menor.

Dan ganas de nada mirando lo que
hay:
ayuno y vacas flacas de Tánger a
Bombay.
Siglo XXI, desesperación,
este año los reyes magos dejan
carbón.

Y la gorda soñado que le aborda el
crucero
un fiero somalí.
A ritmo de cangrejo avanza el porvenir.

Crisis en el cielo,
crisis en el suelo,
crisis en la catedral.

Crisis en la cama,
cada sueño un drama,
un euro es un dineral.

Crisis en la luna,
la diosa fortuna
debe un año de alquiler.

Crisis con ladillas,
manchas amarillas,
pánico del día después.

Crisis en la moda,
firma y no me jodas,
esta no es nuestra canción.

Guerra de intereses,
vuelvo haciendo eses,
ábreme por compasión.

Putas de rebajas,
reyes sin baraja,
inmundo mundo mundial.

Sábado sin noche,
méxico sin coches,
libro sin punto final.

Cómete los mocos,
no te vuelvas loco,
múdate a Nueva Orleans.

Gripe postmoderna,
rabo entre las piernas,
Clark Kent ya no es superman.

Mierda y disimulo,
crisis por el culo
del zulo a tu nariz.

Crisis, crisis, crisis…

¿Tinto o café?

2009-11-06T00:19:00.006-03:00

- ¿Tomás un tinto?- me dijo la chica de tetas grandes, cola firme y piel morena que nos atendió.

- No, gracias... estoy más para un café- contesté dejando a la luz mi total brutalidad.

- Bien, un tinto para ti. - Y se fué. Resultó ser, como ya deben estar previendo, que en Bogotá al café se le llama tinto.

Bogotá es una ciudad dificil de describir. Es en primer lugar, enorme, alta... (dos escalones y morís... la altura, dicen). Es también bella, colonial por partes, moderna por otras... con una comida exquisita, una historia increible y armas... muchas armas por todas partes. Militares con armas largas, polícias armados hasta los dientes, guardias de seguridad, etc por todos lados. Sí, todos lados...repito: TODOS LADOS.

Los colombianos, claro, no los notan. Les muestran los bolsos y carteras en las entradas a los shoppings, en algunas esquinas, en algunos restaurantes...

Pero a mi, triste argentino al que los uniformes le dan alergia, me dan "cosita" (entiendase por cosita lo que más tengas ganas de pensar).

Pese a eso, te sentís seguro. La gente es amable, educada, alegre... siempre y cuando no estén manejando. Les aseguro que cada colombiano que maneja es un asesino al volante.

¡No se puede creer cómo doblan, cómo se pasan, cómo se meten en lugares donde uno no se metería por una sensilla razón... El auto no entra en ese espacio!!!!

Bogotá es magia, es leyenda del dorado, es museo de oro. Bogotá es frutita en las calles, jugos todo el día, es sopita de primer plato, es Botero y es Bolivar. Bogotá es sin dudas, un lugar para conocer, amar, y estudiar.

Las fotos que acompañan este post es la casa donde Simón Bolivar pasó su última noche en la ciudad... para irse a Venezuela y no regresar jamás.

Mujer originaria

2009-11-01T18:20:00.004-03:00

Alta, dura y de rasgos fuertes
De pie, ante todos tus detractores
Sueño de artistas con barro y arcilla
Sueño de pueblos, pisoteados.

Ellos moldearon tu bronce
Te dieron vida y forma.
Ellos torcieron la historia
Fuiste llave de esperanzas.

Alta, de pie ante el destino
Oteando al futuro con tus ojos
Guiando a los perdidos
a un nuevo renacer.

Ellos te dieron alma
Entre pinceles y herramientas
Te soñaron entera, mujer.
Te soñaron india y madre.

Alta, con el mundo a tus pies
Llena de pedacitos de todos
Patrona firme de los vencidos
Tierra fértil del destino sos.

Rezo por vos

2009-10-25T18:59:00.003-03:00

Volvió Charly, y cantó ante más de 40000 personas en un Velez mojado y con viento. Era un Charly distinto, entero, lleno de ganas de dar lo que mejor sabe hacer : arte.
No se lo veía tan bien en un escenario desde la presentación en la cancha de boca en la vuelta de Sui Generis.
El viernes cumplíó 58 años, y todo Velez le cantó a su ídolo. Quizás el artista más criticado de Argentina, lleno de vicios, excesos, delirios, peleas. Pero también, lleno de poesía, música, genialidad, arte, historia, hits y huevos.
Mercedes grabó un disco donde todos los temas eran de Charly, no lo hizo con nadie más.

Charly fue el que nos enseñó que en cuestiones de armas es mejor estar liviano, el que rogaba que le avisemos si nos venían a buscar, el que odiaba, como yo, las promesas sobre un videt.
Charly es nuestro fantasma de Canterville, es nuestro símbolo de paz, nuestro bombóm. Siempre, como dijo León, tendrá sus propios Salieris... los enemigos que sólo ven en él al flaco que saltó desde un noveno piso.
Yo, mientras tanto, rezo por él. Y lo sigo disfrutando cómo la primera vez, allá por 1986 cuando de casualidad llegó a mis manos un disco de Piano bar y comprendí para siempre que cerca de una revolución, el pueblo pide sangre.

Cuento Chino

2009-10-07T19:59:00.004-03:00

Hace un tiempo terminé de escribir éste cuento, que fue escrito junto a Hernán Nadal (www.listao.com.ar) Es largo, pero lo vale... están invitados.

Sako Kensei, nació una noche estrellada atípica para esa época del año, donde las lluvias no dejan ver el cielo. Sin embargo, en el ombligo que forma la llanura Hangjihau, en la pequeña aldea de Nanxun, aquella noche no llovió. Sus padres vieron eso como una clara señal de que Sako había sido bendecido con algún don, cómo lo había sido su abuelo, famoso en casi toda China, por sus dotes para predecir catástrofes naturales.
Sako fue criado literalmente entre algodones. Desde aldeas lejanas llegaban en cada aniversario, mensajeros con ofrendas para el joven Kensei, que sería educado por su propio padre en las artes de la agricultura y en las de la adivinación.
Cuando cumplió doce años tuvo su primer sueño visionario, pero a diferencia de su abuelo, no fue sobre una catástrofe natural, ni mucho menos. Soñó que corría por las verdes llanuras que rodean las aguas del Yangtsé, escapando no sabía bien de qué o de quién. El pueblo entero se reunió para escuchar la primera profecía de Sako. Profecía que como tantas otras a lo largo de su vida, no se cumpliría. Aquella noche las ofrendas fueron numerosas, algunas familias incluso, donaron las pocas cosas que les quedaban para subsistir. Pero fue un cilindro brillante y frío el que cautivó, entre todas las ofrendas, al joven Sako. Un hombre que decía venir de Xitang, más allá del Yangtsé, le regaló una lata de Coca-cola.
Sako la estudió detenidamente. Nunca había visto un objeto similar. La mañana siguiente se sorprendió con el brillo de su superficie producto del reflejo de las primeras luces del día. Pasó la mañana tratando de adivinar (su juego preferido) para que serviría aquel objeto. Por más que se concentró todo lo que pudo, no vino ninguna respuesta a su mente. Intentó con sus piezas de Mah Jongg. Pero las señales no llegaban. Había algo que alteraba la calma espera necesaria para despojarse del ser y alcanzar la iluminación que mostraba. No almorzó. No tenía tiempo para perder.
Tomó su preciado objeto, y salió de su morada para, luego de caminar por más de una hora, sentarse bajo su duraznero preferido. Cuidadosmenete eligió la posición correcta para acomodar su cuerpo luego de haber depositado la lata sobre la gran piedra cuadrada que tan bien conocía. Su objetivo era, como siempre, adivinar la verdad. En este caso, de donde venia, cual era el sentido, y los poderes del regalo que el misterioso hombre le había encomendado, si encomendado a su ciudado. La única certeza que tuvo fue que no había sido un regalo.
Certezas como esa pocas veces le llegarían en su corta vida. El sol pegaba de lleno en el brillante objeto, ahora transformado en mágico deseo, arrancándole destellos.
¿Qué misterioso contenido tendría? Sin duda la respuesta a eso era simple: líquido. ¿Pero qué propiedades de los dioses tendría ese elixir? Pensamientos sobre vida eterna, curación de males y venenos sofisticados invadieron su mente. ¿Por qué aquél hombre entre todos los mortales lo había elegido a él para cuidar el extraño tesoro rojo y blanco?
Y los colores… La sangre y la pureza representadas juntas, como las antiguas pinturas de su pueblo. Rojo y blanco, el dolor y la esperanza. El fuego y la nieve, como si las altas cumbres fueran un día a estallar.
Sako se durmió bajo la protectora sombra del duraznero, y volvió a soñarse corriendo, pero esta vez, perseguido por un grupo de mercenarios, como los que antaño saqueaban su aldea, en los tiempos que su abuelo era un niño. Sako corría, vestido de impecable blanco, huyendo del rojo color de los ojos invasores.
La carrera terminó con una conversión confusa en una mariposa roja que volaba por sobre los muertos y los destrozos; y desaparecía en su infructoso camino para llegar al sol.
Se despertó con el rocío de la mañana. Ya no estaba tan caluroso como la noche anterior por lo que decidió volver a su hogar. Tomó la lata, la envolvió con una tela y la acomodó en su bolsa, cuidando que ningún otro objeto la rayara o dañara de cualquier modo.
Estaba de mal humor, cosa rara en él. Sentía impaciencia y sentía la imperiosiosa necesidad de saber todo sobre la lata en ese preciso instante. Todos las enseñanzas sobre la quietud y sobre la gozosa espera parecían haber desaparecido de su mente.
Ese día fue el primero de muchos donde la gente no reconocía a Sako, siempre tan afable, tan hablador. Su humor cambiaría constantemente, se volvería irritable ante cualquier pregunta, ante cualquier distracción que lo alejara de sus pensamientos en rojo y blanco. Sólo la esperanza que en su próximo cumpleaños el extraño hombre regresara lo mantenía con fuerzas. Su mente se llenaba de preguntas para hacerle, de posibles respuestas sobre el origen, el sentido y el por qué de su adorado objeto.
La noche antes de cumplir los 14, Sako soñó con un hombre ensangrentado, con plumas y charcos agua sucia. Sin embargo, lo extraño de su visión no era aquello, sino que todo sucedía como a través de una gran cortina de pequeñas burbujas.
Durante el día, cientos de regalos fueron entregados al joven Sako. La noche se avecinaba y el hombre no aparecía. Sako comenzó a pensar que quizás nunca podría entender el misterio de la lata. Sin embargo, cuando la luna estaba en lo alto, y la aldea dormía, tres suaves golpes en la puerta de su casa le indicaron que él había llegado.
Esta vez vestía ropa occidental. Blue jeans y una camisa a cuadros. Se presentó por su nombre: "Soy McGuertz. John McGuertz. ¿Puedo pasar?". Confundido por su apariencia lo dejó entrar. Rapidamente el extraño se mezcló entre la gente y trató de evitar las miradas inquisitorias del joven Sako. El aprendiz de adivinador no pudo prestar atención a nada más que el hombre y el portafolios que cargaba. No habían cruzado más palabras que las de presentación. Sako lo notó preocupado y nervioso.
La reunión llegaba a su fin y todavía no habían hablado. Sako tomó coraje y se acercó. Sin rodeos, bruscamente, dijo: "¿Qué es?". McGuertz lo miró por unos segundos, se dio vuelta y caminó hasta la puerta. Antes de salir, contestó: "Juro que te lo diría, pero no puedo". Y se fue.
Sako aceptó con hidalguía este misterioso desplante. Pero se juró que la próxima vez sería diferente. Su instinto adivinador no podía fallarle. Por temor, o quizás por sabiduría, no se atrevía a tirar de la lengueta de aluminio que pondría fin a su tormento. Ese año transcurrió calmo, Sako comenzó a notar que su obsesión alarmaba a sus padres, e incluso, a la gente de la aldea. Decidió observar su precioso tesoro en secreto, y ante los demás, ser nuevamente el chico afable de antaño.
Durante todo el año buscó entre sus amigos, los adecuados para contarles el secreto. Luego de unos meses de charlas y muchas horas de meditación compartida, seleccionó a sus dos primeros discípulos: Airnán y Gong sa luó. Largas horas de Kung Fu y Chi Kung cada día los preparaban ara el gran momento que sabían que llegaría: el regreso de McGuertz.
La vísperas del cumpleaños, Sako reunió a sus discípulos y otros seleccionados entre sus más fieles admiradores, y les contó sobre una visión, donde ellos eran los protagonistas, y donde, por no detener al extraño que aparecería al día siguiente, la aldea caería en tremendas desgracias. Él se ofreció a guiarlos en la tarea, dió órdenes presisas para que las ofrendas sean entregadas sólo por la mañana, así tendría toda la tarde y parte de la noche, para esperar al forastero de extraño nombre.

Al día siguiente, el señor McGuertz se presentó minutos antes de la medianoche. Al entrar a la casa de Sako se sorprendió de no ver gente, recorrió las habitaciones confundido por el incienso que reinaba en el lugar, como una neblina. Por fin, en una amplia sala llena de obsequios, como en un altar sobre los demás, divisó la lata de Coca cola. De rodillas, frente a ella, Sako meditaba con los ojos cerrados.

- Lo estaba esperando señor McGuertz - dijo Sako.
- Lo lamento Sako, como siempre, debo partir. Aquí dejo mi ofrenda- dijo apoyando sobre el piso lo parecía ser un libro- Adiós.
- Que mis ancestros lo guien en su camino.

McGuertz salió de la casa, la noche cargada de estrellas como en cada cumpleaños, lo sorprendió extrañamente fría. Sin mirar atrás, caminó por la calle principal de la aldea rumbo al río, cuando fue sorprendido por seis jóvenes que de inmediato lo inmovilizaron. McGuertz fue nuevamente conducido, sion ofrecer resistencia, a la casa de Sako.

Dentro, Sako lo esperaba en la posición del loto. Dos hombres lo ubicaron en una silla frente a él. Pasaron casi veinte minutos hasta que Sako finalmente abrió los ojos y lentamente se incorporó. Pidió una silla y separados por unos pocos centímetros hablaron lentamente.

-Usted sabe que no quiero su libro. Es hora de la verdad.
-Y usted sabe que no puedo revelarla.
-Lo hará.
-No
-No se preocupe. Su voluntad de silencio habrá desaparecido mañana a esta misma hora.

Un dolor en la cabeza fue lo único que sintió McGuertz antes de desvanecerse.

Al despertar se encontraba desnudo y atado a una especie de camastro de madera. Unas ruedas gigantes a cada lado daban la sensación de encontrarse dentro de un enorme reloj de engranajes. Sentía agudos dolores en las piernas y los brazos. Intentó moverse, desatarse, pero fue imposible. Tenía sed.

Desde una esquina de la habotación, Sako lo observaba con un libro en las manos.

- Se habría ahorrado mucho dolor Mr McGuertz si me hubiera dicho que en su libro también estaban las respuestas que buscaba. Claro que no todas! pero convengamos que saber por fin que mi tesoro no es el único en el mundo es todo un acontesimiento. Ya no me siento especial. Creo, sin embargo, que usted se estuvo burlando de mí.... - y con un rápido movimiento, Sako giró una manivela que puso en marcha los engranajes del camastro. Los pies del extranjero fueron jalados hacia abajo, mientras sus piernas permanecían rígidas sobre el camastro. McGuertz gritó y se desmayó.

Se despertó vestido sobre el camastro. Sako lo miraba.

- No era tan fácil. No dependía de mí. Te ruego clemencia Sako. Yo intenté.

- Siempre dependió de vos. Pero elegiste el silencio. Ahora dependerá de nosotros. Cuando terminemos con vos, no podrás recordar si quiera que alguna vez tuviste voluntad propia. Empiecen.

Mc Gubert no entendió que era lo que los discipulos de Sako arrastraban con tanta fuerza. Desde su posición solo podía ver una parte de lo que paorecía ser un gran barril de madera.

- Empezaremos por algo clásico que tiene la belleza de la simplicidad.

Casi no podía ya moverse, sin embargo, le sujetaron aún más la cabeza con dos humedas correas de cuero.
En seguida lo comprendió. Una gota fría golpeó su frente. Pocos segundos después la segunda. Las gotas caían a un ritmo lento pero constante. Experimentaría, sin saber cuanto tiempo, una de las más famosas torturas chinas.

- Sako, te lo ruego. Dejame libre y te diré todo.

- Sé que lo harás, pero todo a su tiempo. Adios.

Sako se fue. Sus ayudantes apagaron las dos lámparas que alumbraban el cuarto y Mc Gubert quedó solo en la completa y fría oscuridad de la cabaña.
No tenía sentido intentar dormir, pero al menos buscó focalizar sus pensamientos en Ohio, en las horas de su infancia cuando todo parecía mucho más sencillo. No lo logró. Esa maldita gota no lo dejaba pensar.
No supo con certeza cuanto tiempo había pasado cuando Sako volvió.

- Buenos Días amigo.

- Hijo de puta, soltame.

- ¿Sabés por qué el cerezo florece?

- No aguanto más, soltame, por favor.

- Esperaba más de vos.

Lo dejo nuevamente solo. Unas horas después, finalmente la última gota cayó. Y con ella sus ojos cayeron en un breve sueño que se cortó, minutos después, cuando los discipulos de Sako entraron y lo desataron. Lo arrastraron a una letrina fuera de la cabaña.

- Cinco minutos- le dijeron

Pensó como escapar. Dos hombres lo custodiaban y otros dos cargaban nuevamente el barril. Se le ocurrió que podría correr, pero descartó la idea. Con el cansancio y el poco conocimiento que tenía del bosque que lo rodeaba sería facilmente atrapado y solo complicaría las cosas.
Mansamente dijo: -Terminé.-
Lo llevaron a la cabaña y lo ubicaron en la misma posición. Las gotas volvieron a repetirse sobre su frente.
La mañana siguiente, antes que el agua se acabara un hombre entró y detuvo la tortura. Otro entró después y se llevaron el barril. Lo llevaron a la letrina. Luego a la cabaña donde encontró una mesa, una silla, un plato de arroz y una jarra de té. Luego se acostó en el piso y se durmió.
Lo primero que vio al despertarse, fueron los pies de Sako quien sentado delante suyo lo observaba entretenido.

- ¿Comprendiste por qué florece el cerezo?

- No entiendo que decís. ¿Cuando me vas a soltar? Por favor, te lo ruego.

- ¿Por qué florece?

- No se. No tengo idea. ¿Por qué?

- Muy bien.

Se fue. Tres hombres entraron y lo arrastraron violentamente fuera de la cabaña. Ataron sus manos y lo condujeron por un pequeño sendero en medio del bosque. Uno de ellos ató sus manos a una larga soga. Siguieron caminando hasta llegar a un gran hoyo en el suelo, de un par de metros de diámetro. Pensó que era su fin. Que lo iban a ultimar tirandolo dentro de ese pozo cuyo fin no podía divisar. Sin embargo, tenían otros planes. Sintió un fuerte golpe en la nuca y se desmayó.
Al despertarse estaba, desnudo, en el fondo del pozo. La respuesta llegó a él como si siempre hubiese estado presente en su cabeza. Cuando el cerezo florece es el momento de plantar el arroz, es el inicio de la nueva estación, del nuevo estadío donde los cambios son bienvenidos.
El prisionero comenzó a gritar llamando a Sako, su voz en lo profundo del pozo sonaba lastimada. Su garganta le ardía por la sed, no recordaba la última vez que había bebido agua. Se rió de la ironía...
Por la poca luz del exterior dedujo que estaría anocheciendo. Si bien tenía la respuesta a la pregunta de Sako, no lograba comprender la esencia del asunto. ¿Estaría Sako dispuesto a aceptar la verdad como un tren que avanza imparable? McGuertz sabía que Coca Cola invadiría China. Todo se había planeado en Atlanta hacía años. Todo. Buscar un niño mesías, ofrendar la lata, incluso, pensaba que hasta la angustia en la que estaba metido la habían planificado los ideólogos de la planta.
La noche caía sobre el pozo, su prisión de tierra. Los huesos le dolían todos, si se concentraba lo suficiente, podía nombrar uno por uno los dolores que tenía. Se durmió un rato, y despertó al escuchar la voz del joven Sako que iluminado por un candil le preguntaba :

- Buenas noches, Mr. McGuertz. ¿Sabe usted por qué florecen los cerezos?

McGuertz notó nuevamente la utilización del "usted" en la pregunta. Era un símbolo de respeto ganado en base al sufrimiento. Volvía a estar en posición de dialogar.

- Sí, Sako. Lo sé.
- Muy bien, Mr. McGuertz. Muy bien- repitió un Sako sonriente- Lo escucho.
- Florecen para advertir al pueblo de los cambios que avecinan. Florecen para aceptar lo irremediable. Florecen para remover las malezas y plantar una nueva cosecha- respondió el prisionero.
Con una respetuosa inclinación de la cabeza, Sako se dio por satisfecho.
- ¡Sáquenlo!- dijo a la noche.

Inmediatamente, una especie de hamaca sostenida por dos sogas fue arrojada dentro del pozo.

Al salir, lo esperaban con un manto seco y tibio con el que rapidamente lo envolvieron. Amablemente lo condujeron a una nueva cabaña más cercana a la casa de Sako. En ella, encontró una gran tina llena de agua caliente. Una mujer de mediana edad, arrojó en ella un polvo amarillo y lo invitó a entrar: "Bueno para el cuerpo" le dijo y lo dejó solo. Se durmió unos poco segundos después, mientras sus músculos agradecían relajados.

Le habían dejado vestimentas de seda roja y una gran variedad de comidas y bebidas. Una cómoda cama lo acogió en un sueño de largas horas en las que soñó repetidas veces con su tierra natal.
La mañana lo encontró con Sako sentado en una punta de la cabaña meditando en silencio. Sin abrir los ojos ni moverse de su posición le dio sus buenos días. McGuertz le respondió amablemente. Sabía que había triunfado. Sabía que los ejecutivos de Atlanta estarían felices de la aceptación de Sako, de la sumisión al misterio que fue específicamente creado y ubicado para ganar.
Sako habló con firmeza, pero en tono conciliador.
- Quiero saber todo a cerca de Coca Cola.
- Nadie sabe “todo”… Pero yo podría contarle al menos un buena parte.
- Desayune, McGuertz. Tendremos tiempo luego. Volveré al atardecer para escucharlo.- Y diciendo esto, se inclinó brevemente ante McGuertz, para luego abandonar la cabaña.

McGuertz desayunó con frutas, jugos y pan. Luego quiso dar una pequeña caminata para estirar el cuerpo, pero la puerta de la cabaña estaba cerrada por fuera. No le extrañó.

Caminó en círculos dentro de la sala hasta que decidió que lo más prudente era volver a dormir. Sako lo despertaría y entonces él contaría lo que tantas veces en Atlanta le había hecho memorizar como “la historia para Sako”. El sol se estaba ocultando detrás de los cerezos cuando Sako entró en la cabaña, iba vestido de impecable blanco, con una especie de vincha roja que envolvía su cabeza a la altura de la frente.

- ¿Listo?
- Hablaré. Sabrás todo lo que sé. Y quizás puedas explicarme lo que aún no comprendo.
Hace 10 años que trabajo en la empresa. Entré como cualquier americano que termina la preparatoria y no sabe que hacer de su vida. Empecé como repartidor. Mi trabajo era simple. Acompañar al chofer de esos enormes camiones y descargar las cajas de botellas en cada punto de entrega. Era un trabajo simple y pesado, pero me gustaba. Gracias a él conocí gran parte de mi extenso país.

Dos años después de empezar, pasó algo que cambió mi vida para siempre.

Fui elegido junto a tres empleados más para capacitarnos en el nuevo proyecto que llevaría adelante la empresa, el proyecto se llamaba "sin fronteras". Nos subieron a un avión, nos hicieron firmar un montón de papeles y nos enseñaron español, chino, y ruso. Durante meses estudiábamos 10 horas diarias. Luego de un año, nos depositaron un millón de dólares en nuestras cuentas, y nos dieron un sobre cerrado, lacrado, con "nuestra misión".

El mío decía simplemente, introducir Coca-Cola en Nanxun, y en palabras rojas, figuraba un nombre Sako Kensei. Todo lo demás, se fue dando solo. Durante meses estudié las costumbres de tu pueblo, hasta que se me ocurrió, ofrendarte la lata.

Coca-cola es simplemente una gaseosa. Aunque ese simplemente, involucre mucho más de lo que podés imaginar - McGuertz lucía cansado.

Sako escuchó con suma atención el relato del extranjero. Y comprendió con dolor que él y toda su angustia por su maravilloso regalo eran parte de un experimento de mercado. Se sintió ofendido.

Mc Guertz percibió rápidamente la perturbación de Sako:

- No te preocupes. No sos el único.

Sako se mostró más decepcionado aún.

El americano sonrió. Pero ante el silencio del oriental, comenzó a reír a carcajadas.

- No lo puedo creer. ¿Pensaste que eras el único? ¿Todavía no te das cuenta? Lo que yo hice fue hecho por decenas de empleados como yo, que encontraron hombres como vos, lo suficientemente acordes a lo que la compañía buscaba. Todo el territorio de tu país está llenándose de deseo por nuestro producto. La primera etapa está terminada. Pronto pasaremos a la segunda fase y la invasión de nuestras latas no podrá ser detenida nunca más.

Sako comprendió entonces que sus visiones no mentian. Los colores rojo y blanco de fuego y nieve dominarían su tierra, y más aún, su existencia. Comprendió que su mundo tal y cómo lo concebía desaparecería para siempre. Sin mirar al extranjero, buscó entre sus prendas una llave pequeña. Se despidió con una leve inclinación de su cabeza, pero McGuertz no lo percibió, estaba literalmente descompuesto de la risa.

Sako salió a la luz de las estrellas y se perdió entre los cerezos. Caminó un bune rato hasta que en un claro del bosque se detuvo, y escudriñó la oscuridad como para comprobar que nadie lo seguía.

Entonces se arrodilló sobre las hojas secas de la noche, y escarbó la tierra hasta que sus manos tocaron el cofre. Lo sacó, y suavemente sopló sobre él para retirar el polvo que lo cubría.
Introdujo la llave en la pequeña cerradura y el cofre se abrió ante él. Tomó la lata de su interior, y con la voluntad de los que han perdido todo, la abrió y bebió de ella.
Sus mejillas se enrojecieron ante el placer del nuevo sabor. El veneno hacía su efecto, la adicción en su mente se multiplicaba como una voz incesante que pedía más.

Se tumbó en el claro a mirar las estrellas y con una sonrisa dibujada en la boca, se durmió.
Nunca más se supo de McGuertz. Tres meses pasaron de aquella noche cuando en la feria local Sako comprobó que alguien vendía latas de Coca-Cola.

Al año siguiente, en su cumpleaños, un extraño apareció en su casa para dar una ofrenda. Era un moreno de ojos claros muy alto y bien vestido, que en un perfecto dialecto le ofreció a Sako un regalo, le dijo que se llamaba "Pepsi".

Esa misma noche, en la plaza de la aldea, la cabeza del forastero colgaría de una pica, al lado del Cerezo Mayor.

Fin.

Hernán Nadal & Gonzalo Strano

Hasta siempre, Mercedes.

2009-10-04T20:26:00.004-03:00

Pocas muertes me conmueven. Es como que por haberme criado en una cochería (si, suele pasar), las muertes son una parte más de los que nos toca pasar. ¿Lo son, verdad?
Sin embargo, no pude dejar de lágrimear viendo el funeral de la querida Mercedes Sosa. La Negra, la que cantó con todos y para todos. Las que los milicos echaron de un país sordo, ciego y mudo. La echaron porque la entendían. Porque si hay algo que tenía Mercedes al cantar, era claridad.
No lloraré lágrimas por ninguno de los milicos que la echaron, no. Tampoco lloraré por aquellos que aplaudieron su exilio. Son tan pobres...
Desde Silvio Rodriguez hasta Charly García, y desde Shakira hasta Violeta Parra, la Negra le puso color a las letras que sentía. Ella decía que se enamoraba de las canciones como "si amara a un hombre". Gracias Negra por eso. Gracias por tus "gracias a la vida", por tus "todo cambia" y por todas las razones de vivir la vida.
Acá un tema que escribió otro exiliado...Y que Mercedes canta en "Escondido mi país". El tema es de Alberto Cortéz, y se titula Canción de amor para mi patria" La nuestra. La que hoy, llora como yo a Mercedes.

Será porque me dueles,
será porque te quiero,
será que estoy segura que puedes
llenarme de palomas el cielo.
Será porque quisiera que vueles,
que sigue siendo tuyo mi vuelo.

Será que estás en celo
velando la alborada
o acaso acumulando desvelos
por dudas largamente acunadas.
Tan sólo se levanta del suelo
el que del todo extiende sus alas.

Amada mía,
querida mía,
¡ay patria mía!
de tumbo en tumbo,
se pierde el rumbo
de la alegría.
Vamos arriba,
que no se diga
que estás llorando,
que tus heridas
mal avenidas
se irán curando.
Defiende tu derecho a la vida
y juntas seguiremos andando.

Será que ya no quieres
sufrir mas desengaños
que vives levantando paredes
por miedo a que la luz te haga daño.
Si ya no vienen llenas tus redes,
tampoco hay mal que dure cien años.

Quizás en apariencias
te alejas o me alejo,
el caso es que sufrimos de ausencia
con un dolor ambiguo y parejo.
Amor no significa querencia,
también se puede amar desde lejos.

Llora corazón

2009-09-10T20:37:00.000-03:00

Por qué llora el corazón de ella
Cuando fue quién decidió dejarlo.
Por qué sus lágrimas piden más
Cuando quiere estar sola.

Llora corazón lleno de cenizas
Lleno de Ismael y de Sabina
Llora corazón lleno de pena
Lleno de angustias y de tristezas.

Por qué llora el corazón de él
Cuando fue él quien se jugó todo
Por qué sus lágrimas son grises
Cuando su sol brilla todavía.

Llora corazón lleno de miedo
Lleno de dudas y quien sabe
Llora corazón lleno de duelo
Lleno de muertos y malabares.

Por qué lloran los corazones
Si están más para reír que pa llorar.
Por qué temen secar las aguas
Si para mojarnos… está el mar.

Buika

2009-08-22T20:11:00.002-03:00

El otro día haciendo tiempo, mi amigo Albert, va y prende su compu, y ahí no más empieza a sonar una voz increible de mujer.
-¿Cómo te imaginás a esta mina? me dijo.
- Flaca, con rodete, aros grandes... Cómo a las minas de las peliculas de Las cosas del querer.
- No, ni ahí- me dice - Mirá.
Y por primera vez en mi vida vi a Buika, a quién mi cerebro, porque ya me había invadido, escuchaba.
Sencillamente, me parece un joya. Nacida en Palma de Mallorca y proveniente de una familia con lazos en Guinea Ecuatorial.
Les dejo un video para que la disfruten. http://www.youtube.com/watch?v=fpaOTWZUIgA&feature=related

El petiso orejudo

2009-08-20T16:18:00.003-03:00

Reproduzco la nota publicada en el diario La Nación, escrita por Sol Amaya.
No es más que un poco de historia... de la nuestra:

"-¿Siente usted remordimientos por lo que ha hecho?
-No entiendo...

Así contestó Cayetano Santos Godino a la pregunta de uno de los doctores que lo examinó una vez que fue apresado, acusado de cometer numerosos y crueles asesinatos.

Corrían los primeros años del siglo pasado cuando, siendo apenas un niño, el "Petiso Orejudo", apodo que se ganó debido a sus enormes apéndices auditivos, comenzó a cometer una serie de asesinatos que lo convertirían en el primer criminal serial de la historia argentina.

Hijo de inmigrantes italianos, Fiore Godino y Lucia Rufo, Cayetano tenía nueve hermanos. Desde pequeño manifestó su violencia, a tal punto que su propio padre pedía que la policía lo detuviera.

Vivió en la miseria y era constantemente golpeado por su padre y por su hermano. A los 8 años, llevó a Miguel de Paoli, un niño de casi dos años, a un baldío, donde comenzó a pegarle en la cabeza con una piedra. No llegó a matarlo porque un vigilante lo descubrió. La misma suerte corrieron Roberto Carmelo Russo, Ana Neri y Severino Gonzales: en todos esos casos, alguien acertó a pasar por la escena antes de que el Petiso llegara a cometer el crimen.

En el caso Russo, a pesar de que Cayetano repitió la historia en la que decía ser el liberador del menor, fue arrestado. Pero al poco tiempo lo liberaron por falta de mérito.

Pasaron años sin que nadie, salvo su preocupado padre, comprendiera que aquel jovencito de orejas aladas, analfabeto y pirómano, tenía todo el potencial para convertirse en lo que finalmente fue: un asesino serial.

Pero el año 1912 sería clave: tres muertes terminarían por dejarlo al descubierto.

Los dos primeros fueron los crímenes de Arturo Laurora y Reina Bonita Vainicoff. El primero, un niño de 13 años, fue hallado muerto a golpes y estrangulado en una casa vacía en enero de 1912. Dos meses después, a Reina Bonita, de 5 años, la prendieron fuego y falleció al poco tiempo debido a las quemaduras.

No fue sino hasta el crimen de Jesualdo Giordano, ese mismo año, que este joven asesino cayó finalmente en manos de la Justicia.

Jesualdito no tenía ni cuatro años cuando desapareció de la puerta de su casa. Su cadáver apareció en un baldío, estrangulado con un piolín y con un clavo en la sien. La imagen horrorizó a la población, que ya acusaba a Cayetano por el horroroso crimen.

Los vecinos denunciaron que la última vez que habían visto a Jesualdito, caminaba de la mano con el "Orejudo". La policía lo detuvo el 4 de diciembre, y Cayetano confesó sus crímenes.

Tenía apenas 15 años cuando fue procesado por los asesinatos de los niños Arturo Laurora, Reina Bonita Vainicoff y Jesualdo Giordano.

Luego de una serie de peritajes psiquiátricos, fue declarado, en principio, inimputable, por considerárselo irresponsable, aunque se decidió su internación provisoria en el Hospicio de las Mercedes. Sin embargo, por decisión del Ministerio Público, el Petiso fue trasladado a la Penitenciaría Nacional, en aquel entonces ubicada en Las Heras y Coronel Díaz.

Su último traslado fue a la Cárcel del Fin del Mundo, en Ushuaia, -hoy convertida en un museo- donde cumplió su condena por "cuatro homicidios, siete tentativas de homicidios frustrados por las circunstancias, siete incendios intencionales, algunos de los cuales revistieron carácter grave".

En 1927 se lo sometió a una cirugía para reducir el tamaño de sus orejas, ya que algunas teorías sostenían que eran el origen de su crueldad.

Falleció en 1944, y las causas de su muerte generaron varias versiones. Oficialmente se atribuyó la muerte a una úlcera. Sin embargo, hay quienes sostienen que fue castigado por haber asesinado a las mascotas de la prisión ?unos gatitos- y habría muerto a causa de una hemorragia interna causada por la paliza.

Incluso los rumores que corrían por la época decían que la esposa del director de la cárcel usaba el cráneo del Petiso como pisapapeles. Tal vez esa anécdota sea parte del imaginario morboso, lo que es cierto, es que el Petiso Orejudo existió, y se convirtió en el primer personaje tenebroso de la historia criminológica del país."

Día del niño

2009-08-09T21:21:00.004-03:00

Negocio de comerciantes. Derechos violados. Infancias de mierda. Muchas son las causas por las que se festeja el día de niño. Haciendo un poco de historia podríamos recordar que el 12 de abril de 1952 redactaron la Declaración de Principios Universales del Niño, a consecuencia de la desigualdad y maltrato que sufrían los niños en el mundo.
En esta oportunidad se acordó que cada país debería fijar una fecha para festejar el día del niño. En Argentina, cómo los padres, padrinos, tíos, etc. no cobran hasta bien entrado el mes, se eligió el segundo domingo de agosto, elección hecha, vale aclarar por la Cámara del juguete, o algo así.

El caso es que el día del niño nos da la excusa perfecta para transmitirle a nuestros niños nuestro eterno perdón por todo lo que les hacemos. Y cuanto más caro el regalo, más alta la culpa que nos sacamos de encima.

Les pedimos perdón por bautizarlos sin que ellos estén de acuerdo, por imponerles estilos, ropas, dioses, por dejarles un mundo hecho mierda, por los castigos ridículos que les hacemos cumplir, por pegarles (si, algunos aún creen que los correctivos físicos deben aplicarse). Y de paso cañazo, los hacemos sentir culpables si en el día del padre o de la madre no nos regalan algo.

Los chicos son insoportables, todos lo sabemos, pero no dejan de reflejar lo que somos nosotros. Porque como dijo el sabio " a menudo los hijos, se nos parecen".

También están los que dicen que todos guardamos un niño en el corazón. Qué pena me dan los que no lograron dejarlo ir. Yo puedo jugar a mil boludeces pero juego a lo grande. El juego a lo chico, se los dejo a ellos, que son capaces de sobrevivirnos.

A ellos... ¡Feliz día! Sólo a ellos eh........

Aquellas fotos locas

2009-08-05T12:44:00.006-03:00

Hacé clic en cada imagen para verlas mejor.
¿Algo gira? Mirá detenidamente cada círculo y verás que no.

Otra vez...Mirá bien...

Mira solo la cruz central. ¡Dentro de un momento el circulo que se mueve se pondra de color verde!

Si continuas mirando la cruz fijamente, en un poco rato desapareceran los circulos de color lila y solo se vera el circulo verde que se traslada por la pantalla...
(Que en realidad es un circulo de color lila)

La verdad sobre la gripe porcina

2009-07-20T16:23:00.002-03:00

(Publicada en http://elbobero.com/ de Agustín Aguirre)

PREGUNTAS Y RESPUESTAS RESPECTO A LA GRIPE PORCINA :

1.- P: ¿Cuanto tiempo dura vivo el virus porcino en una manija o superficie lisa?R: Depende de la superficie. Si su idea era hacer el baile del caño, asegúrese de pagar una buena cantidad de dinero y no contratarse un cerdo paraguayo por treinta pesos. Si pesa más de setenta kilos, tiene el virus.
2. -P: ¿Que tan útil es el alcohol para limpiarse las manos?R: Depende de la mezcla que se haga. Hay tragos como el Daiquiri, que suelen dejar secuelas pegajosas.
3.- P: ¿Cual es el medio de contagio más eficiente de este virus?R: El baile del Tap. Si es bailado por un principiante, el virus porcino se pega en la suela de los zapatos, y asciende en segundos hasta las fauces, causando la muerte inmediata.
4.- P: ¿Es fácil contagiarse en los aviones?R: Depende. Si el avión tiene un 90% de pasajeros contagiados, creemos que si.
5.- P: ¿Como puedo evitar contagiarme?R: Simple. Cada vez que vea un pelotudo con barbijo, se coloca a no menos de un metro. Inicia una carrera a velocidad demencial, y le mete un boleo en el orto que por lo menos lo levante diez centímetros del suelo.
6.- P: ¿Cual es el período de incubación del virus?R: Depende de cuan al pedo este la madre del nene. Si tiene trabajo, diez días. Si es ama de casa, diecisiete años.
7.- P: ¿Cuando se debe de empezar a tomar medicamento?R: Nunca. La idea es convertirse en porcino, y comerse uno mismo sus propias piernas ajamonadas.
8.- P: ¿Cual es la forma como entra el virus al cuerpo?R: Pide permiso.
9.- P: ¿El virus es letal?R: No. Miles de personas obesas mueren por año, debido a causas relacionadas con su obesidad. No por eso, debemos estar a una distancia mayor a un metro de ellos. Solo en el boliche.
10.- P: ¿Qué riesgos tienen los familiares de la gente que ha fallecido?R: Depende. Si el fiambre esta en buen estado, recuperaran la inversión del 100%.
11.- P: ¿El agua de las albercas transmite el virus?R: Si. En primer lugar te empieza a hablar buena onda, pero luego te duerme y te lo inyecta.
12.- P: ¿Qué hace el virus cuando provoca la muerte?R: Se va de vacaciones.
13.- P: ¿Cuando se inicia el contagio, antes de los síntomas o hasta que se presenten?R: Hay gente que lo ha tenido desde antes de nacer. Incluso hay un caso conocido de un chico, que todavía sus padres ni han tenido relaciones sexuales, pero se estimaría que podría ser portador.
14.- P: ¿Cual es la probabilidad de recaer con la misma enfermedad?R: Nula.
15.- P: ¿Donde se encuentra el virus en el ambiente?R: Depende de las comodidades de la casa. Le gusta mucho la tecnología, y se sabe que es bastante vago. Así que generalmente esta mirando televisión.
16.- P: ¿Si voy a un Hospital particular me deben cobrar la Medicina?R: No. Hay un acuerdo firmado. Si tenes gripe porcina se te ríen en la cara por boludo, pero después te curan.
17.- P: ¿El virus ataca más a las personas asmáticas?R: Si, tienen mala onda con los asmáticos.
18.- P: ¿Cual es la población que esta atacando este virus?R: Los de signo capricornio, nacidos entre las 7:30 y 7:31 de la mañana.
19.- P: ¿Es útil el cubre bocas?R: No. Solo sirve para darle de comer a la bomba mediática, y para que la gente que no sabe leer ni escribir se sienta cuidada.
20.- P: ¿Puedo hacer ejercicio al aire libre?R: Depende del ejercicio. Solo se puede andar en Skate y en Rollers.
21.- P: ¿Sirve de algo tomar Vitamina C?R: Si. Genera ganancias demenciales a las empresas que la venden.
22.- P: ¿Quien está a salvo de esta enfermedad o quien es menos susceptible?R: Las tortugas marinas.
23.- P: ¿El virus se mueve?R: Si. Según los estudios mas recientes, abordarían motos XR o Scooter de la marca Mondial.
24.- P: ¿Las mascotas contagian el virus?R: Si. Hay que sacrificarlas de inmediato. Solo preservar su mascota, en caso de ser una tortuga marina.
25.- P: ¿Si voy a un velorio de alguien que se murió de este virus me puedo contagiar?R: Depende. Si el tipo se esta haciendo el muerto para hacerle una broma pesada a su familia, es probable que si.
26.- P: ¿Cual es el riesgo de las mujeres embarazadas con este virus?R: El riesgo es que tengan mellizos o trillizos.
27.- P: ¿El feto puede tener lesiones si una mujer embarazada se contagia de este virus?R: Si, generalmente nacen con tres ojos, y cara de mojarrita.
28.- P: ¿Puedo tomar acido acetilsalicílico (aspirina)?R: Solo se tiene una previa y necesita no dormir para poder estudiar.
29.- P: ¿Sirve de algo tomar antivirales antes de los síntomas?R: No sirve de un carajo. Mejor gástate la plata en el casino.
30.- P: ¿Las personas con VIH, diabetes, sida, cáncer, etc., pueden tener mayores complicaciones que una persona sana si se contagia del virus?R: Al tener las defensas bajas, es necesario poner dos o más delanteros.
31.- P: ¿Una gripe convencional fuerte se puede convertir en influenza?R: Si. A medida que pasa el tiempo, el bicho canasto de la gripe común, aflora en mariposa porcina, y te mata al instante.
32.- P: ¿Que mata al virus?R: La ambición.
33.- P: ¿Que hacen en los hospitales para evitar contagios a otros enfermos que no tienen el virus?R: Los médicos se ponen barbijos, y te atienden en capsulas espaciales. Respecto a los pacientes: Nada.
34.- P: ¿El gel de alcohol es efectivo?R: Si. Depende del peinado que quieras lograr.
35.- P: ¿Si estoy vacunado contra la influenza estacional soy inocuo a este virus?R: No. Te cobraron la vacuna, y ni bien saliste de la farmacia, se están cagando de la risa de vos.
36.- P: ¿Este virus está bajo control?R: Depende como le pegue el faso.
37.- P: ¿Que significa pasar de alerta 4 a alerta 5?R: Que a la alerta 4, hay que sumarle 1.
38.- P: ¿El que se infectó de este virus y se sana, queda inmune?R: Si. También es inmune a los disparos de calibre 45, y al fuego.
39.- P: ¿Los niños con tos y gripa tienen influenza?R: Depende de la vieja pelotuda que los acuse.
40.- P: ¿Medidas que la gente que trabaja debe tomar?R: Ponerse a laburar.
41.- P: ¿Me puedo contagiar al aire libre?R: Si haces otra actividad que no sea andar en Skate o rollers, date por portador.
42.- P: ¿Se puede comer carne de puerco?R: Depende de quien lo cocine. Se recomienda que lo haga un buen cocinero. Sino, es un asco.
43.- P: ¿Cual es el factor determinante para saber que ya se controló el virus?R: Cuando el forro mediático que tiro la bomba, te diga que ya no hay mas bomba.

FAVOR REENVIAR A SUS CONTACTOS, PARA QUE TODOS ESTEMOS BIEN INFORMADOS.

Aquellas canciones bellas

2009-07-07T13:29:00.002-03:00

Hoy estoy descompuesto. Algo que comí supongo, un asquito. El tema es que me metí en la cama, agarré la compu y en el youtube allí estaban esperando ser escuchadas (¿vistas?) aquellas canciones que hacía tiempo me daban vueltas en el balero. Quería darme una dosis de esos temas que después de la dictadura (incluso algunos durante ella), cantaron con tantas ganas Baglietto, Charly, Silvina Garré, Fandermole, León, el Flaco, Fito, y algunos más...
Escuché a Charly con calambres en el alma, a Baglietto tratando de crecer, a Silvina pintando de blanco y negro a Buenos Aires...
Entre la tos, el dolor de panza y el malestar general, me canté solito y a los gritos de punta a punta "¿por qué cantamos?"... Que letra, mi querido Mario... Qué letra!
Acá les dejo una versión de ¿Por qué cantamos?, por Juan carlos Baglietto. Increible. Aplausos por favor!!! (http://www.youtube.com/watch?v=OsXqqgXBXPM&feature=related)

Hay que ser bajo eh.........

2009-07-02T23:04:00.003-03:00

Camiando por ahí, me encontré con otro graffiti, y como saben, me gusta escribir sobre ellos. Pueden leer "¿Alguien conoce a Eugenia?" (busquenlo por ahí), para ver algo anterior. Pero el grafitti que encontré hoy, es sencillamente, algo bajo. Está pintando en la puerta de entrada de un edificio. Seguramente lo escribió alguien que no consiguió lo que quería, alguien que nunca tuvo valor, alguien que sencillamente es vendible por menos de nada.
Por el contenido del grafitti asumo que lo escribió un hombre, aunque eso de hombre le queda grande. Escribir "PUTO" a alguien con el que seguramente el autor tuvo algo, es como mínimo de maricón, en el sentido que nuestro lunfardo le da al término. Ojalá me leas, vos autor mediocre que ensucia las paredes de Palermo. Ojalá alguien te cuente que al menos yo, no me reí con tu graffiti.
Y por otro lado, amigo que habita el 6° 19 de ese edificio, la próxima, elegí mejor!!! Que pisar mierda trae buena suerte, pero meterla en la cama, no.

Esperando por Lost

2009-07-01T12:16:00.002-03:00

Sé, con plena certezas, que no soy el único. Es más, me atrevería a decir que somos más los que esperamos que los que no tienen esa maldita necesidad. Soy un fanático sin cura. Sufro, como muchos, la ansiedad de saber qué mierda pasó con esa bomba, con Jacob, con Locke, y con Juliet y su embarazo.

No pasa un día sin que en algún momento alguien diga algo que me recuerde a Lost. Y ahí me digo... ¡Qué pelotudo soy! Y sin embargo... ese comentario de ese alguien desencadena una charla que puede durar horas donde la mayoría participa, y donde los dos o tres que nunca la vieron (que no saben nada de la vida), se miran como diciendo "escuchá a estos salames".

Y así la cosa, el mundo está dividido entre los que vemos Lost, y los que no entienden el mundo.

Y dentro de los que vemos Lost, están los que:

a- Convertidores : intentan a toda costa que los que no lo ven, lo vean.

b- Teóricos: Son aquellos que como yo, se rompen el cráneo deduciendo teorías, ecuaciones, situaciones, diálogos, etc. para tratar de adelantarse a lo que en verdad sucede en la isla.

c- Enfermos: Ven las temporadas dos o tres veces seguidas mientras esperan el inicio de la nueva.

d- Místicos: Creen que Lost es una muestra en Tele de lo que siempre se explica como "la voluntad de Dios", o sea, todo lo que no tiene explciación.

e- Desinteresados: Los que dicen "está buena... pero..." Ellos, evidentemente, no entienden Lost.

Les propongo, queridos lectores, que comenten esta entrada de manera Lostiana.... Ustedes sabrán que hacer.

Sean felices, porque el que yace a la sombra de la estatua nos liberará a todos!!!

Soledad

2009-05-30T20:19:00.001-03:00

Flores negras para la soledad.
Arrancada de la vida, en un minuto.
Lágrimas derramadas ante el odio
Ante la necesidad de los por qué.

Flores negras sobre las sábanas.
Manchas de tristeza, rojas.
Silencio y marcha por lo que no fue.
Por los que erraron, los que mataron.

Flores negras entre las cenizas
De tu pelo largo revuelto y mío.
Dolor en colores grises por el adiós
Por el nunca más, por la juventud.

Y yo, buscando molinos.
Y vos, quijote enamorado.
Y yo, repartiendo abrazos
Y vos, intentando encontrarte.

Flores negras para la soledad.
Para los caídos con las manos rotas
Para los que te buscan y llaman
Para los que alguna vez te amamos.

La ticher

2009-05-22T12:35:00.002-03:00

La ticher es ante todo, mujer. (mujé). La conocí allá por 1989 (faaaaa) cuando se presentó como la profesora del 2° 2° TT del comercial. Obvio, daba inglés. Ese año, poca bola... Lo normal entre alumno y ticher.
Al año siguiente, grupo más reducido de gente, me conoció un poco más... y se dió cuenta que algo pasaba. Yo, por aquella época, y en un acto de rebeldía, me había ido de mi casa. Se lo conté. Hablamos mucho. Y comencé a llamarla Laura. Al año siguiente, comencé a dejarle papelitos en el parabrisa del auto cuando lo veía estacionado por ahí. Podríamos hacer hoy un blog, con esas notitas. Ese año, la ticher me puso un NDI (NO ALCANZÓ, DEDICACIÓN INSUFICIENTE). Cómo verán el inglés nunca fue mi pasión. Pero se lo perdoné, y en una lección oral, lo recuperé.
(tomá).
Llegó quinto, y nos pusieron una boluda de profesora, que por suerte duró poco. Y la ticher volvió a nosotros. En la primer prueba que ella tomó en quinto, me enganchó macheteándome. (Y ya con la confianza adquirida), se acercó a mi banco, y al oido me dijo : "Guardá eso porque te mato" . Yo, sumiso, y avergonzado (porque era ELLA, con la otra hubiera seguido copiándome), pedí perdón y lo guardé.
Cerca de fin de año, teníamos que elegir un profe que nos entregue el diploma. Obvio, yo la elegí a ella. En la entrega de diplomas hice oficial nuestra amistad, medio en clave, pero ella lo captó... Me regaló una lapicera re linda con mis iniciales, y yo le regalé mi complicidad eternamente.
Años después fuimos colegas, en el mismo colegio donde yo había estudiado. Pero siempre amigos... Con palabras y frases que son sólo nuestras:
"mujé"
"gon...cómo hago para...."
"al pie del cañón"
y algunas más....
Hoy, la ticher cumple "unapiladeañosqueniquierocalcular" .... Hoy le debo decir en perfecto inglés "Japi verdi".
Te quiero.... Gon.

Inspiraciones

2009-05-19T22:09:00.003-03:00

Hace algunos años ya, jugaba a escuchar varios temas de un cantante que me guste, y a escribir, de cada tema, una frase... No necesariamente textual, sino más bien, volada.

Acá lo escrito en el 2001, con Joaquín Sabina, por supuesto.

TEMA 1: Serás la víctima de tu verdugo, y yo seré esa sombra que caerá por las noches... consolándote.

TEMA 2: Y si algunas ves presientes que me alejo, no temas, será para volver algo más entero.

TEMA 3: Después de esa locura que nos envuelve, por las calles más porteñas, nos buscaremos, sin encontrarnos, sin lograr apagar el fuego.

TEMA 4: Y casi hacia el final, quizás alguna vez despiertes a mi lado, y no entiendas por qué, ni cómo, ni cuándo.

TEMA 5: Entenderás entonces, que el amor, es un animal muy sucio, que devora a su paso, todo, todo.

TEMA 6: Y sin embargo, te quiero.

TEMA 7: El miedo nos envuelve, como esa noche donde el polaco se dio por vencido.

TEMA 8: No quiero verte, quiero estar. Ser más yo con vos // Cambiarte, y cambiarme.

TEMA 9: Y jugamos, en el auto, en el telo, en un barrio perdido.

TEMA 10: Y la gente, desde la inútil necesidad de entender, nos observa perplejos, perdidos y envidiosos.

TEMA 11: No vuelvas la mirada del pecado hacia atrás, no sirve de nada.

TEMA 12: Y cuando amanezca, después de la resaca, me robarás los mejores versos, aquellos que todavía no escribí.

TEMA 13: Entonces, recién entonces, comprenderás mi locura.

GONZALO.- Agosto de 2001

El batido de Lost

2009-05-15T14:57:00.002-03:00

Todo es un gran batido, nadie entiende nada, aunque todos podríamos hablar horas sobre teorías y conspiraciones.
El gordo loco y rico, la chica mala, la sicóloga loca, el doctor drogón, el músico adicto, los coreanos mafiosos, la rubia tonta, el chico lindo, el musulmán que tortura (y sin embargo nos cae tan bien…), el pelado, el dentista, el dibujante fracasado, el nene con el perro, la mujer con cáncer, el malo de ojos claros, la rubia que es mala o buena, el sureño canchero, la policía asesina, la francesa solitaria, el que apretaba el botón, la que lo buscaba y lo esperaba cómo la Penélope mitológica, el cura negro y narco, el cura negro y bueno, los brasileros al pedo, dos osos, muchas plantas, muchas cuevas, la estatua, la hija muerta, las barbas falsas, el humo negro, el científico, la rubia embarazada, la pelirroja sexy, el bebé con nombre bíblico, la vieja misteriosa, la cabaña vacía, Ricardus?????? , Jacob y su misterio, el otro, los otros, los hostiles, Roger, Horace, Ethan, los nenes, la azafata….
Todos ellos se mezclan en viajes en el tiempo, en bombas atómicas, en lugares donde no deberían y están, en las idas y las vueltas, en los muertos que vuelven, en los que no, en la energía magnética, en la ecuación que debe ser modificada, 4 8 15 16 23 o 42 veces.
En los malos redimidos, los buenos que se vengan, los que sanan y los que enferman por no tener fe.
En los castigados y los perdonados, en la mitología egipcia, en la griega, en la biblia que nos tira nombres y datos que no entendemos bien.
Cómo alguien puede seguir una serie que hable de todo eso. Cómo alguien puede creer que algo de esto tiene sentido.
Olviden, y serán felices, aunque ignorantes.

Shhhhh

2009-05-14T17:42:00.001-03:00

Van y vienen condenándonos a todos a la espera constante y aburrida.
Son los amigos de lo ingrato, extranjeros en cualquier lugar y ante todo, desalmados.
Van y vienen diciendo “amor” cuando en verdad dicen miedo.
No tienen vergüenza, tan solo porque no tienen nadie que los juzgue.
Van y vienen matándonos de a poco, haciendo barreras en mi vida, en la nuestra.
Son los secretistas del secreto, los guardianes de lo que alguna vez fue nuestro.
Van y vienen olvidando todo a su paso, no llaman, no visitan, no aparecen.
No tienen respeto a los recuerdos, no sienten el abandono en que nos dejan.
Van y vienen, sin llevarnos nunca, o sin traernos de regreso.
Son los tuyos, los míos y los nuestros.
Van y vienen.
Son, y no tienen.

Carolina Aguirre, la perfecta mentirosa.

2009-05-08T15:26:00.003-03:00

Durante mucho tiempo leí Bestiaria (http://bestiaria.blogspot.com/) la encontré navegando por internet, de casualidad. El año pasado, me fasciné y cagué de risa con los enojos de Carolina en La Peleadora (http://www.criticadigital.com/lapeleadora/, allí estaba claro que era Carolina Aguirre la autora de ambos blogs...
En diciembre del año pasado una amiga me dice "Gordo, ¿leíste Ciega a citas ? Está mortal" y lo busqué y me enganchó mal, y lo leí (http://www.ciegaacitas.com/blog/el-principio/).
Ciega a citas estaba escrito por LG. (Lucía González). Tan bueno fue que pronto se editó en un libro, y ya se habla de que llega a la tele.
Hasta acá, todo bien. Esta semana, para sorpresa de muchos, nos enteramos que LG no es otra que Bestiaria, no es otra que la misma Carolina Aguirre. Que nos mintió de manera tan burda, tan exquisita, tan sublime, tan maravillosa a todos sus lectores.
No se si alguna vez Carolina leerá esto, pero si así es, debo decirte que sos grosa!!!Que te admiro, y que me arrancás sonrisas cientos de veces.
Quiero contarles, que Ciega a citas no es un blog más, llegó a tener días de 15.000 visitas, miles de comentarios, etc.
Bueno, la invitación a la buena lectura está hecha. Simplemente, sigan los links.
Saludos a todos.

Instrucciones para salvar el odio eternamente

2009-05-04T15:31:00.002-03:00

Si ella se va no la perdones.
Si te deja cultiva bien tu odio.
Nunca seas generoso en olvido, si ella se va.
Si te deja no digas adiós
o "qué vamos a hacerle", no pidas perdón.
No repases vuestras fotos
y, mirándole a los ojos,
regálale eterno tu odio.

Si ella se va no trates nunca de entenderla.
Maldice sus pasos.
Nunca creas sus despedidas, sus promesas, su explicación.
Y provoca llanto y dolor,
que queme su conciencia como el sol,
que el adiós le corte como una cuchilla.
No te confundas ella, es la asesina.

Porque cuando ella se va
alguien la esperará en la esquina.
En otros brazos reirá con otras mentiras,
dirá "Te amo, cuánto tiempo te he estado esperando".
Y te olvidará, todo habrá muerto,
y aquel otoño nunca habrá sido vuestro.
Para qué mentir, que ella se lleve,
aunque dure poco, tu odio para siempre.

<¿Sabéis qué es lo peor del amor cuando se acaba? Que se acaba.
Y aún así nosotros intentamos eludir la culpa y mentimos. Y seguimos mintiendo y somos capaces de ir más allá y decimos "no te preocupes, si yo estaré bien", "yo lo que siempre he querido es que tú seas feliz, además el tío con el que te vas, es un tío de puta madre".
Y bueno, tú y yo sabemos que no es cierto... es un pringao y no van a durar ni dos meses, y más con el carácter que tiene ella. Pero aún así decimos que es un tío que te cagas... o un buen hombre que también jode lo suyo porque no se sabe lo que estás diciendo... ¿buen hombre? ahí hay ritintín ¿verdad?... No digáis nunca de mí que soy un buen hombre por favor, decid que soy un troncazo, enrollao, un pringui de la vida... un buen hombre no.
Y nos estaremos preguntando si la llevará a los mismos sitios a los que te llevaba a ti, si se dirán las mismas mentiras, si se enfadarán por las mismas cosas y lo que es peor, si se reconciliarán de las misma forma. Y te devanas los sesos preguntándonos qué ocurrirá y qué pasará y en fin...
Pero ya está bien, si ella se va, cultivemos el odio, declaremos la guerra, porque, no sé, quizá nos sintamos mejor, aunque yo creo que no, yo creo que como todas las canciones de amor está también está llena de mentiras.
Cuando decimos si ella se va..., lo que queremos decir es que si te vas, que no sea muy lejos ni por mucho tiempo.>>
Ismael Serrano

Apótoles 12

2009-04-29T12:57:00.002-03:00

El 26 de agosto de un año de malos recuerdos, vino al mundo con los ojos bien abiertos, como deseando observarlo todo, confundido, temeroso, pero a la vez con esa sabiduría que sólo tienen los recién nacidos, en silencio. Decidieron no ponerle nombre, lo llamarían “él”.
Sus padres creyeron que sería mudo. Jamás, hasta que cumplió los 5 años, habló.
Los médicos no encontraban explicación, las curanderas del barrio no daban con el remedio santo que lo haga hablar. Él solo gesticulaba cuando le preguntaban algo. Y cuándo le preguntaba por qué no hablaba levantaba sus hombros como diciendo “porque no tengo nada para decir”.
El 26 de agosto de ese cumpleaños número 5, la vio entre las polleras de las tías. Era rubia, de ojos celestres trasparentes. Pensó que si Dios existía, tendría esos ojos.
Su prima Juana le sonrió… y ante el asombro de todos los presentes, él dijo con una voz clara “Hola”. Y volvió a callar.
Juana pasó a ser la excepción a la regla. Con Juana hablaba, con Juana reía. Aunque su ausencia marcara una vez el enmudecimiento que signó su vida.
Creció sin escuelas, sin maestros, sin curas. Creció esperando los domingos y la siesta después del almuerzo familiar. La hora pactada para que Juana entrara en su mundo y él en el de ella. Serían cómplices, ella le contaba todo, y él moría fascinado ante el cuerpo que la joven Juana iba trayendo domingo a domingo.
Los adultos, empezaron a sospechar. No era normal que dos adolescentes se encerraran horas a hablar en el cuartito oscuro del fondo. Algo estarían haciendo, y eran primos, Dios nos libre.
Comenzaron a planear toda clase de artilugios para escucharlos, para espiarlos. Pero Juana y su primo los descubrían siempre, y los anulaban. Todo intento de espiarlos se veía frustrado por la inteligencia de los primos.
Y entre risas y complicidades, nació el amor. Juntos descubrieron lo mágico del cuerpo del otro. Se acariciaron en la oscuridad, bajo el calor de las chapas del cuartito del fondo.
Y los adultos, no tuvieron más remedio que cortar por lo sano. El domingo siguiente ni Juana ni sus padres vinieron a almorzar.
Él por primera vez en 14 años lloró. Se encerró en el cuartito y buscó su olor sin encontrarlo. Estiró su mano en la oscuridad sin tocarla. Preguntó al aire si lo había extrañado y nada contestó su súplica.
Los adultos en la mesa reían y triunfantes se relajaron de la aberración que evitaron.
Esa noche, todos escucharían la voz que por años se mantuvo muda.
Mientras recorría uno a uno los cuartos de la vieja casa, clavando un hierro viejo y oxidado en el pecho de los que le habían robado todo. Y gritando, que se lo merecían, que le habían quitado las ganas de seguir callado.
La carnicería fue tremenda. Abuelos, padres, hermanos, y la tía que se quiso quedar a dormir fueron encontrados masacrados, aplastados, desfigurados bajo el odio y la potencia de una voz que nunca hubiesen querido escuchar.
Finalmente, al amanecer, fue al cuarto del fondo, y se sentó a esperar. Espero horas, días, semanas, meses. Esperó que Juana regresara a charlar con él. Quizás aún espera, entre el olor de muerte y el silencio de la casa, a una Juana que ya conoció a otro hombre, que ya es mujer, que ya se olvidó de él.
Él, sin nombre, es el último apóstol de esta historia.

Barquito de papel

2009-04-21T19:39:00.002-03:00

Hoy, Hernán Nadal no recordó cómo armar un barquito de papel… Y yo comenté “¿Cuántas cosas olvidamos cuando crecemos, no?”
Y me quedé pensando en ello. De chico yo sabía jugar a la bolita, me sabía de memoria las reglas del “OPI”, del gallito ciego, de la quema. Podía recitar cómo el Padre Nuestro una lista interminable de súper héroes, de mutantes, de figuritas difíciles de encontrar en “La máquina del tiempo”.
Jugaba a “la tapadita”, a la mancha venenosa, veía Invasión Extraterrestre y me cagaba de miedo!! Era fanático de Odisea Burbujas, de Aprendijuegos….
En el barrio había gente que jugaba al Mensú, al elástico, a la escondida… Creo que algunos siguen escondidos.
Pero yo, olvidé algunas cosas. Como Hernán, no recuerdo cómo se hacia un barquito de papel, ni un gorrito de pintor, ni siquiera… un avioncito de esos que tirábamos al techo recubierto de telgopor del aula del quinto grado.
Yo olvidé, y me da mucha bronca.
Éramos tan sabios, tan inteligentes, que sólo aprendíamos aquellas cosas que nos serían útiles en ese instante, en esos días. No nos interesaba el dólar, la crisis, los 5 presidentes en una semana, Bush, la droga, los curas abusadores, los muros de zona norte, la derecha, la izquierda o el medio. Sólo vivíamos el hoy, y si teníamos un poco de suerte, ese "hoy" era buenísmo. Quiero volver a jugar, a perderme...
Los invito a jugar conmigo, a gritar bien fuerte de una puta vez Piedra libre para todos mis compañeros………!!!!

El Amor

2009-04-07T21:58:00.003-03:00

Khalil Gibran, en "El profeta", nos habla de muchas de esas cosas que nos dejan tecleando en la vida... Aquí les acerco el fragmento sobre el amor...

"Dijo Almitra: Háblanos del Amor.
Y él levantó la cabeza, miró a la gente y una quietud descendió sobre todos. Entonces, dijo con gran
voz:
Cuando el amor os llame, seguidlo.
Y cuando su camino sea duro y difícil.
Y cuando sus alas os envuelvan, entregaos. Aunque la espada entre ellas escondida os hiriera.
Y cuando os hable, creed en él. Aunque su voz destroce nuestros sueños, tal cómo el viento norte
devasta los jardines.
Porque, así como el amor os corona, así os crucifica.
Así como os acrece, así os poda.
Así como asciende a lo más alto y acaricia vuestras más tiernas ramas, que se estremecen bajo el
sol, así descenderá hasta vuestras raíces y las sacudirá en un abrazo con la tierra.
Como trigo en gavillas él os une a vosotros mismos.
Os desgarra para desnudaros.
Os cierne, para libraros de vuestras coberturas.
Os pulveriza hasta volveros blancos.
Os amasa, hasta que estéis flexibles y dóciles.
Y os asigna luego a su fuego sagrado, para que podáis convertiros en sagrado pan para la fiesta
sagrada de Dios.
Todo esto hará el amor en vosotros para que podáis conocer los secretos de vuestro corazón y
convertiros, por ese conocimiento, en un fragmento del corazón de la Vida.
Pero si, en vuestro miedo, buscáreis solamente la paz y el placer del amor, entonces, es mejor que
cubráis vuestra desnudez y os alejéis de sus umbrales.
Hacia un mundo sin primaveras donde reiréis, pero no con toda vuestra risa, y lloraréis, pero no con
todas vuestras lágrimas.
El amor no da nada más a sí mismo y no toma nada más que de sí mismo.
El amor no posee ni es poseído.
Porque el amor es suficiente para el amor.
Cuando améis no debéis decir: "Dios está en mi corazón", sino más bien: "Yo estoy en el corazón
de.Dios."
Y pensad que no podéis dirigir el curso del amor porque él si os encuentra dignos, dirigirá vuestro
curso.
El amor no tiene otro deseo que el de realizarse.
Pero, si amáis y debe la necesidad tener deseos, que vuestros deseos sean éstos:
Fundirse y ser como un arroyo que canta su melodía a la noche.
Saber del dolor de la demasiada ternura.
Ser herido por nuestro propio conocimiento del amor. Y sangrar voluntaria y alegremente.
Despertarse al amanecer con un alado corazón y dar gracias por otro día de amor.
Descansar al mediodía y meditar el éxtasis de amar. Volver al hogar con gratitud en el atardecer.
Y dormir con una plegaria por el amado en el corazón y una canción de alabanza en los labios."

Raúl Alfonsín

2009-03-31T23:39:00.001-03:00

Cartas de amor

2009-03-31T14:49:00.004-03:00

Desde hace más de 5.000 años, los hombres utilizan la escritura para comunicarse. Alguien a quién admiro me dijo una vez que no había nada que no pudiera ser expresado en palabras... Yo creo que existen cosas que van más allá, pero comprendí que son muy pocas.

Escribir es comunicarse, es entregar el alma a un papel en blanco. Escribir una carta a un ser amado, es darte por completo al juego de la fe, del amor y de la pasión.

Escribir una carta de amor, es ante todo, un acto de valentía.

Comparto con ustedes una de las cartas más lindas de la historia argentina. La escribió María Guadalupe Cuenca, a su amado... Mariano Moreno. Ella pensaba en su marido en Londres, pero Mariano, envenenado, ya descanzaba en el fondo del mar.

(mantengo el formato original de la escritura colonial)

Bs.As., 14 de marzo de 1811.
Mi querido y estimado dueño de mi corazon me alegrare qe lo pases bien y qe al recivo de esta estés yá en tu gran casa con comodidad y qe Dios te dé acierto en tus empresas; tu hijo y toda tu familia quéda bueno pero yo con muchas fluctuaciones y el dolor en las costillas qe no se me quita y cada vez va a más; estoy en cura, me asiste Argerich, se me aumentan mis males al verme sin vos y de pensar morirme sin verte y sin tu amable compania, todo me fastidia, todo me entristece, las bromas de Micaela me enternecen pr qe tengo el corazón más pa llorar qe pa reír, y asi mi querido Moreno, si no te perjudicas procura benirte lo más pronto qe puedas ó si no aseme llevar pr qe sin vos no puedo vivir, la casa me parese sin gente, no tengo gusto para nada de conciderar qe estés enfermo ó triste sin tener tu muger y tu hijo qe te consuelen y participen de tus disgustos; ¿ó quisás ya abres encontrado alguna ynglesa qe ocupe mi lugar? no aga eso Moreno, cuando te tiente alguna inglesa acordate qe tenés una muger fiel a quien ofendés después de Dios: El inglés qe bino con Dn Alejandro dias antes qe te embarcaras bino anteayer y me dijo qe si queria escrivirte, y sin embargo de aberte escrito hace ocho días te buelbo a escribir pues no me queda otro consuelo y no te enojes de qe te caliente la cabesa con mis cartas, no dejes de escrivirme en cuanto barco salga y abisarme todo, ya basta de guardar secretos de tu muger. Fr Cayetano no te escrive pr qe anda muy ocupado, lo han echo Provincial . Peña ya se recivió. Bustamante ya bino y Agrelo me ago cargo qe estará muerto de envidia de ver qe se le ha escapado el ser fiscal. Todos los dias nos asustan con Elío, dicen qe biene a bombear; en la otra banda se han levantado contra los de montevideo, salió haora dias Moldes con 600 hombres a la otra banda, Vieites á salido a comición no se sabe donde. Bustamante estubo a verme y todos tus amigos a ofrecérseme. El cuarto está sin alquilar hase un mes, la negra grande esta echa un monstruo de ese empeine en la cara; no ay quien la compre boy a ver si la puedo bolber, me dicen qe es lepra, el médico dice qe es un empeine terrible, el negro va vien, la negra chica siempre perversa, no la vendo todavia de miedo de qe me toque otra peor; nuestro hijo sigue en la escuela, siempre flaquito, le há dado en cara el vino y sólo cuando le digo qe tome a tu salud lo toma. Te resa al lebantarse y al acostarse y me dice mi madre todo lo qe reso en la escuela lo ofresco para mi padre, y el modo de ofrecer es diciendo estas oraciones: te ofrezco pr qe le des buen viaje y lo traigas pronto: darás expreciones a Manuel de y qe te cuide; recivan los dos muchas expreciones de tu madre tus hermanas Marianito y la Marzela y toda la familia y hace lo qe tu madre te dice del cumplimiento de Iglecia, y Dios te dé muchos años de vida y salud para el consuelo, amparo y bien de ésta tu desconsolada esposa

Maria Guadalupe Moreno.

30.000 razones

2009-03-24T12:34:00.003-03:00

Los dinosaurios

Los amigos del barrio pueden desaparecer
Los cantores de radio pueden desaparecer
Los que están en los diarios pueden desaparecer
La persona que amas puede desaparecer.
Los que están en el aire pueden desaparecer en el aire
Los que están en la calle pueden desaparecer en la calle.
Los amigos del barrio pueden desaparecer,
Pero los dinosaurios van a desaparecer.
No estoy tranquilo mi amor,
Hoy es sábado a la noche,
Un amigo está en cana.
Oh mi amor
Desaparece el mundo
Si los pesados mi amor llevan todo ese montón de equipajes en la mano
Oh mi amor yo quiero estar liviano.
Cuando el mundo tira para abajo
es mejor no estar atado a nada
Imaginen a los dinosaurios en la cama
Cuando el mundo tira para abajo
es mejor no estar atado a nada
Imaginen a los dinosaurios en la cama
Los amigos del barrio pueden desaparecer
Los cantores de radio pueden desaparecer
Los que están en los diarios pueden desaparecer
La persona que amas puede desaparecer.
Los que están en el aire pueden desaparecer en el aire
Los que están en la calle pueden desaparecer en la calle.
Los amigos del barrio pueden desaparecer,
Pero los dinosaurios van a desaparecer.

Charly García

Destinado a tus caprichos

2009-03-16T16:08:00.002-03:00

Subí, bajá, pará, seguí.

Vení, andá, callá, hablá.

Amá, odiá, salí, entrá.

Viví, morí, nacé y matá.

cambio de hora

2009-03-15T13:45:00.007-03:00

Ayer tuvimos que atrazar los relojes de la "zona este" una hora. O sea, ganamos una. Tuvimos un sábado de 25 horas. Ojalá, todos los sábado fueran así...

En una hora se pueden hacer tantas cosas...

Podemos planear un crímen, y quizás llevarlo a cabo. Podemos mirar un capítulo de Lost. Comer algo, visitar un amigo, hacer una carta de amor, ir al baño, acariciar a alguien, jugar con los animales, mirar el reloj, ver la tele, estudiar, leer, boludear, webear, cantar 15 canciones, jugar a los palitos chinos, ordenar el ropero, limpiar el living, jugar al ring raje, hacer bolitas de mocos, mirar fotos viejas, lustrar zapatos, escribir mails, ducharnos, regar las plantas, tener sexo, pintar un cuadro pequeño, escribir un poema, copiar un cd, ir y volver a Mar del plata en avión, hacer el amor, ver medio recital, quejarnos por todo, hacer tortas fritas, dormir, cocinar, ir de compras, hacer 7 cuadras en colectivo en Capital, rascarnos las partes, leer la guía de teléfono desde Abal hasta Concepción, caminar, pensar de nuevo el crímen, jugar al truco, perder en el bingo, llamar por teléfono a alguien con quién no hablamos hace tiempo, cortarnos las uñas, bailar, volver a tener sexo, sacar las basura, lavar los platos, o simplemente, no hacer nada.
Ayer nos regalaron una hora... y vos, ¿En qué la usaste?.

Apóstoles 11

2009-03-10T14:48:00.002-02:00

Simón

Cuando terminó su luna de miel, Simón notó la primera alteración en los colores.
Las hojas que siempre habían sido verdes en lo árboles del fondo de su casa, ahora eran negras. Lo comentó con Hilda, su mujer. Ella lo miró extrañada y le habló del daltonismo. Fueron juntos al médico. Los estudios indicaron que Simón no era daltónico.
Dejó de hablar del tema. Tiempo después, su perro, un ovejero alemán, se tiñó de un amarillo patito desagradable y chillón.
Siguió el cielo, que pasó de celeste a verde, las nubes que ahora eran verde fluo, la fachada de su casa, que siempre fue impecablemente blanca, ahora era para él, y sólo para él, azul.
Hilda lo notaba raro, le preguntaba casi todos los días qué le pasaba. Pero Simón mentía con un “nada, mi amor”.
Fueron pasando los años, Simón le tomó miedo a la vida. Y más aún, cuando notó que las alteraciones no la sufrían sólo los colores, sino también los olores. El café con leche olía a nafta, la naftalina que Hilda ponía en los bolsillos de sus trajes al colgarlos en el ropero olía a rosas, el tuco a leche cortada, los eucaliptos a café, y la menta fresca que le agregaba al mate, a limón.
Aguantó en silencio la nafta de cada desayuno, las arcadas contenidas lo mataban por dentro.
Ya no era un pibe, pisando casi los cincuenta años, todo se le hacía más difícil.
Los colores y los olores siguieron alterándose con los años, e incluso, comenzaron a variar. Cómo para que no se acostumbre…
El cielo verde ahora era blanco, las nubes rojas, su casa rosa, el mate olía a papel mojado, el café a pucho apagado en el cenicero.
Simón finalmente lo comprendió. Se estaba volviendo loco. Y sin embargo, todo lo demás era tan asquerosamente normal.
Hilda lo encontró una noche oliendo las rosas del jardín, y lo observó en silencio. La cara de asco que le producía oler aquellas flores la dejó perpleja.
Y esa noche, bajo las estrellas que brillaban amarillas en el cielo, le habló de la posibilidad de una internación.
Simón, sumisamente, sonrió y asintió. Una semana más tarde llegaron con un bolso con ropa a la clínica que recomendó un médico amigo del matrimonio.
Las enfermeras con sus trajes negros asustaron al viejo Simón. Los pasillos violetas, el olor a guiso de lentejas mezclado con vinagre, le indicaron que el fin estaba cerca.
Habló con médicos, y contó todo. Aunque sabía que ninguno le creía. Esa noche la luna verde le habló. Le indicó los pasos a seguir…
Simón salió de su habitación cuando la luna dio la orden, ningún enfermero custodiaba en ese momento, subió las escaleras que encontró a su izquierda, hasta la terraza donde encontraría cómo le dijo la luna, la puerta abierta. Y así fue. Atravesó las baldosas rosa fósforo hasta la cornisa, y allí, el olor de la noche lo embriagó. Era un aroma mezclado, indefinido, donde se adivinaba el anís, la vainilla, y el kerosene.
Simón saltó cómo la luna, ahora blanca y pálida, le indicó. Su cabeza se reventó contra la acera. Su sangre de un rojo intenso brotó a su alrededor. Simón murió con los ojos abiertos, mirando como en ese segundo final, el cielo de la noche volvía a ser negro, las estrellas azules y brillantes gracias a la blanca luz de la luna.
Simón es el undécimo de los apóstoles de esta historia.

Inmortales

2009-03-09T00:58:00.003-02:00

Hermano, el amor te tocó de cerca. Cuidalo. Pase lo que pase, ese amor es inmortal, porque para vos fue a primera vista…Y sí, diremos lo de siempre ¿Acaso existen otros?.
Cuidalo, y cuidate vos. Crecé con ella lo que te falte crecer. Abrazala, tocala, hacela tuya y protegela.
Que tus manos sean el bálsamo que ella necesita para hallar la paz. Que tus deseos sean en ella la alquimia perfecta de emociones fuertes. Que tus besos la maten, cada día, cada noche, mientras su mente se pierde en vos.
Pero, no te apures. ¡Tenés tanto por delante! Y no hay peor enemigo en este juego de rayuela que saltar de la tierra al cielo sin caminar, a veces, en una sola pata por todos los casilleros. Creeme, mantené las distancias, respetá los tiempos, y prepará tu entrada triunfal a la cancha sólo cuando el césped esté listo. Antes, es perder por goleada, es terminar viviendo donde habita el olvido.
Hermano, correr para crear acá el mundo de delfines, no sirve. Lo mágico, es caminar hasta que ese mundo grite: ¡conquistado!, bajo tus pies. Bajo los de ella. Esa, es la única manera de ser inmortal.

La dulce Carola

2009-03-06T12:56:00.002-02:00

Ismael Serrano además de ser un buen compositor, un buen cantante, es un buen creador de historias…Comparto con ustedes la historia de “La dulce Carola”, tómense unos minutos y disfruten… déjense llevar. Este año, la llevan al cine, pueden ver algunas cosas de esta historia en http://www.elhombrequecorriatraselviento.com/ al final del post pueden ver el spot promocional de la peli. Salud!

La dulce Carola

Yo conozco la historia de un tipo que se enamoró desde una ventana. Es la historia de un amigo, vive en México, en el D.F., trabaja en la octava planta de un edificio, en unas oficinas en el centro de la ciudad.Y un día, estaba con la mirada perdida en el smog del D.F. cuando bajó la mirada del cielo a la calle; o más bien del smog al cielo, porque allí estaba ella, la dulce Carola, de belleza soberbia, radiante cruzaba la calle, y a sus pasos se detenía toda la ciudad. En frente, había un edificio en obras, y todos detenían su ritmo frenético para observar aquella mujer.Un obrero estuvo tentado de lanzarle un piropo, pero el de al lado le dio un codazo para callarlo; tal era el silencio litúrgico que imponía esa mujer. Y mi amigo se quedó embobado mirando aquella mujer, cruzando la calle…

Ella iba pensando en lo suyo, pensando quizás en lo duro que iba a ser su nuevo trabajo en el restaurante de la esquina. Se quedó embobado viendo cómo la puerta del restaurante devoraba a aquella mujer menuda, y supo mi amigo que nada sería igual.A la mañana siguiente, después de haber estado toda la noche pensando en aquella mujer, mi amigo salió a la ventana, se asomó… Y allí la encontró.

Y aquella cita era diaria, aquella cita se convirtió en una obsesión; día a tras día mi amigo se asomaba a la ventana y la veía pasar, se preguntaba como sería ella, como sería su vida, como despertaría, como dormiría. Pasaban los días, y pasaban los meses, y mi amigo a veces creía percibir el perfume de ella desde lo alto del edificio, fíjate.

Creía escucharla tararear una canción y la melodía le perseguía durante todo el día. Y pasaban los meses, y pasaron años… Y mi amigo asomado a la ventana, preocupándose cuando la veía caminar bajo la lluvia sin paraguas, preocupado cuando la creía ver mas delgada…

Paso mucho tiempo, y muchas veces estuvo tentado de bajar los ocho pisos para decirle a aquella mujer, que: ¡que diablos! que la amaba. Pero no lo hizo.Y paso mucho tiempo, cuatro años asomado a la ventana, y planeando el momento preciso para acercarse a ella…

Y por fin tomo una decisión: sería este día. Ese día terrible, mi amigo se sorprendió un poco cuando no la vio pasar por debajo de su ventana, pero aún así se fue a buscarla al restaurante; buscó a Carola entre las mesas pero no la encontró, así que preguntó al encargado. Le dijo que Carola se había marchado, no del restaurante, del D.F… Se había ido a Acapulco con su familia, y no iba a volver más…Y mi amigo supo del sabor amargo de la derrota. Supo que aquella mujer no volvería a cruzar por debajo de su ventana, y subió los ocho piso arrastrando los pies, y no se sorprendió cuando en la octava planta encontró a todo el mundo alborotado, de un lado para otro, frenéticos.

Alguien con el rostro desencajado le dijo que la empresa había quebrado, que estaban en la bancarrota, así que todos en la calle. En un día había perdido todo: la mujer que amaba, el trabajo,… Volvió para casa, no muy sorprendido, todo encajaba. El mundo se derrumbaba y lo hacía todo de una vezDurante mucho tiempo estuvo abandonándose en casa, sin saber que hacer, y solamente pensando en la dulce Carola. Primero sin el valor para salir a buscarla a Acapulco, y luego sin la plata necesaria. Pasó otro año, 5 años desde que vio a Carola por primera vez, y decidió, pues, tomar una decisión.

Empezó a buscar trabajo, pero mi amigo tenia 39 años, y en México no es fácil encontrar trabajo a esa edad, porque ya no eres el joven agresivo que buscan las empresas, sabes?, y en todas las entrevistas de trabajo le decían que no y que no. Así que mi amigo decidió tomar una decisión que cambió su vida.Decidió buscar a un coyote (un coyote en México es un tipo que se dedica a negocios turbios).

Veréis, mi amigo buscaría a un coyote para que le hiciese una falsificación de la partida de nacimiento; mi amigo bien podría aparentar 34, así que le pediría al coyote una partida de nacimiento que dijera que tiene 34 para así poder acceder a algún puesto de trabajo.

Así pues, mi amigo se fue para la Plaza de Santo Domingo, cerca del Zócalo, donde están los coyotes…Y ahí tienes a mi amigo perdido, colgado de un lado para otro. Se acabó perdiendo entre las callejuelas, y apareció en un callejón inhóspito, en un portal antiguo, viejo. Observó como un anciano le sonreía y le hacia señas para que le siguiera. Mi amigo siguió a aquel misterioso hombre, y supo que era un coyote.Le dijo: - yo soy tu hombre, se lo que necesitas,- si ya se, necesito una partida de nacimiento que falsifique que tengo 34,- vale, vale, dame tus datos. Empezó a tomar datos, y mientras tomaba datos, el viejo coyote, le dijo:-¿ Alguna vez estuviste en Acapulco? Y a mi amigo le dio un vuelco al corazón y se deshacía en el ácido del recuerdo,

- Nunca.-

El viejo le dijo: ” Veras, yo vivo cerca de la autopista hacia Acapulco, cerca de Tepozán, ¿Conoces la curva del autopista?” ¿conocéis la leyenda, verdad?, mi amigo también; la del fantasma que hacía autostop en el mismo sitio, que se subía en el primer coche y desaparecía en la misma curva en que se mato… Aquella carretera estaba deshabitada. Casi nadie pasaba por allí por miedo al fantasma. mi amigo asintió, y el viejo le dijo: “Pues veras, muchas veces he estado tentado de agarrar la autopista para Acapulco y empezar de nuevo… Espera un momento”. Y mi amigo, se quedó pensando en Acapulco y mil huidas.

Al rato vino el viejo coyote, con los documentos falsos, y se fue para casa. Aquella noche sólo pudo dormir con el recuerdo de la dulce Carola.A la mañana, el teléfono sonó bien temprano. Alguien al otro lado le decía: “Oye que tienes que venir a la reunión, que es urgentísimo, que tienes que estar aquí, vente para la oficina!”. Y mi amigo colgó el teléfono, maldiciendo al tipo al otro lado de la línea: “¡la oficina!..bah”. El caso es que antes de despedirse, el coyote le había dicho: “Ten cuidado, vuelves a tener 34 años, no repitas lo errores”.

Y pensó en las palabras del coyote mientras se despertaba; encendió la radio, y en la radio las noticias de otras veces… Mi amigo buscando los papeles del coyote; no los encontraba… De repente alguien dijo la fecha: era la de hacía 5 años. Bajó corriendo las escaleras y compró el primer periódico que vio. Miró la fecha… y era la de hacía cinco años. Volvía tener 34 años. Agarró el primer taxi que vio, se fue para su oficina volando, subió las ocho plantas corriendo, y allí estaba todo igual: su mismo despacho, la misma gente…Y la misma ventana.

Mi amigo se acercó a ella, se asomó y su aliento se detuvo; como toda la ciudad, al paso de la dulce Carola. Todo empezaba de nuevo.

Ahí tienes a mi amigo, con todo el futuro por delante, o con todo el pasado, no se muy bien. Volviendo a mirar por la ventana y encontrándose con aquella mujer; ahora jugaba con ventaja, porque conocía los plazos del tiempo que le quedaba. Aún así, dejó pasar el primer año deleitándose, asomándose por la ventana, y planificando bien la declaración de amor; pensando en la pose precisa, en las palabras adecuadas, y dejó pasar el tiempo.

Un día se presentó en el restaurante a la hora de comer, se sentó en la primera mesa que vio libre, y vio a Carola, deambulando entre las mesas, se acercó, se puso delante de él, y le dijo: “¿Qué desea?”. Aquel era el momento, ésa era su oportunidad, así que su garganta se tensó como una guitarra, y mirándola le dijo:“Una sopa de cebolla y un filete de ráchela bien cocido, por favor”.Carola tomó nota y se fue. Mi amigo se estuvo maldiciendo toda la noche, así que al día siguiente,ahí le tienes, sentando a la mesa, mirando a Carola, clavando sus pupilas en las de ella y diciendo: “una sopa de cebolla y unos tacos de camarones, por favor”.

Y al día siguiente, armándose de valor: “Una sopa de cebolla sólo, por favor”. Y así, día tras día, asomándose por las ventanas viéndola pasar, y a la hora de comer asomándose a una sopa de cebolla… Y el tiempo pasaba.A veces mi amigo creía que ella fijaba su vista en él, y entonces, ahhhh amigo… Entonces las palomas del parque volaban, los borrachos en las tabernas brindaban a su salud, los feligreses en las iglesias se abrazaban, y los soldados en primera línea de fuego se daban largos besos en la boca. Qué va. Ella no reparaba en él.

Y pasaba el tiempo, pasaban los días, pasaban los meses, y pasaban los años, años de sopa de cebolla. Por fin llego el momento; no podía retrasar más la declaración. Al día siguiente Carola se iba, y aquella noche casi no durmió mi amigo. Pero al día siguiente ahi se presento, se acercó a Carola como todos los días, y le dedico una sonrisa, quizás mas afectuosa que otras veces.

El caso es que se hizo silencio un instante que pareció eterno, ahí pensó decir “Me gustas cuando callas por que estas como ausente”, o no se, quizás, “¿Por qué me despierto de madrugada mientras todos duermen?” Pensó en decirle:” Me dueles mansamente, me dueles, quítame la cabeza, córtame el cuello, porque nada queda de mí después de este amor”.Pensó en decirle simplemente: “Quédate conmigo, por favor”. Y por fin: “Una sopa de cebolla, por favor”. Era inevitable. Mi amigo comió la sopa de cebolla como un condenado a muerte, en calma y en silencio, y se fue para casa. Ni siquiera pasó por su despacho, sabia que la derrota era inevitable, y a mi no me sorprende mucho porque creo que alguien dijo una vez: que “los amores cobardes, no llegan ni amores, ni a historias; se quedan ahí, ni el recuerdo los puede salvar, ni el mejor orador conjugar”.

Al principio mi amigo se derrumbó, pero luego…. Luego también, pero trató de buscar de nuevo al coyote para encontrar la posibilidad de…. De yo qué sé. Y se fue para la plaza de Santo Domingo, y rebuscando encontró el nuevo callejón y el antiguo portal… Y no. Encontró una sucursal del Fondo Monetario Internacional; esos eran otros coyotes, no le interesaban. Así que recordó las palabras del viejo coyote: cerca de Tepozlan, recordó la curva del autostopista. Agarró el carro y se fue para allá… No se sorprendió cuando se encontró un poblado fantasma; aquel pueblo era una sombra del pasado, todo ruinas, abandonado desde hacía mas de 50 años. Empezaba a hacerse de noche. Mi amigo se sonrió, asumió la derrota y decidió volver a casa cuando ya era noche cerrada. Entró en el coche y, al poco de salir del pueblo, encontró a una chica haciendo autostop en el arcén. Mi amigo no lo dudó, paró, bajó la ventanilla, y “¿A dónde vas?”: - al D.F. – “Pues sube”, y al poco de subirse ella dijo: - tenga mucho cuidado en la siguiente curva. Y apenas pudo acabar la frase, porque en la última palabra sonó el reventón de una rueda, así que mi amigo, se tuvo que hacer a un lado de la carretera, y dijo: “disculpa”… Y tenías que ver la cara del autoestopista. Porque la curva quedaba lejos.

Bueno…Pues, se detuvieron, él bajó a cambiar la rueda, y ella con él… Y empezaron a hablar; una conversación trivial, pequeñas cosas, que fueron creciendo como bolas de nieve hasta convertirse en grandes cosas- ¿Y tú de dónde eres?,- Pues yo del D.F., y él le preguntaba : "Y a qué te dedicas”, y ella decía: “antes estudiaba, pero ya no”…Al rato no sé que le estaría contando él porque ella se descojonaba de risa, y jamás nadie había tardado tanto en cambiar una rueda, la verdad.

Y la noche pasaba, y mi amigo le empezó a contar la historia de la dulce Carola, del coyote, y de la ventana, y de la sopa de cebolla, y le decía a la mujer: “¿Te lo crees?”, y la mujer decía:“Si yo te contara… Yo sé lo que es desaparecer justo en el momento preciso, yo sé lo que es repetir la historia una y otra vez…. Yo te entiendo”.- ¿Tu crees en los amores a primera vista?– ¿acaso existen otros?

Aquella mujer, la autostopista era hermosa, no se si tanto como Carola, pero era hermosa, triste pero hermosa. Aquel silencio fue eterno, y él le dijo: volvamos al coche, te llevo al D.F. Y mientras se subían al coche, el pensó en decirle: “Quédate conmigo, huyamos juntos a cualquier sitio, empecemos de nuevo, yo que se!”, y quizás ella pensaba lo mismo, pero, sin embargo, dijo: “Ten cuidado con esa curva”.Y mi amigo tuvo mucho cuidado, paso la curva, y con los ojos fijos en la carretera, mi amigo no se atrevía a mirar en el asiento de al lado.

Quizás ella también se había marchado como la dulce Carola y volvía a estar solo, y sabiéndose solo, se dirigió hacia la autopista y cuando iba a entrar en ella escucho una voz al lado que decía:“¿Alguna vez has estado en Acapulco?” Mi amigo miro en el asiento de al lado y hay seguía ella, ahora estoy seguro era mas hermosa que Carola, mi amigo dijo:” Nunca”, y ella le dijo: “Pues llévame”. Y se fueron, y así siguen en la carretera. Mi amigo no volvió a ver a Carola, porque lo importante no era Acapulco, lo importante era el viaje, y saber que hay que tener memoria para no repetir los errores y saber que la historia no se debe repetir.Sobre los fantasmas, no sé si creer. Yo no sé si hay vida después de la muerte. Hay gente que se cuestiona si hay vida antes de la muerte. Yo personalmente me cuestiono si hay vida antes de las 12 de la mañana…

El caso es que por aquella carretera ahora pasan después de media noche, no se si existe un coyote que me devuelva a mi pasado, no creo, pero yo personalmente no dejare que pases por debajo de mi ventana sin pedirte que te quedes conmigo, ni que subas a mi coche sin que emprendamos una urgente huida.

Apóstoles 10

2009-03-04T15:40:00.003-02:00

Tadeo

El día que se murió Tadeo, la recordó sonriente con sus cabellos negros al viento. La había soñado noche tras noches los últimos meses. Ni él, ni nadie en verdad, daban crédito a la separación. Eran, a la vista de todos, la pareja perfecta. Pero como descubrió Tadeo un día triste y azul de junio, la perfección no existía.
Por primera vez en sus treinta y pico de años Tadeo no tenía el control sobre algo. Eso lo desesperaba. Meticuloso, obsesivo, religioso, moral, y detallista, así fue siempre, hasta el día que se murió.
Ella lo había dejado, sin preguntarle si quiera qué pensaba él. Ella dijo que estaba cansada, que ya no lo amaba, que se iba, que lo dejaba con sus manías histéricas y la pulcritud de su casa. Tadeo la miraba en silencio, llorando por dentro, como lloran los hombres “según papá”. Y sonreía a los vecinos que lo veían bajar del auto solo, tarde tras tarde, amablemente, “como lo haría mamá”.
Tadeo no se aguantaba ser uno. Tadeo no soportaba no tener el control. Juró venganza una noche de agosto mientras le daba los restos de un bife re cocido al gato. Y comenzó a idear el plan que le arruinaría la vida a ella para siempre. Al menos, esa era la idea.
Tadeo planeó noche tras noche, experimentó en la cocina de los sinsabores las mezclas perfectas de venenos. Ella sin duda aceptaría venir a cenar si él le proponía juntarse para arreglar los papeles del divorcio. Él sabía que debía permanecer cortés, amable y hasta despreocupado para que ella no sospeche nada.
La comida sería el vehículo de la tragedia. Usaría algún veneno que no deje rastros. Pero que implique una dolorosa muerte. Averiguó en Internet, preguntó informalmente en algunas salas de chat… todos coincidían que el veneno de los asesinos es el raticida.
Sería un plato especial. Serían pastas con estofado. Con carne infectada, con tuco infectado, con amor podrido.
Tadeo no olvidaba sus besos, y un remordimiento enfermo lo atemorizaba, se decía que él no podría hacerle eso. Y en el mismo instante, una voz potente cargada de odio, le decía que ella se lo había ganado, que haría lo mismo a otros hombres y que él tenía que evitarlo. Y esa voz, era la ganadora. Esa voz era la que de verdad valía la pena escuchar.
Pasaron los meses y su primera víctima fue el gato… dos horas después de comer el atún con el raticida, el gato se revolvía en su propia baba, retorciéndose de dolor.
Después, siguieron otros…
La llamó por teléfono, le dijo que estaba dispuesto a firmar los papeles del divorcio, si ella accedía a una última cena con él.
- Vos traé el vino. - le dijo amablemente.
Ella dudó, pero vio en esa cena la solución a sus problemas.
La noche se presentó estrellada y cálida. Era la noche perfecta para concluir aquello que por estar mal hecho de entrada no funcionaría nunca.
En el patio la mesa esperaba sobria. Ella entró y se sintió ajena en la que fue su casa. Tadeo destapó el vino tinto que ella había traído. Le agradó comprobar que ella había comprado la marca que a él más le gustaba. Sirvió dos copas. El aroma a especias, y tuco envolvía la cocina. Brindaron por lo que alguna vez fue. Brindaron por, finalmente, entenderse.
Tadeo bebió emocionado… sentía una erección quemándole la entrepierna. Sabía que su momento estaba cerca, que por fin ella pagaría. La miraba arreglar unas plantas, la miraba buscar al gato. Tadeo bebía y sonreía. Se sentía bien la gloria.
Ella, con la copa en la mano, lo miró sonriente. Y se le acercó. Tadeo temblaba. Ella lo confundía.
La mujer le acarició la mejilla, suavemente. Y Tadeo se sintió caer. Sus piernas no pudieron sostenerlo. Algo pasaba…
El olor a tuco le lleno los pulmones, y comprendió todo. La copa de ella llena del vino que él había tragado ingenuamente. El vino que tanto le gustaba.
Sintió espuma en su boca, se sintió enfermo. Miró hacia arriba, hacia la cara que desde lo alto lo miraba triunfal, y la recordó sonriente con los pelos negros al viento… como años atrás. Ahora ella no necesitaba una firma… todo, absolutamente todo, sería suyo.
Tadeo es el décimo apóstol de esta historia.

Llegar a viejo

2009-02-28T12:23:00.004-02:00

Ayer viernes, en el medio de la reunión de voluntarios, me suena el celular. Mi mamá me avisaba que habia muerto "la abuelita", o sea, la mamá del marido de mi mamá, que es sin serlo de sangre, como mi papá. La abuelita tenía 92 años, viviendo los primeros 60 en la pobreza absoluta... primero en Quitilipi (Chaco) y después en Goya (Corrientes), hasta su llegada a Bs As, hace ya casi mi vida.
La abuelita era "especial". No vamos a andar juzgando ahora, pero digamos que su fanatismo religioso, los sirios, y el flaco INRI, no le permitian ser muy copada. Pero no importa.
Por suerte, mi viejo la disfrutó mucho tiempo. Ella vivía con mi tía, tan así, como su mamá, aunque 20 años menor y con una energía que no tengo yo a los 34. Ahora la tía, sin quererlo casi, se transformará en la abuelita. Vivirá rezando, llorando, volviendo a rezar y preocupandose por todo y por todos.Pero no estába contando de la tía...
La abuelita, ahora dejó de quejarse por todo, de sufrir por todo, de sufrir por todos, de rezar por todos. La muerte es eso, "dejar de...".
Llegar a viejo debe ser genial si te gusta que te abraze el PAMI, te caguen siempre, te estafen desde el verdulero hasta la cajera del COTO.
La abuelita tejía ropita para las muñecas de mi hermana, bajo la luz de una lamparita de 25 w para no tener que pagar mucha luz decía, la mayor parte de los ingresos de su jubilación y de la jubilación de la tía iban al rubro "seguridad". Vivía en Deboto, asustadas de tanto noticiero. Vivían poniendo candados, rejas, alarmas, cerrojos...
Hace 6 años vinieron a casa una navidad, y ahí les entraron a robar. Nunca más volvieron a salir. No era seguro, decían, dejar la casa sola. Se ve que tanto rezo al final no protegía.
Hoy cremamos a mi tercer abuela. Las otras dos se fueron hace años...
Llegar a viejo, no es lindo, es una mierda, porque no estamos es Shangri-La. Llegar a viejo en Argentina es tan solo, y con mucha suerte, durar un poco más.
Cómo siempre, el Nano, escribió una bella canción sobre esto, que comparto con ustedes.

Enamorados

2009-02-25T17:23:00.000-02:00

Se han enamorado. Pesó la arena en sus cuerpos.
El mar, el sol agotado de tanto verano.
La suave noche de estrellas, esta vez,
Sin cristales rotos ni espejos siniestros.

Se han enamorado. Cambió su forma el cielo.
La danza silenciosa de los cuerpos.
Bailaron los ritmos antiguos, y esta vez,
Bailaran los ritmos nuevos.

Se han enamorado. Brillará la piel cansina.
La voz del interior gritará fiera.
Se animaran a emociones, esta vez,
Sin miedo al día a día.

Se han enamorado. Y todo es cálido en el hielo.
Los amaneceres abrazados y la luna roja,
Que cantará Ismael a los oídos, esta vez,
Siendo cómplices en el destino.

Esta boca es mía

2009-02-14T14:01:00.004-02:00

Me compré otro libro... uno del maestro Sabina. Se llama como su disco, "Esta boca es mía" y allí Joaquín publica algunos de los escritos que realiza para la revista Interviú... Joaquín, con una letra punzante habla de la Telebasura, de la política española, de sí mismo, de las mujeres, del fútbol, de Bush, la guerra y la iglesia, de sus amigos, y de sus enemigos.

Cada texto está ilustrado, como en la revista, por dibujos del argentino Gustavo Otero, que lo entiende, según el propio Sabina.

Les dejo un poema que le dedica a Jorge Drexler, titulado "Caliente frío".

¿No es verdad que el jornal es lo primero,
que pensar al revés es desvarío,
que don menesteroso caballero
apesta con Platero en el Rocío
del cuñao de León y de Quintero?
Respuesta: Frío, frío.

¿Es mentira que el sol es un intruso
y la luna un farol, plata de diente,
que el uso que le dan es un abuso
que abusa de la noche de la gente
marciana, buenafuente, multiuso?
Contestación: Caliente.

¿El Potosí, el Dorado, eran de oro?
¿El lasidoremí… daba la clave?
Pongamos que, en Madrid, imán del foro,
se trata nunca de quemar las naves
en cruzada suicida contra el moro.
Clama el coro: ¿quién sabe?

Derecho de pernada y pataleo,
a Melibeo, las hermanas Cruz,
le cargan el baúl del famoseo
con rollos macabeos (jolivud),
don Juan sucumbe al arpa de Morfeo,
doña Inés al glamour.

Para desayunar ostras de arcade
a Frade le alquiló el coño una miss,
sin peros, ni retoño ni saudade,
con daños a terceros, vis a vis.
No le preguntes al marqués de Sade
que va a decir que oui.

El caso es, adivina adivinanza,
que Amenábar nos amenabaría,
ni Nostradamus ni Vostraesperanza
predijeron que Drexler cantaría,
malaya sea el bueno de Bonanza,
viva la juglaría.

Para mi brother Jorge

Vacaciones

2009-02-08T16:17:00.002-02:00

La semana que viene me voy de vacaciones. Me voy pensando que serán cortas (siempre lo son), me voy pensando que volveré justo el día antes de empezar a trabajar y que obviamente volveré cansado de las vacaciones que me tomé para descansar. Pero si he de sincerarme, no me importa, porque una semana abriendo una ventana frente al mar es una semana abriendo una ventana frente al mar.
Es dormir 14 horas, comer si tenés hambre a la hora que te agarre hambre, enterrarte en la arena, llenarte de arena hasta los lugares que ni a propósito podrías metértela. Es mirar mal al que se te puso al lado de TU lugar en la playa con una radio a pilas enorme a escuchar cumbia creyendo que a todos nos gusta, es pagar un sachet de leche 4 pesos, llenarte de protector solar por que el sol te hace mal, volver a llenarte de arena arriba del protector, comer un sándwich de tomate y mortadela con pequeñas piedritas que te suenan en los dientes, comer churros (No, Gonzalo está a dieta), tomar mate lavado y medio frío en la playa, tratar de quedarse despierto para ver un amanecer y no lograrlo porque ya no tengo el aguante de antes…
Estar de vacaciones es hacer más, creyendo que lo disfutás.
Ustedes deberían saber el placer que me da tirarme culo para arriba con las viejas de mallas raras a buscar almejas, o caminar hasta el muelle por el solo hecho de llegar al muelle y decir “caminé”.
Las vacaciones son, en pocas palabras, lo mismo de siempre en un lugar diferente. Y uno, si se compromete con esa fantasía, la pasa bien. Y como yo soy una persona de palabra, prometo disfrutarlas al máximo. Aquellos que ya se fueron espero que la hayan pasado lindo, los que se están por ir que la pasen bien… y a aquellos que se quedan… piensen que yo, las disfrutaré por cada uno de ustedes. Se los prometo.

Señoras y señores...Fernando Peña

2009-02-05T19:41:00.004-02:00

Hablar de Peña es hablar de Palito, de la Mega, de Sabino, de Milagritos, de Jeringa, de Delia, de Elisa, de Roberto, de Maria Elena, de Martín, de Porelorti, de Dick, de Johnatan, de Pepe, de Bubba, del moseñor Lago... en fin de todas sus criaturas. Pero ante todo es hablar de un artista que constantemente "crea".

En él se dan contradicciones increibles... Mi vieja, sin ir más lejos, odiaba a Peña ("es tan desagradable...") . Un día la encontré escuchando La vereda tropical (programa conducido por Milagritos López) y al decirle que ese era uno de los personajes más adorables de Peña se quedó muda. ¡Cómo esa dulce anciana iba a ser Peña!

Claro que Milagros poco tiene que ver con Dick Alfredo...pero ahí radica el arte. En poder escuchar durante horas una conversación entre 10 personas distintas y creerlo, sabiendo, que todas salen de la misma garganta.

Pero no terminá allí la cosa... Además, es actor. Y uno muy bueno. Les recomiendo verlo en teatro. Compartir esa locura colectiva, esa complicidad con él y sus criaturas.

Cómo sobre gustos está todo por delante, a Fernando no le importa mucho si le gustás o no... Creo que lo que busca es más bien, que comprendas su arte. Por eso, puede ser imprudente, desubicado, descontrolado.

En su blog http://www.enelborde.com/ pueden encontrar audios, fotos, videos, etc. para conocerlo un poco.

Yo, por mi parte, me preparo para ir a verlo al teatro... y a aplaudirlo. De pie, como uno suele hacer ante un gran artista.

El amenazado

2009-02-03T19:59:00.003-02:00

Te lo dedico a vos, hermano, compañero y amigo que sufre de esa dolencia de mujer en todo el cuerpo, que está amenazado.

El amenazado

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa
máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. De que me servirán
mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el
aprendizaje de las palabras que uso, el áspero Norte para cantar sus
mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca,
las cosas comunes, los hábitos, el joven amor d e mi madre, la sombra
militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta
a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas,
pero la sombra n o ha traído la paz.

Es, ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la
espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.

Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.

Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.

Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)

El nombre de una mujer me delata.

Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Jorge Luis Borges

Apóstoles 9

2009-02-03T12:19:00.004-02:00

Judas

Cuando abrió los ojos llenos de lagañas y vidriosos de tanta mierda, Judas vio la cara de su interrogador. Esta vez era “el turco”. De los cinco o seis que en el Lago torturaban Turco era sin dudas el menos humano.
Le había aplicado picana en los testículos, en los pezones, y en las axilas hasta que se desmayó. Pero nunca dejó de preguntarle por qué había traicionado a Jesús.
Judas escuchó esa pregunta desde que era chico. Maldijo tantas veces a sus padres por ponerle ese nombre tan significativo para algunos.
Y cómo si fuera poco, era judío. Quizás por eso el turco se empecinaba con él.
Cuando llegó al Lago lo metieron en una celda junto a seis o siete prisioneros.
- Me llamo Judas- dijo cuando alguien le preguntó su nombre casi en un susurro. - ¿Dónde estamos?
La misma voz respondió, ahora en un tono escalofriante “en el infierno”. Judas comprendería al otro día a qué se refería.
De los pelos lo llevaron a la salita desde donde se escuchaba una radio a todo volumen, lo obligaron a desnudarse, lo tocaron, le metieron algo por el culo, le pegaron y recién después, lo acostaron en algo similar a una cama. El frío del metal bajo su espalda le recordó una noche de camping en Lobos con su amigo Marcos.
- Empezá a cantar judío de mierda. Vende patria. Y empezá por el principio. Contame por qué traicionaste a Jesús, nuestro señor.- La voz sonaba fría, la volvería a escuchar muchas veces a lo largo de los casi dos años que estuvo en el Lago.- Yo soy el turco, y acá, soy tu mejor amigo, rusito. Así que mejor que nos entendamos desde el principio…
Judas sintió que le enroscaban algo en el dedo gordo del pié, y segundos después, un fuego indescriptible le explotó en las bolas. Nunca imaginó que pudiera sentir tanto dolor. Y tan sólo era el principio.
- No te preocupes, rusito. No te vas a morir hasta que yo te lo diga. Dale, contame por qué traicionaste a Jesús.
Judas lloraba y pensaba en su mamá. La imagen de su madre se desdibujó de su mente cuando sintió el primer palazo en la planta de los pies, contó los primeros doce en voz alta como se lo ordenaban, pero luego no supo cómo seguir. Fueron treinta y tres. Las plantas de los pies eran una úlcera viva. Después, la sal.
Judas tenía sed. Pedía agua y le explicaban que si le daban agua sería peor.
No sabe cuánto duró. Se despertó en la celda uno o dos días después.
Durante dos años, entre los cinco o seis que se encargaban de los interrogatorios, lo habrán torturado unas 200 veces.
Algunas eran sólo piñas y patadas. Esas eran las preferidas de Judas.
El día que Argentina ganó el mundial, para festejar, los muchachos armaron un simulacro de fusilamiento, no faltó ni el cura que pidiera por sus almas.
Al otro día, Judas abrió los ojos vidriosos y vio al turco. Sonrió y le dijo “te lo voy a decir”.
- Lo traicioné, porque se lo merecía. Lo traicioné, por que se parecía a vos. Lo traicioné, porque no era capaz de entenderlo.-
Y sonrió, sabiendo que firmaba por fin su sentencia de muerte. Sabiendo que todo su martirio llegaba a su fin. Sabiendo que Jesús, comprendería aquella blasfemia, y la verdad, si no lo comprendía, Jesús también se podía ir a la mierda.
Esa noche, en el patio del Lago, los muchachos organizaron una crucifixión. El parecido estremecía. Judas en la cruz era muy parecido a Jesús. Fue el turco quien con una lanza improvisada con un palo de escoba y una navaja lo ensartó al costado, hasta que murió. Cuando bajaron el cuerpo, se le acercó a la cara y para sorpresa de todos, lo besó en la mejilla.
Judas es el noveno apóstol de esta historia.

No quiso ser

2009-02-02T22:52:00.001-02:00

No quiso ser.

No conoció el encuentro
del hombre y la mujer.
El amoroso vello
no pudo florecer.
Detuvo sus sentidos
negándose a saber
y descendieron diáfanos
ante el amanecer.
Vio turbio su mañana
y se quedó en su ayer.

No quiso ser

(Miguel Hernandez)

Un lugar soñado

2009-02-02T00:00:00.002-02:00

Ya les conté en otras oportunidades que para mi Ismael Serrano es un grande. Hoy me regalaron su nuevo DVD, un recital grabado en el Gran Rex en junio del 2008. ¿Qué decirles? Tiene versiones increibles de temas cómo Recuerdo, Vértigo, Eres...

Incluso se descuelga con una maravillosa versión de "Como la cigarra", y otra medio rara de "Cambalache".

Pero, como en cada entrega, Ismael nos transporta a otro mundo. En este caso, una isla desierta, donde en botellas misteriosas aparecen mensajes de los naúfragos de otras islas. Dóndo nos invita a no abandonar la soledad de las playas, los atardeceres, la arena, y la noche estrelleda.

Esta isla, su lugar soñado, nos deslumbra por más de dos horas de buena música y letras increibles.

Los invito a ese lugar... (gracias P.)

Vuelo

2009-01-30T17:15:00.002-02:00

Sabrán, amigos, que volar sin la ayuda de las drogas, o los aviones es medio complicado. Sabrán también, que sin embargo, los que aman son capaces de todo, incluso de volar. Aquí un hermoso poema sobre esto... del maestro Miguel Hernandez.

Vuelo

Sólo quien ama vuela. Pero, ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.

Amar ... Pero, ¿quién ama? Volar ... Pero, ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.

Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.

Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otro como el granizo grave.

Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.

Triste instrumento alegre de vestir; apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.

No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.

Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de debatirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.

Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. EL cielo se eleva. El aire mueve.

Miradas

2009-01-23T20:42:00.005-02:00

Ella me miró largo y tendido. Yo hablaba con otra persona y la sentí. Me estaba mirando, y no sabía por qué.

En otras circunstancias hubiera mandado un "¿te debo algo?" O lo que es más grosero aún "¿qué mirás? No importa el color de sus ojos, no importa el lugar ni el tiempo. Ella tiene ojos que comprenden. A veces solemos mirarnos, no mucho, porque tampoco uno debe abusar. Pero cuando nos miramos, nos entendemos.

Y creo que pasó desde que nos permitimos conocernos un poco. Desde que, en algunas cosas, fuimos cómplices.

Es dificil entenderse con alguien en medio de tanta gente. Pero lo logramos y pasamos a entendernos y compartir algunas cosas, desde una isla misteriosa hasta un poema un lunes muy temprano. Desde un taxi, hasta cierto deseo de libertad.

Pasamos de ser compañeros... y cómo todos saben, los amigos son pocos. Por eso hoy, cuando me miraba, no le pregunté nada... sólo le dije "me estás mirando" y ella con eso ahorró horas de explicaciones.

Nos debemos algunas charlas, sin embargo, pero tenemos tanto por delante que realmente no hay apuro.

Te quiero, y te banco (como vos decís) Sabelo.

Apóstoles 8

2009-01-23T12:52:00.002-02:00

Bartolomé

En esa época les ponían a los hijos por nombre el santo del día en que nacían. Fue así que este chico fue bautizado como Bartolomé, el 24 de agosto de un año que no me acuerdo.
Bartolomé creció en el seno de una familia sumamente religiosa, y por supuesto, machista.
Las tradiciones estaban para ser respetadas y no para discutirse. En la primera comunión recibió buena plata de los tíos y tías flacas y amargadas como cuadros mal hechos a propósito. Su trajecito negro y apretado, la transpiración y los nervios ante la mirada, a veces orgullosa y a veces verduga de su papá son recuerdos que nunca olvidó. La relación con su madre era extraña, la respetaba, incluso le temía. Más de una vez ella lo molió a palos. Literalmente, guardaba una rama seca en el armario de las escobas para esas ocasiones.
La peor paliza que Bartolomé recibió fue cuando a los 13 años su mamá entró sin aviso a su habitación y él se estaba masturbando. En ese preciso momento un chorro de leche salió disparado contra el cuadro del “sagrado corazón” que estaba en la cabecera de la cama.
Aunque se puso cremas y la preparación con aloe que su abuela le preparó, las marcas en la espalda no se fueron nunca, y años después, antes de una tormenta, él juraba que le dolían.
En el colegio de Goya, donde pasó su infancia, realizaban tareas manuales. Bartolomé rápidamente se destacó en carpintería y al poco tiempo, ya todo el pueblo sabía que si se te rompía un mueble, o querías hacer algo especial, el mejor carpintero de la zona era el joven Bartolomé.
Supo verse con una chica del pueblo, hija de una clienta. A los 16 años era todo un hombre. Ella, un año menor que él, mentía descaradamente en su casa, para poder fugarse cuando desaparecía el sol, a la orilla del río a besarse con su amado.
El tiempo, fue pasando, y finalmente cuando él cumplió los 19 años decidieron casarse. El padre de la chica les regaló un terrenito, y allí Bartolomé empezó a construir una de las casas más lindas que en esa época había en Goya.
Se podría decir que fueron felices hasta el día que llegó a su casa y la encontró muerta.
Su mujer había sido brutalmente asesinada, la policía dijo que antes de matarla la violaron salvajemente. Nunca hubo un sospechoso, nunca un detenido.
Algo después de ese día, cambió en Bartolomé. Se volvió una persona oscura, dejó de trabajar en su taller y pocas veces se lo vio en compañía de otra persona. Los años pasaron, la casa dejó de ser la más linda, por falta de cuidados.
Y la historia del asesinato se fue olvidando. Hasta que un día, se vieron maderas tapiando las ventanas de la casa, y alguien dice que vio a un viejo clavándolas.
Los musgos y las enredaderas cubrieron poco a poco todas las paredes. Los vecinos comenzaron a evitar pasar por la puerta de la casa del “loco”. Nadie lo había visto, pero todos creían firmemente que alguien que creían que se llamaba Bartolomé, aún vivía allí.
Los años pasaron y la gente por costumbre no más, se olvidó de por qué no pasaban por aquella casa. Y volvieron a pasar.
Nunca se escucharon ruidos, nunca se vieron luces, nunca nadie vio a nadie. Sin embargo, desde una pequeña abertura entre las maderas, Bartolomé los veía pasar, los escuchaba rumorear, y hasta podía olerlos. Bartolomé esperaba, comiendo sólo tomates, porotos y arvejas que había almacenado en sus últimas compras. Había llegado a tener cerca de 10.000 latas de cada producto, que durante los tres años que siguieron a la muerte de su amada había comprado al mayorista del centro.
Hasta que un día, la espera dio sus frutos. Un hombre se acercó a la glorieta donde algunos adolescentes solían esconderse para besarse. El hombre estaba borracho, y su compañera, varios años menor que él, también. Y reían mucho. Entre besos y risas el hombre le preguntó a la muchacha si conocía la historia de esa casa, la chica respondió que no. Y el hombre contó lo sucedido hacía tantos años ya.
Y mientras lo hacía, la chica parecía excitarse, y ponerse más borracha. De vez en cuando, empinaban la botella de vodka que tenían con ellos.
Y reían, y se besaban, y tomaban, y él continuaba narrando, con lujo de detalle, cómo había entrado a la casa, cómo encontró a una joven dormida, cómo con tan sólo 15 años logró sorprenderla y someterla. Cómo mientras la penetraba, le golpeaba la cabeza contra el respaldo de la cama, mientras le sonreía a un sagrado corazón que lo miraba desde la pared.
La chica que escuchaba parecía excitarse más y más. Acariciaba la verga del hombre por encia del pantalón mientras él narraba excitado los últimos detalles. El hombre recordaba las manos llenas de sangre. Y para finalizar, contó como ya muerta, le dio por el culo a la” muy puta”.
Bartolomé escuchó pacientemente el relato. Ni una sola lágrima recorrió su mejilla. Cuando el relato llegó a su fin, tomó la escopeta que esperaba desde hace años tras la puerta, la cargó en la oscuridad, y salió por la puerta del fondo con paso firme.
Tres cadáveres encontraron los policías en la glorieta de la casa abandonada.
Uno de ellos, parecía haber atado a los otros dos y luego volarse el cuello jalando el gatillo de una escopeta con los dedos de los pies. Sin embargo, pese a la sangre, había algo mucho más escalofriante en el cuerpo de ese hombre viejo y flaco, era su espalda. Parecía que le hubieran dados latigazos con una cadena muy gruesa. La piel estaba llagada y al rojo vivo. Dolía, de tan sólo mirarlo.
Cuando el furgón de la morgue se llevó los cuerpos, un relámpago estremeció el cielo, y las primeras gotas de la que sería la tormenta más importante del año, comenzaron a caer.
Bartolomé es el octavo apóstol de esta historia.

Entender Lost

2009-01-16T16:04:00.002-02:00

Esto no lo escribí yo... me llegó en un mail hace un tiempo, pero debo decir que está muy bien...Auqnue algunas cosas queden medio sueltas...

Lo escrito aquí abajo no te 'caga' futuras emisiones de Lost, por loque podes leerlo tranquilo. Explica la situación hasta el momento (4tatemporada) y te vas a sorprender de todo lo que no sabes:

Alrededor del año 1800: La 'Roca negra' era un barco que cruzaba el pacífico, transportando un cargamento de minerales metálicos, que provocaban una alta reacción a otras fuerzas magnéticas. Sin querer el barco se encuentra en la isla de LOST. Siendo la isla única en propiedades magnéticas, el barco reacciona con la fuerza magnética de la isla y el barco es literalmente 'levantado ' y cayendo posteriormente en el interior de la isla.

El barco, con unos niveles fuertes de magnetismo, crea un agujero en la burbuja invisible que rodea la isla - este agujero está en la coordenada '325', ' o la posición/coordenada especial ' por el cual el equipo de Daniel viaja a ponerse a la isla. Una vez que los líderes del barco aprendieron de las capacidades mágicas magnéticas de la isla, traen a un equipo de investigación .

Por otra parte, los esclavos de la Roca Negra entran en la isla y se ocultan, para acabar viviendo allí. Estos serán los antepasados de los famosos 'Otros' que conocemos, (Richard es uno de sus descendientes).

1960's

La iniciativa DHARMA fue creada para la mejora de la raza humana. Alprincipio comenzó como la investigación humana desarrollada en un proyecto masivo que fue diseñado para probar el destino. En algún punto durante los estudios del DHARMA, alguien logró crear una máquina para viajar en el tiempo. Esta máquina para viajar en el tiempo no es un Delorian con un condensador de flujo. Es, de hecho, mucho más simple. Digamos esto: DHARMA creó una máquina para viajar en el tiempo, activándola en 1960 - entonces, después de un año 'funcionando' la máquina para viajar en el tiempo, alguien decide entrar en ella en 1961.Sólo pueden viajar un año en el tiempo (hacia atrás hasta 1960,cuando la máquina del tiempo comenzó a funcionar).Una vez que se va atrás en el tiempo la persona en cuestión está 'pegada' al pasado. No se puede volver al futuro porque esa persona ya existe en el pasado. Además , digamos que una persona contrajo una enfermedad mortal en 1965, pero volvió hasta 1960, (antes de que se desarrollara la enfermedad). Esa persona no tendría la enfermedad en el pasado en el que ahora está, aunque conserve el mismo físico.Explicaré esto un poco , tal cómo yo lo entiendo: Una persona que vaya hacia atrás en el tiempo, (pongamos con treinta años retrocede cinco),seguirá teniendo treinta años, pero con las cualidades que tenía con veinticinco, ya que los hechos negativos, (la minusvalía de Locke por ejemplo) todavía no han sucedido.

DHARMA, entendiendo ahora el poder de tal dispositivo, decide mover el experimento a una isla remota, donde puedan probar la máquina para viajar en el tiempo en el aislamiento. Antes de hacer el experimento con humanos, DHARMA habría utilizado animales para los experimentos.

Dicho animal serían dos osos polares.Ellos enviarían atrás en el tiempo a un oso polar, y luego cambiarían su hábitat para ver si podría 'sobrevivir'. DHRAMA comprobó que daba resultado (dado que no es el tiempo en el que el animal 'debería'morir, entiendo yo ) y el animal resultaba casi inmortal.Tiempo después de la experimentación con los osos polares, DHARMA comienza a enviar gente atrás en el tiempo. Durante años investigando la máquina del tiempo, DHARMA se pregunta si la máquina podría permitir a la gente alterar el curso de historia. Para ver si 'el futuro está escrito'.

DHARMA ordena a sus viajeros del tiempo hacer cosas que alteren el curso de historia. Pero éstos fueron incapaces de alterar el curso de la historia. DHARMA intentando desesperadamente sacar algún partido a la máquina del tiempo decide infectar a los 'Otros/nativos', libera un virus para ver si al volver atrás en el tiempo se curan. Una vez infectados, DHARMA les dice a los otros que puede curar su enfermedad con este'dispositivo' especial, (la máquina del tiempo). Los 'Otros' lo único que quieren es curarse y creen que la máquina del tiempo es algún tipo de vacunación compleja. Lo que DHARMA trata de probar en realidad es si la gente vuelve al tiempo en el que no estaban infectados, se curan del virus. Como el destino predijo, los 'Otros' retroceden en el tiempo y son curados del virus, pero son asesinados por 'el humo negro'. El monstruo es ' el medio físico ' con el cual el curso del destino se corrige. DHARMA, viendo este monstruo de humo por primera vez, siente pánico al pensar que la máquina del tiempo terminará por no servir para nada útil. Lo único que ha logrado DHARMA hasta ahora es infectar con el virus a los nativos de la isla.

1970-1985

La madre de Ben es reclutada por DHARMA para ir a la isla y trabajar con la máquina del tiempo. Después de varios años de pruebas, ella también ha desistido de sus capacidades.Ella conoce a Richard, el futuro líder de los 'Otros', y éste le cuenta sobre la experimentación horrible que DHARMA hizo a su gente,causando la muerte de varios 'Otros'. Tras esto la madre de Ben comienza a odiar a DHARMA, que está dispuesta a todo en 'nombre de la ciencia'. Ella considera que su destino es destruir DHARMA por el daño que han infligido a personas inocentes.Sin embargo, ella decide matar dos pájaros de un tiro: en vez deabandonar la isla y hacer que DHARMA fuera tras , decide usar la máquina del tiempo para volver al punto en el cual ella se fue a la isla. Para el mundo exterior ella nunca se habría ido a la isla. Ella retrocede los 15 años de su vida que perdió mientras hacía pruebas enla isla.

1970:

La madre de Ben ha viajado aproximadamente 15 años atrás a tiempo,hasta 1970, en Oregón. Encuentra a un gran tipo, se casa con él, y se queda embarazada. Pero, ella no tenía niños en el futuro alterno que ella en la isla. Lamentablemente para ella, DHARMA aún no había descubierto las conexiones entre los niños que morían antes de dar a luz y el viaje en el tiempo. ¿(recuerdan cuándo Juliet ve la radiografía de la mujer que tenia 26 años, pero con una matriz de 70años? Al parecer, un efecto único del viaje en el tiempo es que su matriz siempre envejecerá, sin embargo, su cuerpo no).Cuando la madre de Ben da a luz, muere, pero logra tener al bebé. La razón de que ella muera es básicamente por que el destino corrige el curso de la historia para sustituirla por Ben. Ben es su encarnación y es 'creado' para realizar su herencia como el ingeniero de DHARMA disgustado que al final derribaría la corporación. El papel de Ben es entender como ' trabajar alrededor ' del destino y encontrar un modo de hacer 'el trabajo' de la máquina del tiempo sin usar los métodos del DHARMA.

1980:

No mucho después de la muerte de la madre de Ben, un tal Horatio recomienda al padre de Ben para trabajar en la isla. Horatio probablemente fuera miembro de DHARMA, enviado para investigar a la madre de Ben. Después de descubrir su muerte, envió a su marido y a Ben a la isla de modo que DHARMA pudiera evitar una 'paradoja temporal'.Cuando Ben y su padre llegan a la isla, averiguamos que el padre de Ben era solamente un peón para DHARMA. Ben era la verdadera razón de que ellos fueran a la isla. Todo era por la herencia de Ben: realizar el destino de su madre. Pero Ben, no es consciente de esto en ese momento.

1981:

Después de un tiempo en la isla, Ben ve a su madre muerta trabajando en la isla, (la reconoce por la foto que vemos a continuación).La razón: la ve porque ella estaba viva en la realidad normal ,trabajando para DHARMA. (El tiempo en el que ella se casaba y tenía un hijo, es una realidad paralela, la realidad 'real' es en la que ella trabaja para DHARMA).Ella se le aparece para ayudarle a entender su destino de modo que él pueda continuar su herencia.

Así, se corregirá el futuro trastocado.Tiempo después de que Ben ve a su madre muerta, conoce a Richard en la selva, el cual le dice ' todavía no estás preparado. Richard es un viajero del tiempo , (que odia a DHARMA por encima de todo) .Cuando Ben se encuentra a Richard en la selva, Richard ha viajado atrás en el tiempo, del año 2005 hasta 1981. Por eso, mientras Richard trabaja con Ben, Richard no envejece. Si no cómo se puede explicar lo suiguiente :¿Por qué volvió Richard a tiempo para entrar en contacto con Ben? Es fácil: Reclutarlo.

Richard conocía a la madre de Ben en el 'universo real', por lo que sabe que Ben es una encarnación de su Madre, un prodigio de la naturaleza. Desde ese momento, en el que Ben y Richard contactan pasan los años planeando como acabarán con DHARMA. Además usarán la máquina del tiempo para no ser inculpados de los asesinatos.

1988:

El equipo de Rosseau era una fuerza contraria a DHARMA. Iban a la isla a investigar los experimentos que estaban haciendo DHARMA. Cómo la 'misteriosa' liberación del virus que asoló a los aborígenes de la isla. Los 'Otros' y Ben no habían concebido su 'plan maestro' para derribar DHARMA. Sin embargo, no querían exponer a los niños con los experimentos de DHARMA, así que los 'tomaban prestados'.Cuándo Rosseau perdió a su bebé, estableció una señal de radio que viajó durante años por la isla, bloqueada por el campo magnético.

1981-2007:

Ben crece de los 10 a los 37 años, planificando con Richard ' el plan maestro ' para destruir DHARMA. Mientras tanto, DHARMA sigue experimentando con la máquina del tiempo esperando encontrar algún resultado positivo.

A su vez, DHARMA descubre la anomalía magnética en la isla por la estación de CISNE. Esta anomalía magnética es una burbuja que abarca la isla entera. DHARMA sólo hace algunas pruebas básicas con esta anomalía, porque no saben que uso darle. Durante este tiempo, DHARMA tratan de aprender como usar la 'máquina del tiempo' para un bien mayor.Tras años de experimentos, hacen los siguientes descubrimientos y establecen las siguientes premisas sobre los 'viajes en el tiempo':

1. Cuando alguien viaja en el tiempo, sólo pueden retroceder (y sólo aun tiempo donde la máquina existiera)

2. Cuando alguien retrocede en el tiempo, no envejece.Por ejemplo, si tú tienes 30 años (en el año 2000) y retrocedes 10 (hasta 1990), tendrías tú cuerpo de los 30 años; SIN EMBARGO, durante esos diez años ( desde el 1990 hasta el 2000), el cuerpo no envejecerá, hasta el momento en el que el tiempo llegue a su curso normal ( en el año 2000 dónde se trastocó el tiempo).

3. Cuando alguien viaja en el tiempo, conservará su peinado corriente,tatuajes, la memoria… Sin embargo, si eres minusválido; el destino tendría que hacer alguna corrección para asegurar que esa persona es capaz de jugar su papel pasado en la vida. Así, el viaje en el tiempo TEMPORALMENTE puede curar cualquier dolencia física que se pudiera tener antes de la entrada en la máquina del tiempo.Sin embargo, el destino encontrará una forma de volverlo paralítico de nuevo, una vez que llegue al momento en el que debería estarlo, en el futuro. Digamos, cómo Locke, que la primera vez que fue paralizado, fue por que su padre lo empujó por la ventana.Sí retrocede en el tiempo y se cura, cuándo pasen los años y vuelva a llegar el momento en el que debería quedarse paralítico, podría'caérsele un árbol encima' para corregir el curso de la historia. Algo similar ocurría en 'La máquina del tiempo' de Welles. Retrocedía en el tiempo para evitar la muerte de su novia, pero al salvarla algo sucedía para que ésta muriese nuevamente.

4. Cuándo se viaja en el tiempo, solo se pueden cambiar las cosas que no tienen un impacto sobre el destino. Por ejemplo, pongamos que una persona va a la iglesia en un momento de su vida. Retrocede en el tiempo. En ese otro 'universo paralelo' que está viviendo ahora, no tiene que ir a la iglesia el día del que estamos hablando. Excepto, si ese acto de ir a la iglesia, marcara su vida de alguna forma considerable.Cómo puede ser que desde ese día se haga creyente. En ese caso, en el'universo paralelo' pasará algo que haga que cambies de creencia, cómo una experiencia cercana a la muerte, ó que un cura te hable de la religión, para que tú tengas esa creencia, que de la otra forma tendrías por ir a la iglesia.(Todo esto viene a decir, que el curso de la historia no puede ser cambiado.)

5. Si una persona retrocede en el tiempo y muere, no quedará muerta'del todo', porque hay una variación en el 'universo real' dónde se supone que está viva.Es decir, podrá aparecérsele a alguien, para dar el impacto sobre esa persona y que ésta haga lo que el destino tenía marcado. (Aquí se explica lo de las misteriosas apariciones de gente que está muerta,cómo el hermano de Eko, Walt, la psicóloga del episodio 4x06)

6. Si una mujer nunca ha tenido un niño, no puede retroceder en el tiempo y dar a luz.El destino no tiene sitio para ese niño que no debería existir. Así eldestino tendría que matar a la madre, el bebé, o ambos para llegar al curso correcto. A NO SER QUE, el destino decida usar al bebé o la madre para'sustituir' a alguien más en el tiempo.

7. El destino tiene su 'armas', para arreglar los fallos en el tiempo.Si una persona no debería estar en ese momento, ó puede hacer algo que cambie el curso de la historia, usará esa 'arma' (sí, el famoso humo negro) para corregirlo.

2007:

Movidos por el odio, Ben, Richard, y Jacob retroceden en el tiempo hasta el año 1996 y destruyen DHARMA. Al matar a todos los miembros de DHARMA en la isla, provocan la señal de alarma para los miembros ocultos de la compañía que trabajan desde fuera (cómo por ejemplo el padre de Penny).Para ocultarse de las represalias de la DHARMA exterior, Ben pone la isla entera en ' un bloqueo en el tiempo. 'Esta vez el bloqueo mantendrá la isla suspendida en el tiempo (en elaño 1996) - así estarán ocultos para la gente de DHARMA. Una vez que Ben y Richard comienzan el bloqueo temporal, se alían con los habitantes que quedan de la isla - esta gente en última instancia crece para hacerse la fuerza contraria a DHARMA, 'los otros' que nosotros conocemos.Para crear este 'lazo en el tiempo', Ben y Richard cambian la máquina del tiempo de la estación de FLECHA, a la estación de CISNE.Con los conocimientos de ingeniería de Mikhail, son capaces deconstruir un bunker dónde colocar la máquina del tiempo en dentro de la estación de cisne. ¡Además, Mikhail es capaz de mover la isla en el tiempo, aprovechandola anomalía magnética, lo que los hará imperceptibles para el resto del mundo.Estos crean un sistema informático que requiere apretar un botón cada 108 minutos.Al apretar el botón, la máquina del tiempo se activa y hace retrocedera la isla 108 minutos, manteniéndola en un espacio temporal constante. Con esto, son capaces de mantenerse en un punto de 1996. Pero al tener la burbuja electromagnética, el resto del mundo sigue sucurso. Por lo tanto, mientras el tiempo de la isla permanece en el año1996, el tiempo 'real' sigue su curso normal, hasta llegar al año2004, al momento en el que se estrella el avión. El único modo de salir del bloqueo temporal de la isla y volver al tiempo real sería usandola coordenada 'especial', a la que se refieren en la temporada 4.(¿recordaran que en la temporada 3, Ben le dice a Richard? '¿Recuerdas cuándo solíamos celebrar los cumpleaños? 'No habría ninguna razón para celebrar un cumpleaños si se repite el tiempo cada 108 minutos, y no envejeces.

1996-1996 (8 años de bloqueo temporal):

Mientras el tiempo se queda constante en la isla, los 'Otros', ahora invisibles al mundo exterior, siguen haciendo pruebas con la máquina del tiempo en la isla. Los 'Otros' quieren crear un nuevo 'mundo' en la isla. Su intención es mantener la isla en su bloqueo temporal para siempre. Piensan que con el tiempo suspendido las reglas del destino no se aplicarán.Pero, hay un pequeño problema…Con el tiempo suspendido, y sabiendo que el destino no permiten que las mujeres den a luz, los 'Otros' tienen que encontrar un modo de procrear en la isla. De ese modo, reclutan a Juliet, con sus conocimientos podrá buscar una solución al problema del embarazo.También encuentran a un prestigioso oficial militar (Kelvin) para que presione el botón, haciéndole pensar que de ésta manera estaría salvando el mundo.Mientras tanto, el resto de los habitantes de la isla (Richard, Ben, ylos 'Otros') hacen su vida sin envejecer.Como la isla está oculta para el mundo exterior, Ben y Richard tienen que ser precavidos con quien entra y sale de la isla. Además, sólo podian abandonar la isla por ' la coordenada especial ' que la Roca Negra había creado un siglo atrás. Si alguien saliera por otra coordenada, podría terminar en otro año , que estaría en algún punto en el pasado, esto requeriría que la persona en cuestión encontrara'una constante' entre el tiempo de la isla y el tiempo real para sobrevivir.(¿les suena?, esto ocurre en el episodio 4x05 'La constante')Y a la inversa, si una persona entraba en la isla desde el futuro sin usar la 'Coordenada especial', su mente se quedaría 'pegada' entre el tiempo de la isla y el tiempo 'real', con lo cuál también necesitaría encontrar una constante.Jacob es un viajero del tiempo también, como Richard y Ben; sin embargo, no lo hemos visto en su estado 'vivo'. En algún punto en el tiempo después de que Jacob vuelva al pasado con Richard y Ben, Jacob muere. Sin embargo, puesto que Jacob vivió fuera de la isla hasta el año 2007, su 'espíritu' es capaz de sobrevivir para comunicarse con Ben y Richard.

1996-2004

(Línea del tiempo real):Mientras la isla sigue en su 'lapsus temporal', los protagonistas deLOST, (el doctor, Locke, Sayid, Ana Lucía, etc.) están viviendo su 'vida normal', antes del accidente, que nosotros conocemos gracias a los 'Flashbacks' que vimos en las Temporadas 1y 2. 1996 (tiempo de la isla)- alrededor del 2001 (tiempo 'real': Juliet es reclutada para abordar la cuestión del nacimiento de losbebes en la isla). Ella lo hace para ayudar a su hermana, enferma de cáncer.

Sin embargo, ella no es consciente del 'bloqueo temporal' de la isla,y Ben usa a su hermana para retenerla en la isla. Richard y Ethan dejan la isla por la coordenada especial, retrocedenen el tiempo aproximadamente 5 años para reclutar a Juliet.Ya que Ben es del futuro, sabía que el marido de Juliet sería atropellado por un autobús en una fecha concreta, por eso Ben y Ethan van a verla unos días antes del accidente del marido, sabiendo que de lo contrario Juliet probablemente no querría ir a la isla. Además, Ben sabía que la hermana de Juliet finalmente se curaría del cáncer y tendría un bebé, por eso le dice que ellos conseguirán que se cure (cuándo Juliet se quiere ir de la isla, Ben le enseña un foto de su hermana curada y de su hijo).

1996 (tiempo de la isla)- alrededor de 2001 (tiempo real ):Witmore, (el padre de Penny) miembro principal de DHARMA, compró el diario de ruta de la Roca Negra en una subasta (se ve en el capitulo4x05, 'La constante').El diario le da las coordenadas por las cuales el barco viajó para llegar a la isla. Witmore contrata al marido de Libby para intentar localizar la isla. Le da al marido de Libby un barco con las coordenadas preprogramadas que le permitirán el paso a la isla, a través de la barrera temporal.Sin embargo, el marido de Libby muere, y ella le da el barco a Desmond.No está claro si realmente Witmore envía intencionadamente a Desmond a la isla para deshacerse de él y que deje en paz a su hija, ó si es una coincidencia que el barco termine en manos de Desmond.

2004 (Tiempo real):Desmond no presiona el botón para reiniciar los 108 minutos, lo que provoca que el famoso avión de LOST sufra un accidente (se ve en la temporada 2).Al no presionar el botón paró la máquina del tiempo y aumentó la potencia del campo magnético, de ese modo creó un agujero temporal en la isla por la que entró el vuelo 815 Oceánic retrocediendo en eltiempo 8 años del 2004 fuera de la isla al 1996 dentro. Al atravesar el campo magnético de la isla el avión se parte en dos.Nosotros, como espectadores, nos quedamos con dos enormes preguntas:¿Todo fue una enorme coincidencia, y el avión pasaba por allí cuándoDesmont no apretó el botón ó fue DHARMA de alguna forma la que ideó un plan para hacer caer al avión en el segundo exacto en el que pasaba,para que sus tripulantes destruyeran el 'bloqueo temporal'?Éste, my friends, es el tema en cuestión. ¿Destino ó DHARMA?Después del accidente de avión, nuestros héroes 'existen' en el año 1996 en la isla, y adquieren sus atributos físicos del año 1996. Locke es curado porque él no sufrirá su accidente hasta el año 2002 (lo mismo le pasa a Rose con el cáncer).

1996 (Tiempo de la isla): Aquí tienen lugar los hechos de las dos primeras temporadas de PERDIDOS: Descubren la escotilla, Locke acaba por no presionar el botón y Desmond gira la llave de la caja fuerte. Al girar la llave, Desmond lo que hace es destruir la máquina del tiempo.La función de la caja, que en realidad era la máquina del tiempo, era la de retroceder 108 minutos para mantenerse en un bloqueo temporal, es decir, en el mismo momento de 1996. Cuándo destruyen la máquina del tiempo, el tiempo en la isla vuelve a funcionar.¿Cómo se come esto?Pues que la isla, tiene un retraso de 8-9 años respecto al resto del mundo. Acojonante…Cuando Desmond gira la llave de la caja fuerte (la máquina del tiempo), queda expuesta a niveles extremos de magnetismo en el corazón de la máquina y su vida pasa ante sus ojos… Dicho de otra por la explosión puede ver el futuro (esto sucede al finalizar la temporada 2).Puede ver cómo los rescatan de la isla, conoce la muerte de Charlie, su encuentro con Penny, creando así un 'lazo temporal'. Desmond no podía evitar su destino. La razón por la que Desmond consigue ver el futuro es porque él es ' la pieza clave ' que conduce a los demás protagonistas. Cada vez que Desmond veía el futuro, sabía que en última instancia conduciría a nuestros héroes a la salida de la isla y sería Charlie quien enviaría el mensaje.

2007 (Línea real de tiempo):El vuelo 815 oceánico es encontrado en el 'tiempo real', en el fondo del océano. Cuándo DHARMA confirma que el avión desaparece en el año 2004, DHARMAutiliza su máquina del tiempo fuera de isla para enviar a Naomi atrásen el tiempo hasta el año 2004.Es enviada con un equipo de personas a la isla para encontrar a Ben.La misión de su equipo será además encontrar los restos del Oceanic y llevarlos hasta el fondo del océano para que puedan ser encontrados en el año 2007.Cómo esto no queda muy claro ahí va mi conclusión:Para que el resto del mundo tenga una explicación racional a la desaparición del avión, DHARMA pone los restos en un lugar lógico en el medio del océano con una tripulación 'de pega' que pasen por los pasajeros de verdad.

1996 (tiempo en la isla):Después de que Desmond acompañe a Charlie a su trágico destino y éste destruya la señal de bloqueo, Jack es capaz de comunicarse con el carguero usando el teléfono vía satélite de Naomi. Pero no es un teléfono normal, fue fabricado por DHARMA para que permitiese a Naomi comunicarse en el pasado con el futuro DHARMA en 2004, establecido en el carguero.(¿Recordáis cómo Sayid comentó lo futurista que era el teléfono? Pues es futurista porque es un teléfono temporal) Daniel llama a una persona que está en el carguero y le manda que le lancen una carga a la isla. Lo que realmente está haciendo es 'probar' la coordenada especial que permite el paso a la isla. ¡Si la cargahubiera sido lanzada en un punto lejano al de la coordenada especial,podría haber tardado 8 años en llegar! El hecho es que la carga llegó 31 minutos tarde, lo que permitió que Daniel descubriera que casi habían encontrado la coordenada exacta. La misión que ahora les queda a Daniel y compañía es dar con Ben y averiguar que pasó con la gente de DHARMA en la isla y porqué.

1996 (Línea temporal de Desmond):Como Sayid y Desmond dejan la isla, pasan por la barrera de tiempo entre el tiempo de isla y el verdadero tiempo mundial. En otras palabras, Desmond pasa del tiempo de isla (1996) al tiempo futuro de 2004.

Sólo Desmond es afectado por ' la transición temporal ' porque fue durante los 3-4 años que pasó en la escotilla de la estación CISNE fue expuesto a altos niveles de magnetismo (radiación).Cuándo Desmond hace la transición, sufre viajes extra-corporales desde el tiempo en la isla, hasta el año 1996 cuándo estaba en el ejército escocés.(Todo esto sucede en el capítulo 4x05, 'La constante').Daniel entiende al momento lo que le pasa a Desmond, entonces usa el 'teléfono temporal' para dirigirse a la versión del año 2004 de Desmond para intentar crear 'una constante' para Desmond, (al lograrlo Daniel se asegura de tener una constante en la isla por si la puede necesitar en una futura ocasión).Cuando Desmond es capaz de tener contacto con el Daniel del año 1996,le permite a la versión pasada de Daniel identificarse con Desmond como su propia 'constante'. Es por eso que cuando Daniel comprueba su diario ve, recién escrito, la frase ' Desmond es tú constante. 'Lamentablemente para Daniel, Naomi y su equipo, fueron seleccionados por DHARMA cómo 'conejillos de Indias'. Nosotros ya habíamos visto en sus flashforwards que ellos sabían demasiado sobre DHARMA, por lo que son totalmente prescindibles. Otros miembros de la tripulación del carguero intentaron pasar a la isla, (capítulo 4x05), pero al no pasar por la 'coordenada especial',sufrieron los mismos síntomas de Desmond. Su mente fue enviada del año 2004 al 1996, y al tener 'una constante' para mantener su mente unida en los dos tiempo, muere. La única forma segura de pasar a la isla, es por la coordenada especial, que mantiene el paso entre los dos tiempos.

1996 (tiempo de la isla): Mientras la lucha por el poder está al rojo vivo, seis 'supervivientes' dejan la isla: Jack, Kate, Hurley, Jin, Sun y Sayid. DHARMA saca a estos seis 'supervivientes' fuera de la isla de vuelta al año 2005, mientras el resto de supervivientes se quedan en la isla en el año 1996. Sin embargo, ni DHARMA, ni Ben, les dicen a los '6' que han estado viviendo en el año 1996 en la isla. El quid de la cuestión es que los seis superviviente 'salen' al año 2004, no en él 2007 cuando el avión es encontrado. Por lo tanto, su 'aparición' ó rescate, se produce antes del accidente de avión.Por lo tanto, la gente se pregunta:' ¿cómo puede haber supervivientes si no ha habido accidente?(¿No os parecía extraño, cuánto menos, cómo miraba la gente a los 'seis del Oceanic'? Cómo si fueran fantasmas…)

2005:Cuándo 'los 6 del Oceanic' se van de la isla, Ben también se marcha de la isla. Hay que recordar que él ha viajado del futuro (alrededor de 2007) retrocediendo en el tiempo hasta 1996. Ahora que Ben está fuera de la isla, usa a Sayid para 'instalar' el curso correcto de la historia y asegurar que el futuro hasta 2007 llega según el plan. No está muy claro, por qué Sayid mata a las órdenes de Ben. Es probable que ésta gente deba morir para conservar el correcto 'espacio-tiempo' ó puede que sean miembros de DHARMA y Ben los quiera eliminar a todos(pudiendo chantajear ó engañar de alguna forma a Sayid, que todas éstas trampas no se le dan nada mal a Ben). Lo que está claro, sin embargo, es el interés de Ben en recuperar el control de la máquina del tiempo. Una vez que lo logre, podrá retroceder en el tiempo, hasta 1996, volver a la isla y comenzar de nuevo el 'bloqueo temporal' (con éxito ésta vez).

2008:

Han pasado aproximadamente 3-4 años desde que Jack ha regresado de la isla. Él sabe que hay gente que vive en la isla en el año 1996 (ahora probablemente el año sea 1999). Decide probar al destino. Decide que se tirará desde un puente, para ver si el 'destino' lo salva, si en última instancia su papel es volver a la isla. Entonces lee en el periódico que alguien de la isla ha muerto (la oportunidad perfecta para volver a la isla, asumiendo que ese alguien antes les impedía volver).Una cosa a reseñar es que Jack y los otros supervivientes no son conscientes que habían vivido en el pasado en la isla. Sin embargo, el hecho de que sigan vivos prueba de que algo no va bien con el'destino', ya que el doctor y todos los demás deberían haber muerto en el accidente de avión. El espectáculo se terminará con una escena final que determinará si realmente los supervivientes tienen 'libre albedrío' para vencer algún tipo de obstáculo que el destino habría considerado imposible. ¿Cuál es el obstáculo?Sólo el tiempo (y los guionistas) lo dirá.

séʌǝɹ lɐ oñɐ un

2009-01-13T15:21:00.000-02:00

¿ǝɔǝɹɐd ǝʇ ou?˙opıʇuǝs opoʇ uǝ oʌǝnu oñɐ un ɹǝs ǝpǝnd ǝʇsǝ˙soɯǝpod ǝnb ɐʇuǝnɔ ǝp ɹǝɔɐɥ ouıs 'sǝlqısodɯı ɹɐǝsǝp ǝnb soɯǝuǝʇ ou ǝnb osǝ ɹod sǝ ˙souɹɐɟnɥɔuǝsǝp ouıs 'ɐpıʌ ɐl ɐ sɐlıd ǝlɹǝuod soɯɐʇısǝɔǝu ou ǝnb ollǝ ɹod sǝ ˙séʌǝɹ lɐ soɯǝɔɐɥ sɐl ıs uǝıq uǝp ǝs sɐsoɔ sɐl ǝʇuǝɯlɐuıɟ ǝpuop oñɐ un ɹǝs ǝpǝnd ǝʇsǝ

Los últimos 3

2009-01-08T20:41:00.004-02:00

Los ojos en el andén de Ramos
El ¿te vas? ¿cuando venís? ¿nos vemos?
Las supremas de pollo
La película de terror
El helado barato
Los besos. Las gracias.
El acelere enérgico
Los miedos, las canciones.
El tren, el Abasto. El te amo.
El perdón en Puerto Madero...
Los Muppets con tarjetitas
Los te vamos a buscar en auto
Más helados. Algunos amigos.
El recital. La noche entera.
El pollo a la naranja.
Semana santa en Mar del plata
Las cartas los siete
Basta de canciones
Miramar que miramar
Los caballos y los delfines
Los churros que la vieja no quería
La triste verdad. Tu dolor.
La mudanza. La vida nueva.
Las casas y las cosas.
El faro. El manco. Caro y el oso.
La nena mimosa.
Las llamadas diarias.
Los viajes. La ropa nueva.
Los proyectos. Mis ausencias.
Mi aguante. El tuyo.
La huida. El avión. El lago.
La navidad triste y enojada.
El año nuevo con amigos.
Los reyes magos.
Las cartas. El amor.
Los ultimos 3. Que no es poco.

Apóstoles 7

2009-01-07T14:46:00.003-02:00

Pedro

Las luces aún no se habían apagado marcando el inicio del recital. Las almas ansiosas de emoción palpitaban apretujadas unas contra las otras en ese festín que auguraba emociones fuertes.
Pedro, cerca de la valla del escenario, bien adelante como siempre, transpiraba y sonreía mientras acompañaba los cantitos de aliento a la banda que estaba por salir.
Se trepó a una valla cercana y miró para atrás, quería ver la cantidad de gente que había ido al recital. Era muchísima, y todos emocionados.
Fijó su vista en una piba con una remera amarilla, que sobresalía entre tantas remeras negras…y ahí fue cuando sucedió.
El tiempo se detuvo como suele suceder en algunas películas. Todos los presentes quedaron con gestos extraños, brazos alzados, bocas abiertas, el humo de los porros congelado en el aire.
Pero Pedro notó que él podía moverse. No lograba entender, y por un momento atribuyó todo eso al efecto del encierro y el humo. Pero no.
Miró nuevamente a todos, pudo ver gestos congelados mirase donde mirase. Miles de pensamientos pasaban por su cabeza: gritar, salir corriendo, no hacer nada, reírse, llorar, temer.
Se decidió por no hacer nada. Bajó de la valla y empezó a caminar entre los cuerpos congelados, los podía mover cómo si de maniquíes se tratara, parecía como si además de estar duros, estuvieran vacíos. Así, moviendo gente, llegó al centro del lugar.
¿Cuánto tiempo duraría este sintiempo? ¿Afuera sería igual, o el capricho de Cronos valía sólo dentro del recital? Pedro sintió que le faltaba aire, intentó respirar hondo, y no hubo caso. Nada, sus pulmones no conseguían obtener nada dentro de esa nada.
Eso era raro… Sintió desmayarse, e intentó aferrarse a un maniquí que tenia al lado. No lo logró, cayó de rodillas al suelo sucio.
Allí pudo ver las piernas rígidas que lo envolvían todo. Y el resplandor amarillo naranja por detrás.
Intentó respirar hondo, una vez más. Ahora algo de aire entraba a sus pulmones. Abajo, aún quedaba oxígeno.
El resplandor se acercaba y Pedro comenzó a sentir calor. El tiempo parecía dispuesto a quedarse así para siempre.
Los maniquíes que lo rodeaban comenzaron a derretirse, el calor era insoportable. En un último intento, Pedro, cerró los ojos y con todas sus fuerzas deseó despertar. Pero nada cambió. El resplandor lo envolvió todo. El calor lo llenó todo. Pedro comenzó a derretirse junto a los demás.
El incendio devoró todo. Casi 200 muertos. Y entre ellos, Pedro.
Pedro es el séptimo apóstol de esta historia.

Eiti Leda

2009-01-06T12:40:00.002-02:00

Pocas canciones me pegan tanto cómo Eiti Leda, de los queridos Serú Girán. No es para menos...
¿Qué otra cosa podría salir de una mezcla tan maravillosa?
Charly, Pedro, David y Oscar supieron poner un antes y un después en la historia del Rock nacional.
Comparto con ustedes una versión del tema por Serú. Hay una muy linda anterior a esta cantada por Nito Mestre, en las épocas finales de Sui Generis....

Eiti Leda
Serú Girán.

Quiero verte la cara
brillando como una esclava negra
sonriendo con ganas, nena.

Lejos, lejos de casa
no tengo nadie que me acompañe a ver la mañana.
Y que me de la inyección a tiempo,
antes que se me pudra el corazón.
Ni calienten estos huesos fríos, nena.

Quiero verte desnuda
el día que desfilen los cuervos
que han sido salvados, nena.

Sobre alguna autopista,
que tenga infinitos carteles
que no digan nada.

Y realmente quiero que te rías
y que digas que es un juego no más.
O me mates este mediodía, nena.

Entrando al cuarto, volando bajo
la alondra ya está cerca de tu cama, nena.
Quiero quedarme, no digas nada
espera que las sombras se hayan ido nena.

No veas mi capa azul
mi pelo hasta los hombros.
La luz fatal
La espada vengadora.
¿No ves que blanco soy, no ves?
¿No ves que blanco soy, no ves?

Quiero quemar de a poco
las velas de los barcos anclados
en mares helados, nena.

Este invierno fue malo
y creo que olvidé mi sombra en un subterráneo.
Y tus piernas cada vez más largas
saben que no puedo volver atrás
La ciudad se nos mea de risa, nena.

2009

2009-01-04T16:20:00.000-02:00

Espero que este año…

El mar calme mis ansias
Los chicos no tengan hambre
La luna salga para los enamorados
Vengan los extraterrestres
Las abuelas encuentren nietos
La dieta no me sea difícil
Las estafas se descubran
Las canciones sean para mí
Escribir nuevos poemas
No ser un apóstol
Que el Dios en que no creo se porte bien
Que mis amigos sean felices (un rato)
Que valga la pena llorar
Mis cactus florezcan
Mis películas sean más de mil
Que no me mate el pucho
Mirar a mi gata todos los días a los ojos
Encontrarte
Que se termine la guerra
Leer los libros ya leídos
Prometer lo imposible
Intentarlo
Abrazarte a diario
Que la gente no tenga frío
Seguir siendo el favorito de mis tíos
Perder muchos kilos
Ganarle a la fiaca
Hacer mucha fiaca
Poder ver de una buena vez los siete colores del arco iris
Construir puentes
Venga Joaquín a la Argentina
Seguir deseando desear
Que Charly siga tocando
Soñar que sueño en un sueño
Aparezca la vacuna contra el SIDA
No haya más pena de muerte
Que no se discrimine a nadie
Crecer, pero no mucho
Que dejes la ventana abierta por si viene Peter a buscarte
Que no hagan falta los ¿por qué?
Que el dónde sea siempre el mejor lugar
Que me sigas amando.

Apóstoles 6

2008-12-31T02:13:00.000-02:00

Juan

A Juan le gustaba escribir. Su primer poema lo escribió a los ocho años y se lo dedicó a su mamá. Durante la adolescencia no encontraba mejor regalo para hacer que escribir un poema.
Algunos aún guardan celosamente alguno de ellos… A su primera novia le dedicó un solo poema, uno corto, que decía algo así:

“Ese beso, mi refugio final
Mi aldea, mi huida.
Esos ojos, mi castigo divino
Mi dolor, mi misterio
Tu perfume, mi vida secreta
Los clavos de mi cruz.”

Su novia nunca lo entendió, y por la cara que puso cuando Juan se lo leyó, él decidió no volver a escribirle. En verdad, decidió dejarla, que era casi lo mismo.
En la clase de literatura, la profesora Carrizo lo escuchaba embobada. Y sus compañeros le rogaban que escribiera poemas largos, así la profesora no daba clases escuchándolo.
Juan escribió sobre el amor, sobre los besos, sobre el engaño, la amistad, la familia, las estaciones (especialmente el otoño), sobre el mes de abril, y hasta sobre la escuela. Pero no escribió sobre la muerte. Juan era consciente que este tema era una materia pendiente. Todos los poetas que se jacten de tales deben escribir sobre la muerte. Juan lo sabía.
Cuando cumplió 17 la materia adeudada lo invadió. No podía pensar en otras cosas. Comenzó a nacer en él la necesidad de conocer sobre la muerte. Leyó cuanto poema encontró sobre la muerte. Habló con amigos que habían perdido a un ser cercano, vio películas, escuchó canciones, fue al teatro y comenzó a colarse en cada velatorio que podía.
Entraba y se sentaba cerca del cajón con los ojos llenos de lágrimas, abrazaba y consolaba a los deudos, e inventaba alguna historia sobre cómo había conocido al difunto. Pero todo era en vano, cuando se sentaba dispuesto a comenzar un poema sobre la muerte las palabras no brotaban de él como solían hacerlo casi a diario con otros temas.
Todo esto hacía que su obsesión crezca. Prácticamente no hablaba de otra cosa. Sus amigos comenzaron a alejarse. Su familia lo trataba como a un loco.
A los 22 consiguió un trabajo en una revista, y con su primer sueldo se alquiló una pieza en una pensión de Barracas.
Pocas veces se lo vio salir de su habitación después de que llegaba de trabajar.
Pero su obsesión lo comía por dentro como una lombriz con dientes de diamante que chorreaban dudas sobre sus entrañas. Cada vez se lo veía más flaco. Ni a él lo sorprendió el telegrama de despido.
Fue por aquél entonces que la idea comenzó a gestarse. Cuánto más cerca de la muerte, más la comprendería y allí vendrían los poemas.
Comenzó con unas pizcas de arsénico en el desayuno. Lo único que lograba eran dolores de estómago. Aumentó la dosis, comenzó a mezclarla con otras cosas. En ayunas se tragaba una cuchara sopera de veneno para hormigas, después desayunaba con arsénico.
Comenzó a notar un cambio leve en el color de su piel. Se alegró y consideró un avance importante en su experimento. Fue por aquél entonces cuando decidió suspender los almuerzos y las cenas. Pero no la merienda, a la que a las tostadas y al mate le agregó las piedritas de colores del veneno para ratas.
No lo hacía desmedidamente. El dolor regulaba la dosis. Y así pasaron tres semanas.
Un miércoles de agosto, las palabras vinieron a él. Y comenzó a escribir. Las hojas de su cuaderno se llenaban una tras otra. Pero la enorme lombriz de su interior quería más y más.
Decidió dar un paso más e inyectarse una mezcla del mata hormigas y amoníaco. El efecto fue inmediato. Juan comprendió todo lo que durante años buscó sin respuesta. Descubrió todos los secretos de la muerte, la vio a la cara, la beso en la boca. Todas las ideas fluyeron por su cerebro, invadieron su alma en una sola palabra que se apresuró a escribir en la hoja blanca frente a él. Sabía que tendría una solo posibilidad antes del final. Pero la palabra debía quedar escrita para quién la leyese, para quién la encuentre, para quién la entienda.
Sobre la mesa, al lado del cuerpo hinchado y verde de Juan, una hoja delataba su mayor misterio en cuatro letras escritas con una caligrafía casi infantil, temblorosa. En la hoja final se podía leer: “NADA”.
Juan es el sexto apóstol de esta historia.

Apóstoles 5

2008-12-25T21:30:00.003-02:00

Felipe

Cuándo le preguntaron de chiquito a quién quería más, si a su mamá o a su papá, Felipe lo pensó demasiado. Finalmente respondió, ninguno de los dos me quiere a mí cómo deberían quererme. La tía Margarita se quedó muda. No sería la primera vez que Felipe dejara mudos a sus interlocutores.
Desde la infancia desarrolló la habilidad de decir lo que pensaba de la manera más honesta que le salía. Felipe no mentía, no se sentía cómodo mintiendo.
Cuando cumplió 12 años, su abuela le regaló un saquito tejido a mano de color bordó. A Felipe el color no le gustaba, su cumpleaños era el 4 de enero y el calor era insoportable.
- ¿Te gusta, querido?- Le preguntó la abuela sonriente.
- Es una mierda. – Respondió, y se fue al patio a charlar con sus compañeros.
La escuela secundaria lo enfrentó al dilema de tener que decir lo que los profesores querían escuchar sin traicionarse. No pudo hacerlo. Para él Colón no era un conquistador, ni un descubridor, sino el primer genocida americano. Para él, la Revolución industrial no era progreso, sino el principio del fin.
Hubo un profesor de historia que era el único al que Felipe respetaba. El primer día de clases el tipo abrió su portafolio y empezó a sacar fotocopias con las caras de los próceres de Argentina, y las pegó por las paredes del salón.
- A partir de este momento, cualquier cosa que tengan que decirles, se la dicen en la cara. Les presento a los que desde hace dos siglos, nos cagan, nos defienden, nos hacen y nos deshacen. Nuestros próceres.- Dijo el profesor.
Felipe levantó la mano y habló cuando el profesor lo permitió.
- Quiero que sepa que yo siempre digo lo que pienso, con fotos, o sin fotos.
El profesor lo miró a los ojos. Y le sonrió.
- Quiero que sepa, alumno, que yo también. Y le recomiendo, sólo como un consejo, que piense antes de hablar. Hay mucha gente que deja su cerebro olvidado en la mesa de luz. No sea como ellos.
Terminó la secundaria y se inscribió en la Universidad de Luján para seguir el profesorado de historia.
En el tren que salía de Moreno, conoció a Paola. Comenzaron a salir un lunes, y no se separaron más. Hasta ayer.
Paola quedó embarazada cuando cursaban el tercer año. Se fueron a vivir juntos a un departamento que alquilaron cerca de la universidad.
El embarazo fue complicado. Paola tuvo que hacer reposo desde el tercer mes.
Felipe trabajaba y estudiaba. Poco tiempo le quedaba para atender a su esposa.
Allí decidieron contratar a Miriam, una chica del pueblo para que atienda y ayude a Paola durante el día.
Felipe no pudo evitarlo. Miriam lo volvió loco. Lo calentaba, lo ratoneaba. Paola no tardó en darse cuenta.
Y a Felipe, una vez más, lo traicionó su sinceridad.
- ¿Y que querés que haga?… ¡vos parecés una vaca postrada!- fueron sus palabras.
El velador dio de lleno en la frente de Felipe, que cayó de espaldas contra la cómoda. El golpe en la espalda no lo mató. Tirado en el suelo y mareado vio cómo Miriam entraba en la habitación y se acercaba a Paola. Se besaron apasionadamente.
Miriam agarró el velador y terminó el trabajo.
Felipe es el quinto apóstol de esta historia.

Apóstoles 3 y 4

2008-12-23T11:09:00.002-02:00

Santiago y Santiago

El destino a veces se nos ríe en la cara y las coincidencias pueden existir.
Santiago tenía 19 años cuando conoció a Santiago, que por comodidad literaria, llamaremos Santi. Fue en el cumpleaños de una amiga que tenían en común. Se podría decir que fue amor a primera vista, aunque ninguno de los dos creía que hubiese ojos que resistan amor tan fuerte.
Santiago nunca tuvo dudas sobre su elección sexual. Lo supo a los 7 años cuando creyó enamorarse de su compañero de banco. Luego sabría que esa clase de amor, son los que más duelen, y sin embargo, los que menos recordamos.
Santi, sin embargo, se consideraba bisexual, aunque nunca había tenido sexo ni con hombres ni con mujeres, se creía capaz de amar a ambos. Esa noche, en el cumpleaños de Lola, Santi descubrió que el amor no tiene sexo, no es planeado, y es atrevido. El sudor de sus manos cuando Santiago le dijo “sos lindo… ¿sabías?” le demostró que su destino estaba al lado de ese hombre de ojos verdes que lo miraba detrás de los lentes.
Se fueron juntos de lo de Lola al departamento de Santiago. En el taxi sus manos se cruzaron y las palabras, cómo suele suceder en esos casos, sobraban. Las 30 cuadras que separaban la casa de Lola del departamento de Santiago se hicieron eternas. Sin embargo, ambos aprovecharon ese tiempo para pensar en lo felices que estaban.
Al llegar sus bocas explotaron, con el beso de uno dentro del beso del otro. Los cuerpos, las miradas, el aliento a triunfo y el miedo que ya no importaba invadían todo.
Desde la pared del cuarto un cuadro de Kandisky los observaba amarse, morir y resucitar en cada movimiento.
Se amaron hasta el amanecer. Se durmieron abrazados.
Pasado el mediodía Santi despertó y se encontró solo en la cama, abrazó la almohada que tenía a su lado y sintió el olor del otro. Escuchó el silencio que lo rodeaba. Santiago habría salido, pensó.
Se levantó para prepararle a su hombre, a su compañero, algo para comer.
Con su desnudes a cuestas, fue a la cocina y allí lo vio.
La heladera abierta, el piso mojado, Santiago en el piso, quieto, con un gesto de paz que se llevaría al otro mundo.
Santi se vio arrodillado, se vio llorando, se vio gritando, se vio besando, se vio agarrando la cuchilla, se vio clavando, se vio sangrando, se vio cayendo.
Tres días después, la madre de Santiago los encontraría en el piso frío, desnudos. Ese día la madre de Santiago se enteraría que sus sospechas eran ciertas. La señora lloró, la vergüenza de explicar cómo murió su hijo en manos de un depravado era mucha. Casi mecánicamente buscó en los cajones de la mesada los guantes de goma y se puso a limpiar.
Santi y Santiago, son el tercer y el cuarto apóstol de esta historia.

Apóstoles 2

2008-12-21T23:32:00.002-02:00

Mateo

La barra de la esquina había agregado a un nuevo miembro. El chico nuevo del barrio se llamaba Mateo. Era un pibe simpático y comprador. Poco le costó hacer migas con los muchachotes del barrio y ser uno más de los que se sentaba contra el paredón de la fábrica de muebles a fumar, y divertirse un rato, pero como ellos mismos decían, sin molestar a nadie. Las tardes después del colegio eran las más esperadas por Mateo.
Sus padres se habían mudado al barrio desde el interior, por trabajo. Él era hijo único, y la verdad sea dicha, nunca le importó mucho no tener hermanos. Siempre se las arreglaba para crearlos. Sí, crearlos es la palabra correcta.
La imaginación de Mateo no tenía límites cuando se trataba de crear amigos. Cuando tenía cinco años les presentó a sus padres a un tal Jesús, que obviamente no existía. Los padres, siguiéndole el juego le sonrieron la picardía. Incluso ponían de vez en cuando un plato más en la mesa.
Pero la cosa se fue agravando. Un día la maestra de séptimo los citó para conversar sobre Mateo.
- Es buen chico, aunque tiene un comportamiento algo extraño.- Les dijo la señorita Elena. – Por momentos lo reto porque habla, y el me responde que es de mala educación no responder cuando alguien le habla. Y eso no sería malo, si alguien más hubiese hablado.
Esa noche después de cenar hablaron con Mateo, que juró que un tal Ignacio, un señor de unos cincuenta años dijo, le preguntaba la solución del problema de matemáticas.
Las cosas poco a poco empeoraron. Fue allí que los padres decidieron que lo mejor era mudarse a la capital.
Unos meses después la enfermedad de Mateo se volvió incontrolable. Se lo veía solo contra el paredón de la fábrica de la esquina hablando, fumando y riendo, todas las tardes.
Los muchachos del barrio lo miraban cuando pasaban por allí para ir a la plaza a jugar a la pelota.
- Ahí está- decían- El loquito que habla con el humo. Y todos se reían.
Una tarde de verano, Mateo no se presentó en el comedor del pabellón. Los enfermeros lo encontraron colgado de un cinto en un baño. Su rostro morado por la falta de oxígeno resaltaba aún más la sonrisa muerta en su boca.
En la pared estaba escrito con un trozo de carbón “Jesús, yo sé que vos estás”.
Mateo es el segundo apóstol de esta historia.

Apóstoles 1

2008-12-19T19:58:00.005-02:00

Andrés

Andrés nació el 3 de abril del 82. Ese día había amanecido nublado. Un cielo negro y cargado de humedad le indicó a Laura, su mamá, que Andrés vendría a este mundo. Pero la sensación era extraña, Laura siempre supo reconocer cuando las cosas no iban bien. No se equivocaba. No sobrevivió a las complicaciones del parto. Andrés estaba trabado en el vientre, eso dijeron. El papá queda fuera de este parto, estaba embarrado en Malvinas, matando ingleses.
Lo crió Pepa, su abuela materna. Ella vieja y enferma como estaba, hizo de madre y padre a la vez. Ella fue quién tomó la foto con la instantánea brasilera cuando él dio sus primeros pasos. Ella lo vestía a la mañana y lo desvestía a la hora de acostarse. Ella lo llevaba al médico cuándo le dolía algo. Ella le regaló su primer juguete, y su primer libro: Una Biblia para chicos. Ella fue, también, quién le habló del sexo, de los pecados, y de la poderosa manera de Dios de castigar a los pecadores La abuela Pepa fue quién le habló de Dios, Jesús y los apóstoles.
Ahí Andrés conoció a Andrés el apóstol…
El ejemplo fue claro: “Tu papá murió en la guerra por culpa de sus pecados”. Muchos años después Andrés entendería que en verdad su papá murió por los pecados de todos.
En el colegio era buen alumno, aunque poco participativo y muy callado. No tenía amigos, salvo su abuela, por eso en los recreos, miraba desde la ventana del aula cómo los demás parecían bestias recién salidas de una jaula tras años de encierro. Los envidiaba.
En un acto del 2 de abril la maestra le pidió que leyera un poema sobre las Malvinas. Andrés se negó sin dar demasiadas explicaciones. Ese fue su primer 1. Su primer mala nota. Su primer comunicado que empezaba con el Sres. Padres. en su cuaderno de forro azul.
Terminó la primaria con las notas más bajas del curso.
La secundaria lo recibió con otra muerte. Pepa murió de cáncer en su propia cama el primer día de clases. Andrés y sus 14 años dejaron de estudiar. Andrés ahora no sabía que hacer.
Una vecina le preparaba la comida, a cambio que él le mantenga el jardín en condiciones.
Un día la señora no abrió la puerta… Nunca más la vio. Andrés dejó de comer.
Murió a los 16 años encerrado en la misma habitación donde murió su abuela. En la misma cama donde noche a noche le hablaba y le preguntaba cosas, sin respuestas.
Se dejó ir. Allá, creía, lo esperaban sus papás. Se equivocaba.
Andrés fue el primer apóstol de esta historia.

Payasos eran los de antes

2008-12-15T23:52:00.004-02:00

Recuerdo de niño estar frente al televisor los sábados a la siesta. Era el momento donde canal trece pasaba las películas de Gaby, Fofo, Miliki y Fofito.. con ellos aprendí las mejores canciones infantiles que hubo y habrá en este mundo.
Nada de xuxuxu yayaya... nada de Chu chu ua chu chu ua...o de pinpollo turin turin. Ellos cantaban La gallina turuleca, Don pepito, el Auto feo, Había una vez un circo, Mi barba tiene tres pelos... Esos eran temas!!!
Además, cómo olvidar el clásico saludo de Gaby "¿Cómo están ustedeeeeeeeees?" y la manada de niños gritando "Biennnnnnnnnnnnnnnnnnnn".
Esos trajes pijamas largos, esos zapatos grandes y rojos, esos gorros rayados, y ese traje impeclable de Gaby...
Será que crecemos y nos volvemos insensibles. Será que nos olvidamos de las canciones de aquella infancia. Sí y no. Sí, nos volvemos insensibles, pero por suerte, no olvidamos.
Si alguien por ahí dice La gallina turuleca... Nosotros, contestamos... ha puesto un huevo, ha puesto dos, ha puesto tres...
Porque fue un himno. Porque por siempre recordaremos que había una vez un circo, que alegraba todo con amor.
Les dejo un fragmento de la película "Había una vez un circo".... Una joya! Vuelvan a la infancia.

Fumar

2008-12-14T00:09:00.003-02:00

Muchas cosas se dicen del cigarrillo y del hábito de fumar.

Que te saca 13 minutos de vida cada cigarrillo, que te agarrará cancer, que te sube la presión, que te da mal aliento, que te hace roncar, que no podés respirar bien, que es una adicción, que es una droga legal ... resumiendo que es malo para la salud, que es una mierda.

No pretendo negarlo, pero sí, permítanme, reconocer mis debilidades.

El pucho después de comer es la mejor manera de terminar la sobremesa. El pucho mientras cagás, es mejor que leer. El pucho mientras esperás ansioso algo, te calma. El pucho cuando estás pescando y hace frío, es la mejor estufa.

El pucho del baño de la secundaria es complicidad, amistad.

El pucho que se fuma en los recreos del laburo, es alivio.

El pucho cuando estás tomando café, es el compañero que no habla, sólo escucha.

Fumar es una mierda, y te juro que lo voy a dejar en algún momento, pero por ahora, dejame disfrutarlo.

Cientos de canciones y cantantes le rinden homenaje. Desde el famoso tango "Fumando espero" hasta los cigarrillos que llevaron a Sabina a tener esa voz ronca. El pucho es de machos, si fumás Virginia Slim no existís, sabelo.

Si fumás Parissienes y por eso te crees más hombre, te comento que estás meando fuera del tacho. Más hombre es fumar Derby, y hacer de cuenta que fumás Marlboro Box.

Y fumar porro... mmm... ya no me acuerdo de las figuritas del aceite en el agua de los fideos. (léase cómo pegue mal de algún faso de alguna persona que no soy yo).

Aprovecho la oportunidad de criticar y mandar a la mierda a los que recién dejan de fumar y se ponen como locas histéricas si le fumás al lado, después que ellos eran unos marranos.

Asi que fumadores, adelante, mientras el pulmón resista. Somos conscientes de que hacemos nuestro propio camino, nuestro propio Londres, nuestra adicta neblina.

El breve espacio en que no estás

2008-12-13T21:04:00.003-02:00

Imaginen a alguien capáz de amar de forma tal que no le importe compartir a su amada. Imaginen que ese alguien pese a eso, se fija en los detalles.

No existe. Sin embargo, Pablo Milanés logra escribir una canción que de ser posible sería como imaginamos.

La debemos dedicar a todos aquellos que alguna vez nos sentimos capáz de amar así.

Después de leer... escuchen y vean. una versión con Silvio Rodriguez... de lujo.

Todavía quedan restos de humedad,
sus olores llenan ya mi soledad,
en la cama su silueta
se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio
en que no está...

Todavía yo no sé si volverá,
nadie sabe, al día siguiente, lo que hará.
Rompe todos mis esquemas,
no confiesa ni una pena,
no me pide nada a cambio de lo que da.

Suele ser violenta y tierna,
no habla de uniones eternas,
mas se entrega cual si hubiera
sólo un día para amar.
No comparte una reunión,
mas le gusta la canción
que comprometa su pensar.

Todavía no pregunté "¿te quedarás?".
Temo mucho a la respuesta de un "jamás".
La prefiero compartida
antes que vaciar mi vida,
no es perfecta, mas se acerca
a lo que yo

simplemente soñé...

(Pablo Milanés)

Palabras oscuras

2008-12-10T22:27:00.004-02:00

¡Felíz cumpleaños, Democracia! Yo no olvido.

Julio César Strassera :
"...Se ha probado durante este juicio la existencia de un plan criminal que no concluyó cuando fueron reemplazados los procesados GALTlERI, ANAYA y LAMI DOZO. La crisis interna que produjo entre las autoridades del Proceso de Reorganización Nacional la derrota militar sufrida en las Islas Malvinas, no importó ningún cambio en las directivas dadas a raíz de la lucha contra la subversión. Esta fiscalía ha probado que hubo por lo menos una persona privada ilegalmente de su libertad y reducida a servidumbre cuando abandonaron sus cargos los procesados GALTERI, ANAYA y LAMI DOZO(...)Pero, ademas, este Ministerio Público ha aportado suficientes elementos de prueba para inferir que los encubrimientos de los delitos por los que aquí he acusado, siguieron cometiéndose cuando asumieron el poder los miembros de la última Junta Militar del Proceso de Reorganización Nacional y la Presidencia de la Nación el general Reynado BIGNONE. Entiendo que también habría que investigar si se siguieron proporcionando informes falsos a la Justicia (...) Haremos ahora, de acuerdo con la concepción de autoría que hemos desabollado en la jornada de ayer, las imputaciones que corresponden a cada uno de los acusados; que en ese punto de vista consideramos a:Jorge Rafael VIDELA, autor de 83 homicidios calificados, articulo 80, incisos 2 y 6, Ley 21.338, ratificada por ley 23.077; 504 privaciones ilegales de la libertad calificada, articulo 144 bis, inciso 1, ley 14.616, aplicada por ser la más benigna; 254 aplicaciones de tormentos, articulo 144, primer párrafo, ley 14.616, de aplicación por ser más benigna; 94 robos agravados, artículo 166, inciso 2, ley 20.642, vigente igual pena a la 21.338; 180 falsedades ideológicas de documento público, artículo 293 del Código Penal, ley 20.642; 4 usurpaciones, artículo 181, inciso 1, texto original con la corrección de la ley 11.221, vigente por más benigna; 23 reducciones a servidumbre, articulo 140 del Código Penal en su texto original; 1 extorsión, articulo 168, ley 20.642; 2 secuestros extorsivos. artículo 170, ley 20.642; 1 supresión de documento, artículo 294 y texto original de Código Penal; 7 sustracciones de menores, artículo 146, en su texto original; 7 tormentos seguidos de muerte, articulo 144, último párrafo, ley 14.616. Emilio Eduardo MASSERA, autor de 83 homicidios calificados, articulo 80, incisos 2 y 6 del Código Penal; 523 privaciones ilegales de la libertad calificada, artículo 144 bis, inciso 1, ley 14.616, en función del articulo 142, incisos 1 y 5, ley 20.642; 267 aplicaciones de tormentos, artículo 144, primer párrafo, ley 14.616; 102 robos agravados, articulo 166, inciso 2, ley 20.642: 201 falsedades ideológicas de documento público, articulo 293 del Código Penal, ley 20.642; 4 usurpaciones, artículo 181, inciso 1, texto original; 23 reducciones a servidumbre, articulo 140 del Código Penal, texto original; 1extorsión, artículo 168, ley 20.642; 2 secuestros extorsivos, artículo 170, ley 20.642; una supresión de documento, artículo 294, texto original; 11 sustracciones de menores, articulo 146 del Código Penal, texto original; 7 tormentos seguidos de muerte, artículo 144, ter, último párrafo, ley 14.616. Orlando Ramón AGOSTI, 88 homicidios calificados, artículo 80, inciso 2 y 6,1ey 21.338, ratificada por 23.077; 581 privaciones ilegales de la libertad calificadas. artículo 144 bis, inciso 1, ley 14.616 en función del artículo 142, incisos 1 y 5, ley 20.642; 278 aplicaciones de tomentos, artículo 144 ter, primer párrafo, ley 14.616; 110 robos agravados, artículo 116, inciso 2, ley 20.642; 234 falsedades ideológicas en documento público, artículo 293, ley 20.642; 6 usurpaciones, articulo 861, inc.l en su texto original, del Código Penal; 27 reducciones a servidumbre, artículo 140 del C6digo Penal, texto original; 1 extorsión, articulo 168 del Código Penal, ley 20.642; dos secuestros extorsivos, artículo 170 del C6digo Penal, ley 20.642; una supresión de documento, articulo 294 del Código Penal, texto original; once sustracciones de menores, artículo 146 del Código Penal, texto original; siete tormentos seguidos de muerte, articulo 144, último párrafo, ley 14.616. Roberto Eduardo VIOLA, autor de cinco homicidios calificados, articulo 80, inc. 2 y 6, ley 21.338, ratificada por 23.077; 152 privaciones ilegales de la libertad calificada, artículo 144, inc. 1, ley 14.616, aplicable por más benigna en función del artículo 142, inc. 1 y 5, ley 20.642; 49 aplicaciones de tormentos, art. 144, ler párrafo, ley 14.616; 17 robos agravados, art. 166, inc. 2, ley 20.642; 105 falsedades ideológicas de documento público, art. 293 del Código Penal, ley 20.642; 1 usurpación, art 181. inc. 1 del Código Penal; 32 reducciones a servidumbre, art. 140 del Código Penal; 1 sustracción de menores, art. 146 del Código Penal en su texto original. Armando LAMBRUSCHINI, autor de 5 homicidios calificados, art. 80, inc. 2 y 6, ley 21.338; 117 privaciones de libertad calificada, art. 144 bis, inc. 1, ley 14.616, en función del art. 142, inc. 1 y 5; 35 aplicaciones de tormentos, art. 144, ler. párrafo, ley 14.616; 8 robos agravados, art. 166 inc. 2, ley 20.642; 98 falsedades ideológicas de documento público, art. 293 del Código Penal, ley 20.642; 1 usurpación, art. 181, inc. 1, texto original del Código Penal; 32 reducciones a servidumbre, art. 140 del Código Penal en su texto original; 1 sustracción de menores, art. 146 del Código Penal. Leopoldo Fortunato GALTERI, autor de 11 privaciones ilegales de la libertad calificada, art. 144 bis, inc. 1 ley 14.616, en función del art. 142, inc. 1y 5 del Código Penal; una aplicación de tormentos, art. 144, ler. párrafo, ley 14.616; 17 falsedades ideológicas de documento público, art. 293 del Código Penal; 1 usurpación, art. 181, inc. I del Código Penal; 8 reducciones a servidumbre, art. 140 del Código Penal; 217 encubrimientos, art. 277, inc. 2 y 6, texto original del Código Penal(...)

Señores jueces: quiero renunciar expresamente a toda pretensión de originalidad para cerrar esta requisitoria. Quiero utilizar una frase que no me pertenece, porque pertenece ya a todo el pueblo argentino.Señores jueces: 'Nunca más".

Mal gusto

2008-12-10T20:49:00.004-02:00

La dieta me pone de mal humor. Sépanlo.
El cardiólogo me dijo que de los 7 números de la rifa del infarto, ya compré 4... Mi jefe me dijo que de los otros 3, dos venían de la mano. O sea... DIETA.
La nutricionista me dijo "carne o pollo, una vez por día", es evidente que esa buena mujer no sabe que una comida no merece ser llamada como tal sino tiene carne o pollo!!! Así que le entré a la verdura, con el resultado obvio de la cagadera. Hoy me tuve que bajar del 36 dos paradas antes para meterme en un barsucho a cagar. Carmen me dijo "y claro... mucho zapallo comiste, nene! Comé zanahorias, eso tapa.
Y las caminatas... Diosssssssssssssssssssssssssssssss!!!! Esta semana ya van tres veces. Una hora sin parar. (aunque debo admitir que me despejan). Todos dicen... sos jóven, aprovechá ahora.
Y cuando me dicen eso, yo pienso en los chinchulines de La Colonia, crocantes... Pienso en el helado de bananita dolca... pienso en un pastel de papas...pienso en una grande de muzza!!!
Pero ya dejaré de pensar. Ya empecé. Ya no me acuerdo.
En Merlo había un tipo cuando yo era chico que se la pasaba trotando por el barrio. Un físico envidiable, una salud de hierro... El año pasado saliendo de la almacén con un yogurt Ser en la mano lo piso un auto. Y no lo cuento para caer en la reflexión irónica de la vida saludable... Lo cuento porque él era otro de los que cuando pasaba por la puerta de casa y me veía fumando un pucho me decía "¿y gordo...cuándo salís a correr conmigo?"
Como verán... la dieta me pone de mal humor.
Perdón por la tristeza!!

Todos somos Coyote

2008-12-08T17:21:00.005-02:00

Odio al correcaminos. Este odio, sé que es compartido por mucha gente.
Estoy convencido que en algún lugar hay algún grupo revolucionario planeando desde la oscuridad una muerte cinematográfica para el grandote emplumado.
Estamos hartos de ver cómo el bicho ese abusa de la nobleza del pobre Coyote. Nos conmovemos cada vez que nuestro peludo amigo cae desde un precipicio. Nos resulta tremendamente doloroso que todos los artefactos ACME terminen jugándole en contra.
Queremos ayudarlo con sus heridas, queremos cómo él, matar al puto pájaro.
Un sentimiento similar tenemos con Jerry, el ratón marrón con orejas grandes que vuelve loco al gato Tom.
Pero sin dudas, nuestro odio se lo lleva el correcaminos.
Su bip-bip molesto, su mirada soberbia y su mueca entre “te cagué” y “no me vas a atrapar” no nos deja dormir tranquilos. Solemos tener terribles pesadillas dónde somos picados por el bicho ese… Y algunos suertudos, alguna vez soñaron con sus manos llenas de sangre y plumas.
Si algún impío lector, conoce dónde son las reuniones de este selecto grupo que en algún momento saldrá a justiciar a nuestro Coyote, que me avise. Mis armas y yo, lo esperamos

Manual del caníbal

2008-12-08T02:32:00.003-02:00

El verano pasado, como por lo general suelo hacer, me compré un par de libros para leer en las vacaciones. Cayó en mis manos una novela de Carlos Balmaceda, escritor marplatense. Ya había leído de él "La plegaria del vidente" una novela que trata sobre el asesino de prostitutas, conocido también como el loco de la ruta. La novela que ese día dió con mis ansias de lector fue "Manual del caníbal":

¿Es posible que un adolescente fascinado por un viejo libro de recetas de sus antepasados transforme un tradicional e inocente manual de cocina en la fuente de sus macabros platos? El chico en cuestión es César Lombroso, heredero de una larga estirpe de viajantes y cocineros, que queda a cargo del legendario Almacén Buenos aires.

Erotismo, traición, dictadura y violencia son los ingredientes siniestros de esta trama que nos enfrenta con el tabú más ominoso: el canibalismo.

Esta original novela de Carlos Balmaceda nos narra una trama perturbadora que cuestiona las fronteras de la ética y devora al lector que se fascina por lo prohibido.

¡Buen provecho!

Apparitions

2008-12-06T01:01:00.005-02:00

Viendo que mirar hasta que empiece Lost, di por casualidad con esta serie que ya estrenó su tercer episodio.
Está muy bien hecha. Imaginate meter en una licuadora el Holocausto, el exorsista, la homosexualidad, Dios, una nena rara, la biblia, el diablo, el Vaticano, muy buenos actores, y la madre Teresa !!!
Bueno, de todo eso, obtenes un licuado llamado "Apparitions". Acá les dejo un video promocional. Si quieren ver los capitulos... Ya saben... a navegar.

Confusión

2008-12-05T16:12:00.003-02:00

¿Quién sabe? ¿Qué cosa? ¿Lo saben? No… tranquilo.
¿Sabías? Puede ser. ¿Te parece? ¿Desde cuándo?
¿Quién dijo? ¿Lo dijo? El alcohol, no él.
¿Qué hago? ¿Qué hace? ¿Qué hacemos? Tengo miedo.
¿Me animo? ¿Se anima? ¿Y si no?
¿Estoy solo? ¿Estamos solos? ¿Está solo? Cuidado.
¿Lo pensé? ¿Lo pienso? ¿Lo piensa? Tiene miedo.
¿Y si no? ¿Y si sí? No lo sé.
¿Está bien? ¿Está mal? ¿Estoy mal? ¿Estoy bien?
¿Caeré? ¿Caeremos? No, ya estamos en el piso.

Maldita noche

2008-12-03T19:58:00.004-02:00

Son las once y pico de la noche, quiero dormir, estoy cansado. Vivo en un tercer piso de un edificio de ocho que tiene la particularidad de ser una perfecta caja de resonancia. Y parece que los colectiveros lo saben y cuando pasan por debajo de mi ventana, frenan con ese chittttssssssss..........chittttsssssssss..... TAN MOLESTO.
Son las casi las tres, los pibes de enfrente ponen " y todo lo negro las mano arriba" a todo lo que da...y creen, por alguna extraña razón, que cantan bien, y lo que es peor...sospecho que creen que su música le gusta a todo el barrio.
Son las cinco y cuarto, la gata se tira en una triple mortal desde el ropero a mi cama, cayendo así, de golpe, arriba mío. Casi me infarto. Le pego dos gritos, puteo a la gata que la parió y la muy turra me mira con esos ojazos celestes que me derriten y no me queda más que acariciarla un poco.
Seguramente me quede dormido así... acariciando la gata. Parecería que los colectiveros, los cumbieros y Josefina quieren que al fin me duerma.
No importa... ya es sábado... puedo pegarle hasta el mediodía.
A las 9 el teléfono... ¡Cagamos...quién se murió! Sólo por eso mis amigos y familiares saben que pueden molestar a esas horas un sábado.
Hola...lo llamamos de telefónica para ofrecerle DUO.
¿Lo qué? pregunté sin entender nada....
Pero ya era tarde... mi pregunta demostró interés. La mina no me dejaba explicarle nada. Por momentos pensé, pobre mina... que laburo de mierda debe ser andar despertando gente... ella no tiene la culpa. ¿Y de quién es la culpa? Tuya, salame... decía mi voz interior. Con lo cómodo que estabas cuando vivías en el oeste!! Ahí a las once de la noche ya no tenés bondi.... A las tres de la mañana los pibes están tan mamados que no joden... a las cinco y cuarto la gata andaba putaneando por los techos. Y la muy hija de puta de telefónica te hubiera despertado igual!!!
La mandé a cagar. Le dije que le iba a hacer juicio. Que si había un Dios se quedaría muda...
Pero ya no pude volver a dormir....

Edgar Allan Poe

2008-12-01T23:13:00.004-02:00

Siempre me gustó este cuento. Es desesperante, bien leído. El cuervo trastorna con una frase tán significativa para nosotros, aunque lejos estaba Poe de saberlo.
Las culpas que uno guarda, las cagadas del pasado, se expresan en dos palabras que no dejan en paz al protagonista, ni a nosotros, que sabemos leer bien.

Edgar Allan Poe
El Cuervo
Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,
meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral
y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,
como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.
"Es un visitante -me dige-, que está llamando al portal;
sólo eso y nada más."
¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre!
Cada chispa resplandeciente dejaba un rastro espectral.
Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado calma
en mis libros, ni consuelo a la perdida abismal
de aquella a quien los ángeles Leonor podrán llamar
y aquí nadie nombrará.
Cada crujido de las cortinas purpúreas y cetrinas
me embargaba de dañinas dudas y mi sobresalto era tal
que, para calmar mi angustia repetí con voz mustia:
"No es sino un visitante que ha llegado a mi portal;
un tardío visitante esperando en mi portal.
Sólo eso y nada más".
Mas de pronto me animé y sin vacilación hablé:
"Caballero -dije-, o señora, me tendréis que disculpar
pues estaba adormecido cuando oí vuestro rasguido
y tan suave había sido vuestro golpe en mi portal
que dudé de haberlo oído...", y abrí de golpe el portal:
sólo sombras, nada más.
La noche miré de lleno, de temor y dudas pleno,
y soñé sueños que nadie osó soñar jamás;
pero en este silencio atroz, superior a toda voz,
sólo se oyó la palabra "Leonor", que yo me atreví a susurrar...
sí, susurré la palabra "Leonor" y un eco volvió la a nombrar.
Sólo eso y nada más.
Aunque mi alma ardía por dentro regresé a mis aposentos
pero pronto aquel rasguido se escuchó más pertinaz.
"Esta vez quien sea que llama ha llamado a mi ventana;
veré pues de qué se trata, que misterio habrá detrás.
Si mi corazón se aplaca lo podré desentrañar.
¡Es el viento y nada más!".
Mas cuando abrí la persiana se coló por la ventana,
agitando el plumaje, un cuervo muy solemne y ancestral.
Sin cumplido o miramiento, sin detenerse un momento,
con aire envarado y grave fue a posarse en mi portal,
en un pálido busto de Palas que hay encima del umbral;
fue, posóse y nada más.
Esta negra y torva ave tocó, con su aire grave,
en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.
"Ese penacho rapado -le dije-, no te impide ser
osado, viejo cuervo desterrado de la negrura abisal;
¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?"
Dijo el cuervo: "Nunca más".
Que una ave zarrapastrosa tuviera esa voz virtuosa
sorprendióme aunque el sentido fuera tan poco cabal,
pues acordaréis conmigo que pocos habrán tenido
ocasión de ver posado tal pájaro en su portal.
Ni ave ni bestia alguna en la estatua del portal
que se llamara "Nunca más".
Mas el cuervo, altivo, adusto, no pronunció desde el busto,
como si en ello le fuera el alma, ni una sílaba más.
No movió una sola pluma ni dijo palabra alguna
hasta que al fin musité: "Vi a otros amigos volar;
por la mañana él también, cual mis anhelos, volará".
Dijo entonces :"Nunca más".
Esta certera respuesta dejó mi alma transpuesta;
"Sin duda - dije-, repite lo que ha podido acopiar
del repertorio olvidado de algún amo desgraciado
que en su caída redujo sus canciones a un refrán:
"Nunca, nunca más".
Como el cuervo aún convertía en sonrisa mi porfía
planté una silla mullida frente al ave y el portal;
y hundido en el terciopelo me afané con recelo
en descubrir que quería la funesta ave ancestral
al repetir: "Nunca más".
Esto, sentado, pensaba, aunque sin decir palabra
al ave que ahora quemaba mi pecho con su mirar;
eso y más cosas pensaba, con la cabeza apoyada
sobre el cojín purpúreo que el candil hacía brillar.
¡ Sobre aquel cojín purpúreo que ella gustaba de usar,
y ya no usará nunca más!.
Luego el aire se hizo denso, como si ardiera un incienso
mecido por serafines de leve andar musical.
"¡Miserable! -me dije-. ¡Tu Diós estos ángeles dirige
hacia ti con el filtro que a Leonor te hará olvidar!
¡Bebe, bebe el dulce filtro, y a Leonor olvidarás!".
Dijo el cuervo: "Nunca más".
"¡Profeta! -grité -, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad
trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,
a esta morada espectral? ¡Mas t e imploro, dime ya,
dime, te imploro, si existe algun bálsamo en Galaad!"
Dijo el cuervo: "Nunca más".
"¡Profeta! -grité -, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
Por el Diós que veneramos, por el manto celestial,
dile a este desventurado si en el Edén lejano
a Leonor , ahora entre ánngeles, un día podré abrazar".
Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".
"¡Diablo alado, no hables más!", dije, dando un paso atrás;
¡Que la tromba te devuelva a la negrura abisal!
¡Ni rastro de tu plumaje en recuerdo de tu ultraje
quiero en mi portal! ¡Deja en paz mi soledad!
¡Quita el pico de mi pecho y tu sombra del portal!"
Dijo el cuervo: "Nunca más".
Y el impávido cuervo osado aun sigue, sigue posado,
en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;
y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,
cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal;
y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,
no se alzará...¡nunca más!.